Irish Blood, English Heart – Chapter 5: I'm afraid
Noch während sie ihn anstarrte, noch während sie versuchte, ihre Überraschung und ihren Schock zu überwinden, sah sie, wie er stolperte, nach vorne fiel, als würde ein schweres Gewicht um seinen Hals ihn nach unten ziehen. Sie reagierte mit den Reflexen ihrer Kampferfahrung, warf sich gegen seine Schulter, um ihn wieder nach oben zu stemmen, während der heiße Rand des Kessels den Stoff seiner Weste versengte und verbrannten Geruch aufsteigen ließ. „Professor?“
Er fühlte sich schwer und schlaff an in ihren Armen, das einzige Anzeichen dafür, dass er nicht ohnmächtig geworden war, sein schwerer, gepresster Atem, und sie stieß sich von seinem Arbeitstisch ab, taumelte gemeinsam mit ihm ein paar Schritte nach hinten, weg von dem Kessel und den züngelnden, grünen Flammen. „Professor?“
Sie spürte, wie seine Hand sich schmerzhaft in ihre Schulter grub in dem fast schon verzweifelten Versuch, ihn aufrecht zu halten, und wagte es, aufzublicken, in schwarze Augen, in denen sich dieselbe Angst spiegelte, die sie fühlte – und dieselbe Verwirrung. „Ist...“ Sie schluckte, ihre Kehle rau vom Geruch verbrannten Stoffes und dem Bewusstsein, dass es ihm eben nicht gut ging. „Können Sie stehen?“
Er nickte apathisch, bevor er sich aufrichtete, seine Hand nun auf das Regal hinter ihm gestützt anstatt auf ihre Schulter und ihren Arm, und schüttelte sich, wie wenn er die Episode so aus seinem Kopf vertreiben konnte. „Offensichtlich.“ Seine Stimme hatte schon wieder den vertrauten, abwertenden Klang angenommen, aber die Art, wie seine Schultern nach vorne sackten und er vor ihr schwankte, straften seine Zuversicht lügen.
Für einen Moment starrte sie ihn an, unsicher, was sie sagen oder tun sollte, und er straffte sich erneut. „Angst steht Ihnen nicht, Miss Granger – besonders falsche Angst. Oder wollen Sie tatsächlich behaupten, Sie hätten ein Interesse an meinem Wohlergehen und nicht nur an meinem Wissen?“
Sie öffnete den Mund, um genau das zu behaupten, aber die Erfahrungen der letzten Stunden ließen sie ihre Kiefer mit einem Knall wieder zusammenklappen. Er würde ihr ohnehin nicht glauben, würde nur denken, dass sie ihn lächerlich machen wollte... und die Gelegenheit ergreifen, ihr ihre Respektlosigkeit mit Zinsen zurückzuzahlen. „Wie fühlen Sie sich?“, fragte sie stattdessen, und obwohl das höhnische Grinsen auf seinem Gesicht herausschrie, dass er immer noch dachte, sie würde sich keine Sorgen machen, antwortete er.
