von Marisol
Seit Ginny ihr die Erinnerung gezeigt hatte, waren mehrere Wochen vergangen, und obwohl Hermine nicht ernsthaft damit rechnete, dass Severus tatsächlich zu ihr kommen würde, um mit ihr zu reden, zuckte sie immer noch bei den seltenen Gelegenheiten zusammen, bei denen es an ihre Haustür klopfte. Meistens jedoch waren es nur ihre Nachbarn und einmal sogar zu ihrer großen Überraschung Ron, der unsicher und ein wenig verlegen vor ihr stand, bis sie ihn hereinbat. Er sagte, dass er es bei ihrem letzten Zusammentreffen durchaus ernst gemeint hatte, als er versichert hatte, ihre Freundschaft aufrecht erhalten zu wollen, und nachdem sie beide ihre anfängliche Befangenheit abgelegt hatten, wurde es ein richtig netter Abend.
Zu ihrer gewaltigen Erleichterung stellte Hermine fest, dass sie sich in Rons Gegenwart wieder wie früher fühlte, als sie zusammen mit Harry das unzertrennliche Trio gebildet hatten und ihre Freundschaft wichtiger als alles andere gewesen war. Für einen Moment erwogen sie sogar, Harry eine Nachricht zu schicken, damit er ebenfalls kam, aber sie beide wussten, dass er in den letzten Tagen das Haus nur noch in Notfällen verlassen hatte, da Ginny hochschwanger war und alleine mit den beiden Jungs nicht mehr zurechtkam.
„Wie sieht's eigentlich bei dir aus?“, fragte Ron, die langen Beine lässig von sich gestreckt, während er an einem Butterbier nippte. „Hast du jemanden kennengelernt?“
Die Frage warf Hermine vollkommen aus der Bahn, und als sie: „Ich... äh...nein.“, stammelte, war sie sich sicher, dass er bemerkt hatte, wie sehr die Frage ihr unter die Haut ging, doch alles, was er sagte, war: „Aber das wirst du bald. Ich bin mir sicher!“
Nachdem er später am Abend gegangen war und ihr einen freundschaftlichen Kuss auf die Wange gedrückt hatte, fühlte sie wieder jenes vertraute Gefühl der Leere. Sie hatte inzwischen gelernt, mit dem Schmerz umzugehen. Die heftigen, impulsartigen Stiche hatten sich allmählich in ein dumpfes Pochen verwandelt, und sie war froh darüber, dass es ihr gelang, Severus aus ihren Gedanken auszublenden, doch jedes Mal, wenn sie an ihn erinnert wurde, kamen die Erinnerungen wieder und mit ihnen auch ihre dumme, naive Hoffnung, dass er sie aufsuchen würde.
Vielleicht, so dachte sie, während sie allmählich in den Schlaf dämmerte, vielleicht steht er ja doch eines Tages vor meiner Tür...
Sie war nur den Bruchteil einer Sekunde vom Schlaf entfernt, als ihr plötzlich ihre Mutter einfiel,die oft und gerne Weisheiten zum Besten gab. Ohne zu wissen, warum sie ausgerechnet jetzt daran dachte, erinnerte sie sich an an den Spruch, den ihre Mom am häufigste benutzte: „Erstens kommt alles anders, und zweitens als man denkt!“, ehe ihre Augen endgültig zufielen und sie in einen traumlosen Schlaf versank.
SsSsSs
„Ich freue mich, dass Sie die Zeit gefunden haben, Miss Granger. Die Fünftklässler sind schon ganz aufgeregt“, sagte Minerva McGonagall und betrachtete ihre ehemalige Schülerin mit einem warmen Lächeln. Vor wenigen Tagen hatte Hermine einen Brief von Hogwarts bekommen, der die Bitte enthielt, für die Schüler der fünften Klasse über ihre Arbeit zu erzählen. Es war die Woche der Berufsberatung und während Hermine mit Professor McGonagall Tee im Schulleiterbüro trank, dachte sie an die Zeit, als sie, Harry und Ron selbst in der fünften Klasse gewesen waren und sich über verschiedene Berufe informiert hatten. Damals war Hermine noch weit entfernt von dem Wunsch gewesen, im magischen Recht Karriere machen zu wollen, aber nachdem der Krieg beendet war, hatte sie sich ohne zu zögern für diesen Job entschieden.
„Ich weiß ehrlich gesagt gar nicht, was die Schüler von mir hören wollen“, gab Hermine zu und nippte langsam an dem heißen Getränk.
