Pairing: Harry Potter/Tom Riddle, gewünscht von strify09
19. Bildnis in Schwarz
„Wo sind sie denn?“, murmelte Professor Flitwick und schob mit äußerster Anstrengung eine große Kiste mit Weihnachtsdekorationen zur Seite. „Damals in den Vierzigern hatten wir doch diese wundervollen Girlanden... wo sind die denn nur hingekommen?“ Er kletterte auf einen altmodischen Polstersessel, der ächzte und kleine Staubwolken abgab, als er ihn berührte. „Vielleicht hinter diesem Bild?“
Der Rahmen, größer als er, war von schwarzem Tuch verhüllt, das fast magisch knisterte, als er es berührte. „Ah, hier sind sie doch!“, quiekte er vor Freude und hob die Schachtel mit einem Schwenk seines Zauberstabes an, bevor er sich auf den beschwerlichen Weg zurück zur Tür des Dachbodens machte.
Hinter ihm fiel das schwere Laken, das über dem Portrait gehangen hatte, zu Boden, und Tom Riddle, Schulsprecher und Held der Kammer des Schreckens, klopfte sich den Staub von der Kleidung, bevor er sich auf Wanderschaft begab.
Das Schloss war größer als in seiner Erinnerung, oder vielleicht kam es ihm auch nur so vor, weil er so lange in seinem engen Bilderrahmen, nur mit dem Hauspokal und seinem Schulsprecherabzeichen zur Gesellschaft, eingesperrt gewesen war. Es mussten Jahre gewesen sein, und sein erster Wunsch war, herauszufinden, wie viele. Der Kalender im verlassenen Büro des Schulleiters, zu dem er sich schlich, um die anderen Portraits nicht aufzuwecken, gab ihm Auskunft – er befand sich im Jahr 2000, kurz vor Weihnachten, und das Schloss brummte vor Vorfreude. Die Kinder und auch die Lehrer beteiligten sich daran – Flitwick war ein leuchtendes Beispiel dafür... aber wenn er bedachte, dass dieser dumme Enthusiasmus der Grund war, wieso er nun frei war, dann konnte er sich nicht so recht aufregen.
Diese Überzeugung wurde ein wenig aufgeweicht, als er im Portrait der Fetten Dame landete, die gerade mit ihrer Freundin Violet eine Schale Punsch vernichtete und dazu Weinbrandpralinen aß. Die beiden Frauen waren schon recht angeheitert, und einige Schüler aus Gryffindor standen ratlos vor dem Portraitloch, während der Bilderrahmen, in dem Tom sich befand, sanft hin und her schwankte, sich aber nicht öffnete. Für einen Moment amüsierte er sich über die schockierten Gesichter der Kinder, aber dann passierten zwei Dinge gleichzeitig.
Die Fette Dame entdeckte ihn und schlang nach ein paar schwankenden Schritten auf ihn zu ihren voluminösen Arm um seinen Hals, und ein schlaksiger junger Mann mit zerstrubbelten schwarzen Haaren stürzte von der anderen Seite der Leinwand auf sie zu, offensichtlich gehetzt. „Lässt du sie schon wieder nicht hinein?“, fragte er anklagend, und der Bilderrahmen klappte mit einem Klicken auf, damit die Schüler zu ihren Betten gelangen konnten.
Für einen Moment schien der Junge sich zu entspannen, dann spürte Tom, wie sein Blick auf ihn fiel und er ihn ungläubig und schockiert anstarrte. Er keuchte auf und riss die Fette Dame von Tom los, wofür er sich eigentlich bedanken wollte, bis der junge Mann ihn rüde am Umhang packte und aus dem Bild drängte, weg von den beiden betrunkenen Frauen, und hinein in einen kleinen Bilderrahmen, der in einem verlassenen Besenschrank quer über einem Putzeimer lag.
Tom starrte hinunter auf den schmutzigen Rest von Wasser, auf dem eine dünne Staubschicht schwamm, während der junge Mann ihn mit seinem ganzen Gewicht gegen den Bilderrahmen gedrückt hielt. Das Herz schlug ihm bis zum Hals – er war ein Portrait, und er hatte keinen Zauberstab, wie ihm in den langen Jahren, die er in seinem Bilderrahmen verbracht hatte, schmerzhaft bewusst geworden war. In seiner Erleichterung, endlich befreit zu sein, hatte er seine Vorsicht sträflich vernachlässigt – und das war der Preis, den er dafür bezahlte.