„Besser.“
Die Blässe in seinem Gesicht, die sie an ihr sechstes Jahr auf Hogwarts erinnerte und nicht an den gesunden, sogar leicht gebräunten Mann, den sie am Morgen in seinem Haus getroffen hatte, zeigte ihr, dass er log, aber darauf musste sie ihn nicht hinweisen – das wusste er selbst. Sie schluckte.„Und... was war das?“
Er starrte sie durch die flackernden Schatten des Kellers an, so als ob er überlegen würde, was er ihr anvertrauen konnte, und trat dann einen Schritt nach vorne, bis sie die Wärme seines Körpers spüren konnte und der Geruch von verbranntem Gewebe ihr in die Nase stieg. Ohne eine Ahnung, was er sagen oder tun wollte, flog ihre Hand wie von selbst zu ihrem Zauberstab, doch er zog nur seinen Umhang von ihren Schultern, die Bewegung des Stoffes fast wie eine Liebkosung auf ihrer Haut. „Ein schwacher Moment, Miss Granger – nichts, das Sie kümmern sollte. Und schon bald wird es keine weiteren davon geben.“
Sie schob das Gefühl des Verlustes zur Seite, das sich in ihr ausbreitete, als der warme, schwere, schwarze Umhang von ihren Schultern gerissen wurde, und straffte sich, bemüht, die Gänsehaut auf ihren Armen zu ignorieren. Die Gänsehaut und die Gewissheit, dass er mit seinen Worten mehr meinte, als er sagte. „Falls Sie trotzdem wieder suizidale Absichten ereilen, tun Sie mir einen Gefallen und teilen Sie sie mir das nächste Mal ein bisschen früher mit.“
Ihre spröde, kalte Stimme ließ ihn für einen Augenblick erstarren – eine Errungenschaft, die ein kleines Feuer des Triumphes in ihrer Brust entfachte, auch wenn sie sich dafür schämte – dann wandte er sich weiter um, drehte ihr den Rücken zu, bevor er seinen Umhang auf einen der Stühle fallen ließ und aus seiner nun verbrannten, löchrigen Weste schlüpfte. „Insofern ich Ihnen irgendetwas mitteilen...“ Er unterbrach sich sowohl in seinem Satz als auch in der Musterung seines weißen Hemdes, während Hermine seine Schulterblätter anstarrte, die sich viel zu deutlich unter dem Stoff abzeichneten, und bevor sie ihren Blick neu fokussieren konnte, war er vor sie getreten und hatte grob ihre Hand gepackt. „Sie bluten.“
Sie unterdrückte den Impuls, ihm zu seiner messerscharfen Feststellung des Offensichtlichen zu gratulieren, und versuchte stattdessen, still zu halten und seine Hand nicht grob abzuschütteln, der plötzlichen Angst, die sich in ihrem Inneren wand, zum Trotz. Woher... woher kannte sie dieses Gefühl? Diese Dunkelheit? Sie runzelte die Stirn, aber der handtellergroße Fleck aus Blut und Erde auf seinem Hemd, dort, wo sie sich verzweifelt gegen ihn geworfen hatte, um ihn von der wütend blubbernden Masse in seinem Zaubertrank fernzuhalten, hielt keine Antworten für sie bereit.
Das leichte Kräuseln von Snapes Lippen richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf sein Gesicht, doch zu ihrer Überraschung sah sie diesmal keinen Hohn, wie so oft in ihren Jahren als seine Schülerin... sondern bloße Nachdenklichkeit, den abwesenden Ausdruck eines Mannes, der gerade verzweifelt der Antwort auf eine unbekannte Frage hinterherjagte. „Blut des Feindes...“, murmelte er, doch bevor sie nachfragen konnte, was er meinte, hatte er sie mit einem schnellen Ruck an ihrer Hand näher an den Kessel gezogen. Sie schluckte, sein Schwächeanfall von vor wenigen Minuten noch viel zu scharf in ihrem Gedächtnis, obwohl die Kraft seiner Bewegungen den Gedanken fast lächerlich erscheinen ließ, und bereitete sich innerlich darauf vor, ihn wieder von den Flammen wegzerren zu müssen.
„Was...?“, wollte sie fragen, aber er schnitt ihr das Wort ab mit seiner plötzlichen Aktivität, bevor sie den Satz vervollständigen konnte. Das Messer war zu schnell in seiner Hand, seine schwieligen Finger zu hart um ihren Arm geschlungen, als dass sie reagieren konnte, und ihr Kopf schloss erst mit der Realität auf, als der Schmerz in ihre Brust nach oben zuckte und das Blut in den Kessel tropfte. „Was zum Teufel...?“
Ihr ungläubiger Blick wanderte von dem rot blutenden Schnitt in ihrer Handfläche, der sich mitten durch die Abschürfungen von ihrem Zusammenstoß mit der Kellerwand zog, zu seinem Gesicht, aber das wahnsinnige Glimmen, das sie halb und halb in seinen Augen erwartet hatte, blieb aus. Nur nachdenkliche Musterung und Konzentration zeigten sich auf seinen Zügen, als er in den Kessel starrte, die Reaktion des Trankes auf ihr Blut beobachtete, die Veränderung der Farben, und erst, als er sich bewegte, das Messer erneut hob, riss sie sich grob von ihm los und taumelte zurück – nur weg von ihm.
