von Xaveria
Es war bereits dunkel. Sie hoffte einfach nur, den Sturm sänftigen zu können.
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Hermine starrte auf das „J-A“ auf ihren Tisch. Mimi blinzelte ruhig, als sich ein Schrank öffnete und Feder und Pergament herausflogen.
Mit einer scharfen Geste sandte Hermine sie wieder zurück, schlug die Schranktüren mit einer präzisen Zauberstabbewegung zu. „Nein. Ich lasse mich hier nicht von Ihnen kritisieren – wir werden erst einmal dabei bleiben. Was zum Teufel haben Sie in meiner Wohnung zu suchen?“
„R-S-P-“
„Respekt ist am effektivsten, wenn es beidseitig ist, Professor. Denken Sie ja nicht, dass ich mir nicht genau bewusst bin, wie viel Sie seit Ihrer Ankunft hier gesehen haben.“
Die Flakes rührten sich nicht.
„Ich werde jetzt für Sie respektvoll meine Frage zur Überlegung umformulieren, warum genau sind Sie hier bei mir?“
„R-A-C-H-E“
Ihre Nackenhaare stellten sich auf. „Rache?! Was habe ich Ihnen denn jemals angetan?“
„M-E-M-O.“
„Ich weiß, und es tut mir schrecklich leid – wie ich es bereits gesagt habe – aber...“
Betont bewegten sich die Buchstaben.
„M-I-N-!“
Mimi schlug einen Buchstaben über die Tischoberfläche. Überrascht schaute sie auf, über einen Punkt genau hinter Hermines Schulter.
Hermine zitterte, als der verirrte Buchstabe langsam seinen Platz fand.
„M-E-I-N.“
„Ihr Memo? Von was bitte schön reden Sie da?“
Eine lange Pause.
Dann. „S-C-H-W-E-R-T.“
Hermine stieß plötzlich ihren Stuhl vom Tisch weg und wurde fast augenblicklich wieder sofort zurückgestoßen.
„Fassen Sie mich nicht an“, knurrte sie. „Nicht mit einem Schwert. Mit rein gar nichts.“
Der Stuhl gegenüber von ihr wurde umgestoßen und Mimi raste ins Wohnzimmer.
„Bitte.“ Sie zuckte mit ihrem Zauberstab und Pergament, Feder und Tinte flogen aus dem Schrank. „Setzen Sie sich. Dort drüben.“
Der Stuhl wurde wieder aufgestellt, und wie Hermine beobachtete, wurde er grob nach hinten gezogen und dann schwerer herangezogen.
Die Kraft, die Energie dieser Bewegung trafen sie hart und sie schnappte nach Luft, als ungebetene Bilder von ihrem Professor, wie sie ihn das letzte Mal gesehen hatte, vor ihrem Auge auftauchte, in der Heulenden Hütte liegend, Voldemorts ausrangiertes, zerbrochenes Spielzeug.
Und Dumbledores.
Ihre Kehle schnürte sich zu.
Der Deckel des Tintenfläschchens bewegte sich und die Feder wurde hochgehoben, anschließend wurde sie mit eleganter Effizienz eingetaucht. Das Pergament wurde in einen anderen Winkel gedreht.
Sie hatte ihn in ihrem Leben unzählige Male schreiben gesehen, und obwohl sie solchen Dingen zu dieser Zeit keinerlei Beachtung geschenkt hatte, zählten sie plötzlich auf eine Art und Weise, die sie nicht verstehen konnte. Der vorgezogene Winkel des Pergaments, die exakte Menge an Tinte, der Druck seiner Hand... alles verriet seine einzigartige Persönlichkeit, die Gewohnheiten eines ganzen Lebens – Einzelheiten, die alles bedeuteten und sie hatte mit angesehen, wie sie in das vermoderte Holz der Heulenden Hütte sickerten, alles. Damals war sie noch zu jung, zu erschrocken, zu verzweifelt, um zu erkennen, dass auch diese Einzelheiten damals gestorben sind.