„Oh, ich bin mir sicher, dass Sie es schaffen werden, einige von ihnen für magisches Recht zu begeistern, meine Liebe. Erzählen Sie einfach nur, was Ihnen an Ihrer Arbeit besonders Freude macht und wie Ihr Tagesablauf aussieht.“
Hermine nickte nachdenklich und nachdem sie der Schulleiterin versichert hatte, dass Harry ebenfalls gerne gekommen wäre, um über seinen Job als Auror zu berichten, aus Rücksicht auf Ginny jedoch daheim geblieben war, unterhielten sie sich noch ein wenig über den Schulalltag von Hogwarts. Minerva beklagte sich gerade darüber, dass das N iveau erschreckend gesunken war, als es an der Tür klopfte und eine schrecklich vertraute Stimme, die Hermine beinahe vergessen hatte, krächzte: „Peeves hat den Kristallleuchter im fünften Stock abgeschraubt, Schulleiterin!“
Argus Filch, ungepflegt wie eh und je, humpelte in den Raum und funkelte Hermine misstrauisch an.
„Um Himmels Willen, Filch, nicht jetzt!“, erwiderte McGonagall gereizt, aber der alte Hausmeister entgegnete: „Eine Schülerin wurde verletzt. Sie müssen ihn endlich rauswerfen, Professor, diesmal ist er wirklich zu weit...“
Mit einer erstaunlich flinken Bewegung für ihr Alter war Minerva aufgesprungen, hatte Filch zur Seite gestoßen und sagte zu Hermine gewandt: „Wenn Sie mich einen Augenblick entschuldigen würden, ich bin sofort wieder bei Ihnen!“ Mit diesen Worten eilte sie aus dem Büro und ließ Hermine alleine, die ihr mit einem leichten Lächeln auf den Lippen hinterhersah. Manche Dinge, dachte sie, würden sich niemals ändern in Hogwarts.
Sie hatte sich gerade ein wenig umgeschaut, als sie plötzlich eine leise Stimme hinter sich hörte: „Es muss schon ein paar Jahre her sein, dass ich Sie in diesem Büro gesehen habe!“
Sie fuhr herum- und starrte zu Albus Dumbledores Porträt.
Bei ihrer Ankunft hatte er geschlafen, doch nun rieb er sich vergnügt die Augen und strahlte sie an.
„Professor Dumbledore!“, stammelte sie und stand auf, um zu der Wand zu gehen, an der sein Porträt hing.
„Minerva hat mir bereits erzählt, dass Sie zugestimmt haben zu kommen“, sagte er freundlich und zwinkerte ihr zu. „Wie geht es Ihnen, Miss Granger?“
„Ich... mir geht es gut, Sir, danke“, flüsterte sie. Beinahe hätte sie ihm die gleiche Frage gestellt, bis ihr einfiel, dass es womöglich etwas taktlos gewesen wäre, sich bei einem Toten nach dessen Befinden zu erkundigen.
„Wie ich höre, haben Sie es in Ihrem Bereich weit gebracht, meine Liebe“, sagte er und sie bildete sich ein, ein stolzes Funkeln in seinen blauen Augen zu erkennen. Sie errötete bis unter die Haarwurzeln und versuchte etwas zu erwidern, aber ehe sie etwas sagen konnte, fuhr er auch schon fort: „Um ehrlich zu sein wäre alles andere eine handfeste Überraschung für mich gewesen. Schon als Schülerin haben Sie bewiesen, dass Sie einen brillanten Verstand besitzen und dazu noch das Herz am rechten Fleck haben.“
„Ich... danke“, flüsterte sie beschämt und erfreut zugleich. Sie hatte Dumbledore seit jener Nacht des Sieges über Voldemort nicht mehr gesehen und während sie in seine gütigen, wissenden Augen sah, fühlte sie plötzlich und ohne dass sie die geringste Ahnung hatte, woher es kam, den Wunsch, ihn etwas zu fragen.
Es war, als würde ihr Instinkt den Verstand beiseite drängen, als ihr Mund sich öffnete und sie sich selbst sagen hörte: „Sir? Kann ich Sie etwas fragen?“
„Nur zu, meine Liebe“, entgegnete er freundlich.
Sie starrte auf ihre Hände hinab und sagte leise: „Angenommen, Sie würden jemanden kennen, der einen Traum hat, der jedoch unmöglich wahr werden kann. Was würden Sie demjenigen raten?“
Als sie wieder zu ihm aufschaute, wusste sie plötzlich ganz genau, was Harry gemeint hatte, als er gesagt hatte, Dumbledores Augen würden wirken, als ob sie bis in das Innerste eines Menschen hineinschauen könnten.