Ihre verspätete Reaktion – und wieso war sie nicht schon viel früher geflohen? – und die Art, wie sie ihren Arm beschützerisch festhielt, richtete seine Aufmerksamkeit auf sie, und er hob eine Braue. „Haben Sie Angst, Miss Granger?“
Die verräterische Trockenheit in ihrem Hals und ihr Schlucken gaben sowohl ihm als auch ihr eine Antwort, die ihr nicht schmeckte, aber daran konnte sie nichts ändern, und er lächelte leicht. „Angst um sich selbst, oder Angst, dass ich vollends den Verstand verloren habe?“
Wie um seine Worte zu unterstreichen hob er das blutige Messer an seine eigene Hand, ließ es mit derselben Leichtigkeit und Indifferenz durch sein eigenes Fleisch schneiden, wie er es bei ihr getan hatte, und beobachtete die Tropfen, die in den Trank fielen. Die Flüssigkeit schäumte auf und blubberte wütend, während sie ihre Farbe veränderte, von einem feurigen Orange zum tiefen Schwarz von Kohle, und Hermine verfolgte das Schauspiel im Kessel fast unwillkürlich, beobachtete, wie das Gebräu gegen die goldenen Wände brandete, bis es sich, gezähmt und ruhig, wieder am Boden absetzte.
Snape nickte, und wenn ihre Erfahrungen aus sechs Jahren des Unterrichts irgendetwas bedeuteten, dann war er... zufrieden? Zufrieden, dass er sich gerade eine Wunde zugefügt hatte, genauso wie ihr selbst? Sie presste ihre vom Blut schlüpfrigen Finger fester gegen ihre Handfläche.
„Zwei Stunden simmern...“, murmelte er leise, als ob seine Verletzung nicht von Belang wäre, und sein Zauberstab führte seine Worte aus, ließ die prasselnden, slytheringrünen Flammen unter dem Kessel zu kleinen Fingern zusammenschrumpfen, die, fast ohne es zu berühren, zärtlich über das Gold streichelten. „Danach...“
„Was kommt danach?“, fragte sie, als er keine Anstalten machte, den Satz zu beenden, und diesmal zuckte er wirklich zusammen, so als ob er ihre Gegenwart vollständig vergessen hätte.
