von Serafina
Ich lackierte mir gerade die Finger golden (es war noch etwas übrig geblieben - das kann man doch nicht verkommen lassen!) und Tom saß mir gegenüber in einem Sessel. Ich spürte seinen Blick auf mir ruhen. Als ich fertig war, schraubte ich das Fläschchen wieder zu und sah auf. Seine dunklen Augen bohrten sich in meine. Mein Atem wurde flacher, mein Herzschlag beschleunigte sich. Nervös sah ich auf meine glitzernden Nägel. "Hermine." Seine Stimme war dunkel, samtig und weich. Ich mochte es, wie er meinen Namen aussprach. In Momenten wie diesem fiel es mir nur allzu leicht, zu vergessen, wer er war. "Ich möchte mit dir über eine Sache reden. Weißt du, ich war oft sehr grausam. Ich habe Menschen gefoltert, verstümmelt, getötet." Ich sah auf. Er war schockierend ehrlich. Doch er sah auch nicht aus, als ob es ihm Leid täte. Er war ruhig und dunkel, verschlossen. Unfähig, meiner trockenen Kehle einen Laut zu entlocken, nickte ich stumm: Tom sprach weiter. "Ich habe eine... Sagen wir, eine seltene und außergewöhnliche Krankheit. Ich kenne niemanden außer mir, der unter ihr leidet. Allerdings hat sie schwerwiegende Folgen... Für mich und meine Umgebung." Er verstummte, ließ mich denken. Ich versuchte, zu verstehen. Wollte er sich rechtfertigen? Sich entlasten? Log er? Täuschte er mich? Konnte ich ihm so weit vertrauen? Ich beschloss, mir anzuhören, was er zu sagen hatte. "Was für eine Krankheit?" Tom holte Luft. "Eine Persönlichkeitsstörung. Ich bin, gewissermaßen, zwei Personen. Etwas anderes ist noch in meinem Körper. Es dürstet nach Blut... Wenn ich es nicht ruhigstelle, bricht es aus mir heraus. Dieses Etwas war es,", er verzog angewidert das Gesicht,"das damals das Monster aus der Kammer ließ. Ich hatte es nicht zufriedenstellen können und es... Nahm Rache. Ich tötete Kinder aus dem Heim, damit es mir nicht die, die ich liebte, wegnahm. Doch diese Liebe wurde nie erwidert... Niemand hat mich je geliebt. Niemand." Tom sah aus wie ein alter Mann, gebrochen unter der Last der Jahre und dem Wissen, wie wenig Zeit er hatte, um Dinge zu tun, die wirklich wichtig waren. "Dann, durch die Prophezeiung, erfuhr ich, dass ich geheilt werden konnte. Ein Mädchen, das über den bösen Teil in mir siegen sollte und mir die Macht verschaffen, ich zu sein - und so handeln zu dürfen. Hermine, du hast die Möglichkeit, mich zu retten. Mich und die Welt vor mir zu retten." Die letzten Sätze hatte er geflüstert. Sein Gesicht ruhte in seinen Händen. Alt und gebrochen, dachte ich. Ein schwindender Körper, ein zerfließender Geist, eine verwehende Kraft. Nicht fähig, sich selbst zu helfen. Nich fähig, sich aus der Asche seines Seins zu erheben wie ein Phönix es tut, sich neu zu formen und Vergangenes hinter sich zu lassen. Hoffend auf Hilfe, auf Rettung. Doch ich konnte ihm nicht helfen. Einen Trank hätte ich ihm brauen können, einen Zauber hätte ich wirken können, ein Buch darüber hätte ich lesen können. Aber ich war nicht fähig, ihn zu lieben. Nicht nach all der Schuld, die er auf sich geladen hatte. Nicht nach all den Leben, die er der Welt genommen hatte. Nicht nach all den Qualen, die er uns erleiden lassen hatte.
Also stand ich stumm auf und verließ das Zimmer, ließ ihn allein mit seinen Dämonen. Wie schon so viele vor mir es getan hatten.
Wenn Du Lob, Anmerkungen, Kritik etc. über dieses Kapitel loswerden möchtest, kannst Du einen Kommentar verfassen.
Zurück zur Übersicht - Weiter zum nächsten Kapitel