Hermine roch Pergament und Tinte, Leder und Verlust.
Ihre Sicht verschwamm.
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Verdammt noch mal, weinte sie etwa?
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Die Feder hielt in einem spitzen Winkel zum Pergament inne und sie stellte sich vor, dass sie die Tiefe seines vernichtenden Blicks spüren konnte.
Sie wischte mit ihrem Handrücken über ihre Augen und starrte murmelnd auf das Pergament. „‘Tschuldigung. Schlechtes Timing. Bitte, sagen Sie mir einfach, warum Sie hier sind.“
Die Feder kratzte scharf. „Weil Sie versagt haben.“
Dieselbe Handschrift wie auf ihren Aufsätzen- dieselbe beleidigende Kürze. Das einzige Neue war die schwarze Tinte. Für einen Moment stellte sie sich vor, dass sie scharlachrot war.
Nein. Nur schwarz.
„Ich verstehe nicht“, begann sie zögernd, stützte ihren Kopf auf ihrer Hand ab, während sie weiterhin auf das Pergament starrte.
„Offensichtlich.“ Die Feder hielt erneut inne, als ob sie überprüfen wollte, ob sie ihre volle Aufmerksamkeit hatte.
Sie nickte.
„Ich habe Anweisungen für verschiedene Gefahren hinterlassen, darunter bestimmte Heilungszauber und eine genaue Anweisung, wie ein Gegengift gebraut wird...“
Als er schrieb, wurde sie sich seiner körperlichen Anwesenheit bewusst. Ein Flüstern von Seide, während er seinen Arm bewegte und seine Worte über das Pergament rasten. Das fast lautlose Quietschen seiner Stiefel unter ihrem Tisch, wenn er sein Gewicht verlagerte, wenn er sich vorbeugte, und wenn sie sah, wie er erneut die Feder eintauchte. Und eine undefinierbare Aura an Macht, von der sie sich vehement einredete, dass sie sich das nur einredete.
„...versiegelt mit einem Ring, der die Initialen E.J.P trug...“
Etwas berührte ihr Bein unter dem Tisch und sie zuckte zurück, erschrocken, dass ihr Bein ihren ehemaligen Professor berührt hatte.
Im selben Moment erstarrte die Feder auf der Seite.
„Meee?“
Erst als Hermine ausatmete, verschwand der Tintenfleck unter seiner Feder und er fuhr fort.
Hermine spürte eine Pfote auf ihrem Knie und beugte sich vor, um die Katze unter dem Tisch hervorzuheben. Als sie Mimis Krallen aus ihrer Robe befreite, hörte sie, wie seine Stiefel leicht über den Boden kratzten und sie schielte automatisch zu dem Geräusch.
Sie schnappte nach Luft. „Professor Snape, bluten Sie etwa?“
In der plötzlichen Stille der Feder wurde der Stuhl zurückgestoßen.
Sie richtete sich auf, setzte Mimi auf den Tisch ab und versuchte das wieder zu finden, was sie meinte gesehen zu haben, bevor er sich bewegt hatte. „Bitte rühren Sie sich nicht. Ich habe da etwas gesehen.“
Die Stille fasste sie als seine Zustimmung auf und suchte auf Kniehöhe die Küche nach einem, und da war sie sich ziemlich sicher, einem Blutfleck ab.
Letztendlich schüttelte sie mit dem Kopf. „Ich habe es verloren. Aber ich weiß, dass ich Blut gesehen habe.“
Die Feder kratzte rasch über die Seite.
„Machen Sie sich nicht lächerlich.“
„Auf Ihrem Knie, glaube ich. Nur ein Kratzer...“
„Unmöglich. Geister können nicht...â€
„Sie sind kein Geist, Professor.“
Sie spürte das spöttische Grinsen in der Luft.
„Sind Sie nicht.“
„Hören Sie auf mich zu unterbrechen. Ich habe die Anleitungen in einen Rubin verwandelt und...“
Während er schrieb, zauberte Hermine eine Bandbreite an Heilungszauber in seine ungefähre Richtung.