Eine Weile betrachtete er sie ernst, und sagte schließlich: „Ich möchte Ihnen eine kleine Geschichte über die Unmöglichkeit erzählen, Miss Granger. Vor vielen Jahren hatte ein junger Muggel den Traum, Schriftsteller zu werden und sein Werk, auf das er sehr stolz war, zu veröffentlichen. Voller Zuversicht schickte er es an einen Verlag, doch die Antwort, die kam, war vernichtend: Er hätte keinerlei Talent, schrieb der Verleger, und seine Geschichte wäre nutzlos und völliger Schund. Entmutigt wollte der junge Mann seinen Traum aufgeben, aber da war dieser nagende Funke in ihm, der sich nicht begraben ließ. Also schickte er sein Werk an einen anderen Verlag, und die Antwort war dieselbe. Jeder, den er befragte, riet ihm dazu, seinen Traum aufzugeben, aber der junge Mann konnte einfach nicht anders, als an ihm festzuhalten. Es ist unmöglich, sagte man ihm, gib es auf. Aber wieder und wieder schickte er seine Geschichte an die Verlage, sagte sich, dass nichts unmöglich war, wenn man nur daran glaubte.“
„Und was passierte dann?“, fragte Hermine, die atemlos zugehört hatte.
Dumbledore lächelte. „Der letzte Verleger, an den der junge Mann sein Werk schickte, erklärte sich bereit, es zu veröffentlichen. Und Richard Bach verkaufte sein Buch 'Die Möwe Jonathan' viele Millionen Male und wurde weltweit ein berühmter Schriftsteller... nicht nur unter Muggeln.“ Bei den letzten Worten hatte er gezwinkert und mit einem Lächeln ihr erstauntes Augenaufreißen quittiert.
„Ich kenne 'die Möwe Jonathan'“, rief sie aus. „Ich hab' es als Kind geliebt und das Buch beinahe in Fetzen gelesen!“
„Nun, das überrascht mich nicht, Miss Granger“, antwortete er sanft. „Und ich glaube, Sie verstehen genau, was ich jemandem sagen würde, der einen, wie er meint, unmöglichen Traum träumt.“
Und als Hermine wenig später durch die Korridore von Hogwarts ging, mit einem Gefühl, als wäre etwas in ihrem Inneren wie ein Luftballon aufgepustet wurden, so dass sie leicht und beschwingt zu schweben schien, konnte sie einfach nicht anders als zu lächeln.
Der Glaube an sich selbst, dachte sie, Zuversicht und einen unerschöpflichen Vorrat an Geduld, das war etwas, das ihr niemals wieder jemand wegnehmen würde.
Am allerwenigsten sie sich selbst.
SsSsSsSs
Sie hatte noch ein wenig Zeit, bis die Berufsberatung losgehen würde und beschloss, noch ein bisschen im Schloss umherzuwandern und die guten alten Zeiten wieder aufleben zu lassen. Hier und da spähte sie in leere Klassenzimmer, blieb vor Gemälden stehen und unterhielt sich mit dem Fast Kopflosen Nick, der bei ihrem Anblick geradewegs in eine Rüstung sauste, die scheppernd umfiel. „Du meine Güte, wen haben wir denn da!“, rief er aus und griff nach ihrer Hand, was sich anfühlte, als würden ihre Finger in Eiswasser getaucht werden.
Danach ging sie in die Bibliothek und schaffte es sogar, der stets mürrisch dreinblickenden Madam Pince, der alten Bibliothekarin, ein Lächeln zu entlocken. Ihr fiel auf, dass die meisten Schüler, denen sie in den Korridoren begegnete, sich nach ihr umsahen und aufgeregt tuschelten: „Meinst du, das war sie?“, „Ich bin ganz sicher!“, „Ob Harry Potter wohl auch kommt?“
Bei ihrem Rundgang durch das Schloss hatten ihre Beine sie beinahe unmerklich in Richtung Kerker getragen, und ohne lange nachzudenken beschloss sie, den Klassenraum aufzusuchen, in dem sie früher Zaubertränke gehabt hatte.
Als sie in den Gewölben ankam, hatte sie dieses merkwürdige Gefühl, als ob die Zeit stehen geblieben war. Fast war sie sich sicher, dass sie hinter sich die leisen Stimmen von Ron und Harry hörte, die sich maulend darüber beklagten, gleich ganze zwei Stunden mit Snape und den Slytherins aushalten zu müssen.
Als sie den Raum betrat, verstärkte sich das Gefühl noch, als ob das übermächtige Ticken der Zeit die Erinnerung aus längst vergangenen Tagen wieder heraufbeschwor.
Mit den Fingerkuppen strich sie über die Pulte, besah sich einige der eingebrannten Flecken in dem dunklen Holz, von denen sie hätte schwören können, dass Neville für sie verantwortlich war und sah hinauf zu der Tafel, von der sie damals eifrig die Zutaten abgeschrieben hatte. Fast glaubte sie, Snapes Stimme zu hören, der in einem leisen, samtigen Ton zu ihr sprach, von dem sich ihr die Nackenhärchen aufstellten.
Es dauerte einen Moment bis sie begriff, dass die Stimme, die sie hörte, kein Überbleibsel der Vergangenheit, sondern sehr real war. Sie fuhr herum.