Für einen Moment hörte er nichts als das Wasser, das unter ihnen plätscherte, seinen eigenen Stakkatoherzschlag und den angestrengten Atem seines Angreifers in seinem Ohr, dann spürte er, wie die Hände an seinem Arm und seiner Schulter ein wenig locker ließen, wahrscheinlich, weil er keine Anstalten machte, sich zu wehren.
Der kleine Junge in ihm, der in mehr als eine Balgerei im Waisenhaus verwickelt gewesen war, bevor seine magischen Kräfte schließlich zu Tage traten, warf sich mit seinem ganzen Gewicht zurück, und sein Angreifer taumelte und stieß scharf den Atem aus. Tom nutzte die Gelegenheit und wirbelte herum, stieß ihn noch weiter von sich, bevor er sich wieder zurückzog und zum ersten Mal die Gelegenheit hatte, den jungen Mann näher zu betrachten.
Er schien nicht viel älter zu sein als er selbst, aber dafür klein und schmal, mit leuchtend grünen Augen hinter einer Brille, die schief auf seiner Nase saß.
„Was machst du hier?“, stieß er wütend hervor und ballte die Fäuste abwehrbereit vor sich, während Tom innerlich vor Erleichterung darüber seufzte, dass der andere ebenfalls keinen Zauberstab hatte.
„Was ich hier mache?“, entgegnete er spöttisch, bevor er grinste. „Wer bist du, um mich das zu fragen?“
Sein Gegenüber machte einen kleinen, wütenden Schritt auf ihn zu, bevor er sich offensichtlich eines Besseren besann. „Wer ich bin? Du hast meine Eltern umgebracht!“
Tom runzelte die Stirn. Außer dieser kleinen Idiotin Myrte, die dem Basilisken begegnet war, hatte er niemanden umgebracht... auch wenn er vorhatte, seinen Vater und seine Großeltern zu töten, wenn er sie jemals finden würde. Sich bewusst, dass der andere junge Mann ihn noch immer anstarrte, schnaubte er. „Erleuchte mich.“
„Die Potters! Du hast die Potters umgebracht, weil du mich töten wolltest!“
Tom fragte sich, wieso er einen so schmalen Jungen, wahrscheinlich ohne außergewöhnliche magische Fähigkeiten, überhaupt als Bedrohung gesehen hatte, und lachte. „Und was willst du jetzt von mir? Dich für einen Mord rächen, an den ich mich nicht einmal erinnere, weil er begangen wurde, nachdem dieses Bild gemalt wurde?“ Potter stutzte, und Tom korrigierte seine Schätzung seines Intelligenzquotienten um noch ein paar Punkte nach unten. „Offensichtlich ein Gryffindor – vielleicht solltest du es dir angewöhnen, zuerst zu reden und dann auf andere Portraits loszugehen.“
Der kalte Spott in seiner Stimme schien Potter nur noch wütender zu machen, und Tom grinste, als er auf den jungen Mann hinabsah, der ihn mit zusammengebissenen Zähnen und fest geballten Fäusten anstarrte. Kleiner Idiot... warum er sich dazu herabgelassen hatte, auf einen dummen Jungen wie ihn loszugehen, würde er sein zukünftiges Ich fragen müssen, wenn er ihm einmal begegnete. Und für den Moment... nun, Hass war er gewohnt, und wie er mit den Idioten spielte, die meinten, sich ihm in den Weg stellen zu müssen, hatte er auch schon vor langer Zeit gelernt.