Schaden konnte es nicht.
Eine Viertelstunde später, währenddessen Mimi mit einigen Seiten auf der Tischoberfläche kämpfte, schloss er mit den Worten: „...das Siegelwachs, dessen Duft so unverkennbar ist, dass es selbst Ihre Unempfindlichkeit durchdringen sollte. Ich habe diese Nacht riskiert, nicht nur als Dumbledores Botenjunge aufzufliegen, sondern es auch als eine Gelegenheit genutzt.
„Dennoch haben Sie versagt. Sie, die so erpicht darauf war uns alle damit zu beeindrucken über Potters mysteriösen Besen zu lästern, ist nicht misstrauisch geworden, als plötzlich wie aus dem Nichts ein extrem nützlicher Gegenstand unter Umständen, die weitaus gefährlicher waren, auftauchte? Sie haben versagt, Miss Granger, und ich bin deswegen gestorben.“ Die Feder knallte auf den Tisch und sie stellte sich vor, wie er seine Hände öffnete, seine Arme vor seiner Brust verschränkte. Sie hörte ihn mit kaum zu bändigender Wut ausatmen.
Sie griff nach dem Pergament. „Darf ich?“
Das Pergament wurde in ihre Richtung geschoben, und obwohl sie beobachtet hatte, wie jedes einzelne Wort geschrieben worden war, las sie es noch einmal vorsichtig durch.
Sie konnte schwören ihn atmen zu hören- sie musste ihn nicht sehen, um seine Anschuldigung in seinem harten Blick zu wissen.
Sehr leise sagte sie: „Die Jungen hatten das Medaillon zerstört, bevor sie ins Zelt zurückkehrten – die Authentizität des Schwertes wurde bereits ergründet. Ich hatte keinerlei Grund daran zu zweifeln.“ Sie verschluckte sich fast an ihrem eigenen Atem. „Es war wirklich reiner Zufall.“
Das Pergament wurde ihr aus der Hand gerissen und mit Druck wurden die nächsten Worte geschrieben. „Siegelwachs?“
Sie schüttelte erneut mit dem Kopf. „Ich hatte mein Eigenes bei mir. Die Anwesenheit von noch mehr hatte keinen merklichen Unterschied gemacht.“
Die Feder begann ein neues Wort, aber strich es halb geformt mit tiefen Eindrücken durch.
Es hätte vielleicht ein L sein können.
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Severus ballte seine Fäuste auf den Tisch, kämpfte damit seine Atmung wieder zu kontrollieren. In seinem Schreiben hatte er seine Hoffnung, seinen Tod und die Nutzlosigkeit von beidem offenbart.
Er konnte die Richtigkeit, die Wahrheit hinter ihren geflüsterten Worten schmecken.
Das Schwert war benutzt worden, bevor es überhaupt in ihre Nähe kam. Die Echtheit war selbstredend.
Er hob seine Hände, noch immer geballt, zu seiner Stirn. Seine Schultern waren wie erstarrt.
Sie hatte das Memo nie bekommen.
Sie hatte niemals wissen können, dass sie danach suchen sollte.
Die vorantreibende Kraft seiner Rache verdampfte, ließ ihn als nichts weiter als eine vertrocknete Hülle zurück.
Danke Merlin, dass sie ihn nicht sehen konnte.
Vielleicht sollte er nach allem doch eine Entscheidung treffen.
Ruhe legte sich über ihn.
Einfach nur wählen...
„Meee?“ Das Fragen der Katze war winzig in seinem zurückgezogenen Vakuum seines Verstandes.
Dann erinnerte er sich an Dumbledore.
„Sie haben meine Seele auf dem Altar der Schuld verdorben, Sie elender, selbstsüchtiger Mistkerl.“
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„Wie bitte?“, rief Hermine, mit funkelndem Blick sprang sie auf und hielt den Zauberstab direkt auf ihn gerichtet.
Severus erstarrte.
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