Er trat aus dem Schatten des Raums, langsam und geschmeidig, und nicht zum ersten Mal hatte sie den Eindruck, dass er auf beinahe unheimliche Weise mit ihm verschmelzen konnte.
Zu ihrer großen Überraschung blieb sie ganz ruhig. In all den Wochen, in denen sie sich ausgemalt hatte, wie ihr Herz vor Aufregung gegen ihre Brust pochen würde, wenn sie wieder auf ihn traf, war sie nun die Ruhe selbst.
„Hallo, Severus“, sagte sie leise. „Ich nehme an, Professor McGonagall hat dich gebeten, Schülern etwas über Zaubertränke zu erzählen und was sie beruflich damit machen können. Apotheker werden, zum Beispiel.“ Ihr gelang sogar ein leichtes Lächeln, als sie sich langsam gegen eines der Pulte lehnte.
Hager und ein wenig kränklich sah er aus, dachte sie.
Er betrachtete sie hinter seiner üblichen Maske aus Undurchdringlichkeit und nickte schließlich, ohne etwas zu sagen.
Sie ließ ihren Blick durch den Raum schweifen und sagte: „Als ich damals zur Schule kam und nicht die geringste Ahnung hatte, womit ich es zu tun bekommen würde, hatte ich zuerst Angst vor dir. Die anderen Lehrer mochten mich alle, freuten sich über jede richtige Antwort, die ich runterbeten konnte, aber du hattest nur Verachtung für mich übrig.“ Ein Muskel zuckte kaum merkbar in seinem Gesicht, aber noch immer schwieg er.
Sie sah hinab auf ihren Schoß, als sie weitersprach.
„Ich habe meine Angst erst verloren, als ich begriff, dass Dumbledore dir vertraute und du für ihn arbeitetest. Du hast deine Rolle immer überzeugend gespielt, Severus.“
Zu ihrer Überraschung kam er mit langsamen Schritten näher und lehnte sich gegen das gleiche Pult.
Eine Zeitlang blieben sie schweigend nebeneinander stehen, und als er schließlich sprach, wie seine Stimme leise wie ein Windhauch.
„Seit ich denken kann, habe ich Rollen gespielt. Ich habe sie so lange und so intensiv gespielt, bis ich mich irgendwann selbst verloren habe.“
Seine Worte brachen ihr Herz, und nur zu gerne hätte sie die Hand ausgestreckt, um ihn zu berühren, aber ihr Instinkt sagte ihr, dass er etwas tat, was er wahrscheinlich niemals zuvor getan hatte, und dass jede Unterbrechung ihn davon abhalten würde, weiterzusprechen.
„Ich besitze nur einen einzigen Spiegel, einen kleines, fleckiges Ding. Ich habe ihn nur deswegen, weil ich manchmal hineinstarre um mich davon zu überzeugen, dass ich wirklich bin, dass es mich gibt. Ich bin immer nur Wege gegangen, die andere für mich vorgezeichnet hatten, und es macht keinen Unterschied, ob sie Dumbledore oder Voldemort hießen. Wege zu gehen, die andere für einen zeichnen, bedeutet zwangsläufig, dass man vom eigenen Weg, vom eigenen Sein abkommt.“
Seine Worte waren ohne Bitterkeit, ohne Hass, und für einen Moment wurde Hermine ein Blick in die tiefe Komplexität seiner Seele gewährt. Er war ein verlorener Mann, jemand, der immer in der Dunkelheit tappte, der versuchte, seinen Platz im Leben zu finden ohne zu wissen, wonach er eigentlich suchte.
„Wie also kannst du etwas von mir erwarten, Hermine, wenn ich selbst nicht weiß, was ich von mir erwarten kann?“
Dieses Mal sah er sie an, lange und durchdringend, und als sie seinen Blick erwiderte, fiel ihr das seltsame Flackern in seinen schwarzen Augen auf.
„Aber ich erwarte gar nichts von dir, Severus“, sagte sie sanft, und zu ihrer Verwunderung spürte sie, dass sie die Wahrheit sagte.
„Ich verlange nichts von dir und ich möchte nichts von dir. Ich biete dir statt dessen meine Freundschaft an. Du musst sie nicht nehmen, wenn du sie nicht möchtest, es steht dir frei.“
Sie hielt ihm ihre Hand hin.
„Manchmal“, flüsterte sie, „kann ein Freund einem helfen, den Weg zurückzufinden, wenn man sich verloren hat.“
TBC
A/N: Japp, da ist es... übrigens, die Story um Richard Bach ist wahr, er hat tatsächlich erfolglos versucht, sein Buch zu verkaufen, und ich denke, Hermine hat sehr genau begriffen, dass man manchmal etwas nur erreichen kann, wenn man beharrlich ist, Geduld hat und niemals aufgibt.... oder was glaubt ihr?
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