„Danach muss ich keine albernen Fragen von wissbegierigen kleinen Gryffindors mehr ertragen, Miss Granger.“ Trotz seiner Worte schien seiner Stimme die Schärfe zu fehlen, sie waren mehr ein Schild, den er vor sich hertrug, als ein Schwert, das sie treffen sollte, und er trat einen Schritt auf sie zu. „Ihre Hand.“
Sie wich zurück, glitt fort von ihm, und ihre gesunde Hand zuckte zu ihrem Zauberstab. „Sie blutet.“
Er lachte, als er die Schärfe in ihrer Stimme hörte – lachte mit einem Hauch von wirklichem Amüsement in der Stimme – und machte einen weiteren Schritt in ihre Richtung. „Das tut sie in der Tat.“
Für einen Moment starrte sie auf die frischen Flecken roten Blutes, die sich durch unbedachte Bewegungen seinerseits auf seinem einstmals reinweißen Hemd ausgebreitet hatten – denn auch seine Hand blutete – dann hob sie ihren Blick wieder in sein Gesicht. „Wieso?“
Er schien dazu anzusetzen, ihre Frage in der wortwörtlichsten möglichen Auslegung zu beantworten – „Weil ich ein Messer über Ihre Handfläche gezogen habe, dummes Mädchen!“ – sie konnte schon sehen, wie seine Mundwinkel sich hämisch verzogen, doch dann schüttelte er nur langsam den Kopf. „Bald, Miss Granger... bald werden Sie Ihre Antwort bekommen.“
Er hob seinen Zauberstab und sie schloss ihre Finger um den ihren, doch als er die Spitze nur auf seine Handfläche richtete, das noch immer fließende, dunkle Blut verschwinden ließ und den Schnitt mit einem stummen Spruch heilte, erlaubte sie es sich, ein bisschen von ihrer Anspannung abfallen zu lassen. „Miss Granger?“
Seine einladende Geste, näherzutreten, fiel weniger überzeugend aus, als er es sich vielleicht gewünscht hatte, und sie hörte sein irritiertes Seufzen. „Falls Ihnen mein Versprechen, Ihnen zu verraten, was es mit dem Trank auf sich hat, für den Moment nicht genügt, lassen Sie es sich gesagt sein, dass ich Ihnen nicht aus sadistischer Freunde wehgetan habe.“
Die Worte ließen jede Schärfe vermissen, er schien es eher überdrüssig zu sein, immer und immer wieder zu beteuern, dass er nicht aus niederen Motiven grausam war... sondern weil er es musste. Sie schluckte, als sie an ihre Zeit in Hogwarts zurückdachte – schon immer.
Ihr abgehacktes Nicken überraschte ihn genauso wie sie, und noch mehr, dass sie ihren Gryffindormut zusammenraffte und auf ihn zutrat, ihre blutende Hand ausstreckte, damit er sie untersuchen konnte. „Sie waren schon immer so mutig, dass es fast an Dummheit grenzt...“, murmelte er, während seine Finger – seine viel zu kalten Finger – nach ihrer Hand griffen, vorsichtig über ihre Knöchel tasteten und sein Daumen über ihre Handfläche strich.
Hermine unterdrückte den Impuls, sich loszureißen, versuchte, die viel zu vertraute Angst zur Seite zu schieben, die in dem Moment, in dem er sie berührte, in ihr aufstieg... Angst, die sich fremd anfühlte neben den anderen Gefühlen in ihrer Magengrube. So als ob sie nicht ihre eigene wäre...
Sie zuckte zusammen, als sie sich auf ihre mentalen Schilde besann und sie hob, ihre Befestigungen überprüfte und nach Spuren eines Eindringens suchte... aber da war nichts. Nichts, das darauf hinwies, dass er versucht hatte, sich erneut mit Legilimentik einen Weg in ihren Kopf, ihre Gedanken und Gefühle zu bahnen... aber was konnte dann...
„Halten Sie still“, schnaubte er, der Klang seiner Stimme irritiert, so als ob er ihre Reaktion dem bisschen Schmerz zuschreiben würde, der von der Wunde aus durch ihre Hand und ihren Arm nach oben pochte, und sie biss die Zähne zusammen. Wenn sie ehrlich war... wenn sie ehrlich war, dann war er sanfter, als sie erwartet hatte. Aber warum fürchtete sie sich dann so? Warum...
Er hob seinen Zauberstab, richtete ihn auf ihre Handfläche, und als das Prickeln seiner Magie über ihre Haut strich, als er ihre Wunde säuberte und wieder verschloss, schauderte sie. Nicht, weil sie ihr eigenes Fleisch vor ihren Augen heilen sah, nicht, weil der Zauber eine blasse, weiße Narbe hinterließ, die sich vom Ansatz ihres Zeigefingers bis zu ihrem Handballen zog... sondern weil mit seinem Zauber ein Hauch von Dunkelheit über sie hinwegstrich, bevor die kühle Luft des Kellers sie vertrieb. Dunkelheit, die sie kannte – nur zu gut.
Hermine schluckte hart.
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