„So ist es besser, Potter. Einfach schön die Zähne zusammenbeißen, damit kein Mucks herauskommt, und vielleicht bemerkt dann niemand, was für ein kleiner Dummkopf du bist.“
Trotz all seinen Erfahrungen traf ihn der Faustschlag ins Gesicht überraschend, und er riss seinen Arm einen Sekundenbruchteil zu spät nach oben, um ihn noch abzufangen. Stattdessen konnte er sich nur seinen schmerzenden Kiefer halten und das Blut abwischen, das von seiner aufgeschlagenen Lippe auf sein Kinn tropfte. „Potter!“
Der Junge grinste ihn an, während er seine offensichtlich schmerzenden Finger ausschüttelte – ein Schlag ins Gesicht des Gegners war ein guter Weg, sich die eigenen Knochen zu brechen, aber davon hatte Potter offensichtlich noch nie etwas gehört. „Du siehst besser aus ohne das arrogante Grinsen, Riddle.“
Wo Potter zuvor nur ein kleiner Idiot gewesen war, der es gewagt hatte, sich ihm in den Weg zu stellen, war er nun, wo er ihn geschlagen – geschlagen! – hatte, zu etwas anderem aufgestiegen – einem Feind. Und Tom Riddle wusste, wie er mit seinen Feinden umzugehen hatte, auch wenn er gerade zu wütend war, um sich darum zu kümmern, dass er weder einen Zauberstab noch einen Plan hatte... aber Potter hatte auch keinen, und war zu dumm, sich einen auszudenken.
Der Bilderrahmen schwankte bedrohlich auf dem Putzeimer, als Tom auf Potter losstürmte, das Gesicht zu einer wütenden Fratze verzogen, doch zu seiner Überraschung nahm Potter die Herausforderung nicht an, wie es jeder gute Gryffindor tun sollte, sondern... wich zurück. Tom folgte ihm, aus dem leeren Rahmen hinaus und in das nächste Bildnis hinein, wo Potter sich vor seinem Schlag wegduckte und unter einem Tisch mit einer Obstschale Deckung suchte, bevor er schließlich weiter davonlief.
Tom knirschte mit den Zähne... Gryffindor, pah. Nichts weiter als ein kleiner Feigling war der Junge, nicht willens oder in der Lage, sich ihm entgegenzustellen, weil er, selbst ohne Zauberstab, größer und stärker war als er... aber er würde ihn kriegen. Seine Größe verlieh ihm einen Geschwindigkeitsvorteil, und der Saum von Potters Umhang kam immer näher, während sie durch die Portraits aufgebrachter Damen und Herren hetzten, bis er ihn schließlich zu fassen bekam und Potter zu sich hinzog. „Hiergeblieben.“
Der Schlag in den Magen ließ Potter taumeln, während er sich nach vorne krümmte und würgte, und Tom machte einen Schritt zurück, genoss, wie sein Gegenüber sich unter Schmerzen wand, und bereute nur, keinen Zauberstab für den Cruciatus-Fluch zu haben. „Nicht mehr so eloquent, Kleiner?“
Potter starrte zu ihm hoch, Hass in diesen so grünen Augen, und richtete sich mühsam auf, bevor er auf ihn zuschoss und ihn an den Armen packte, ihm für einen Moment ins Gesicht starrte. Tom starrte zurück, nicht nur, weil er seinen Gegner sehen wollte, wenn er ihm den letzten Schlag verpasste, sondern auch, weil da irgendetwas war... in Potters Augen, in seiner Miene, das lange verdrängte Instinkte in ihm wachrief – Instinkte, die er bis jetzt nur gebraucht hatte, wenn er kurz vor der Niederlange stand. Dann schlug Potters Stirn auf seiner Nase auf und Schmerz schoss durch sein Gesicht, während er zurückgestoßen wurde, aus dem Rahmen des Bildes hinaus, und auf dem Boden eines staubigen Zimmers landete, das er nur zu gut kannte. Er war wieder dort, wo er für so lange Zeit gefangen gewesen war... und das statische Knistern des Zaubers, der ihn an sein Portrait band, ließ ihn aufschreien. „Nein!“
„Doch.“ Potters Stimme war schmerzverzerrt, und doch konnte Tom den Triumph in ihr hören, als er aufblickte und Professor McGonagall entdeckte, den Zauberstab in der einen und ein Bild in der anderen Hand, aus dem Potter ihm entgegenblickte.
Hastig versuchte Tom, den Blutfluss aus seiner Nase zu stillen, presste sich den Ärmel vor das Gesicht, während McGonagall den jungen Mann in dem Portrait tadelnd ansah. „War das wirklich nötig, Mr Potter?“
„Darauf habe ich seit acht Jahren gewartet, Professor.“
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