von lenali
Severus Augen flatterten, als er wieder zu sich kam. Er krümmte sich vor Schmerzen und keuchte auf. Da nahm er die Stimmen wahr und versuchte, während er gegen die Dunkelheit ankämpfte, sich auf diese zu konzentrieren. Sich auf etwas anderes zu konzentrieren, als auf den Schmerz.
„… da dachte ich, ich schaue nach wer das ist. Schließlich sind immer noch Ferien und...“
Minerva? Was tat sie in seinen Räumen? Sie sollte hier überhaupt nicht rein können…
„Oh Gott, Albus. Ich dachte er stirbt. Und ich konnte nichts tun“, schluchzte die alte Frau“
„Du hast mich sofort gerufen, Minverva, das… Er bewegt sich. Severus?“
Er spürte, wie Dumbledore sanft eine Hand auf seinen Arm legte, doch die Berührung verursachte ihm nur noch weitere Schmerzen. Als er zischend Luft einzog, ließ Dumbledore ihn los.
„Raus“, krächzte Severus und versuchte die Augen zu öffnen.
„Ganz bestimmt nicht, mein Lieber“, erwiderte Dumbledore sanft.
„Nicht …Sie“, versuchte der verletzte Zauberer einen erneuten, schwachen Protest. Er wusste, dass er nicht die Macht besaß, Dumbledore aus seinen Räumen zu verweisen. Das hieß jedoch nicht, dass er Minerva McGonnagall dulden musste. Schon gar nicht, wenn sie ihn bemitleidete.
Er nahm am Rande war, wie der Schulleiter sie wegschickte, dann ließ er sich dankbar in das leere Schwarz fallen, dass ihn überkam. Es nahm den Schmerz weg.
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„Severus?“, drang Dumbledores Stimme zu ihm durch. „Mein Junge, hörst du mich? Severus?“
Wie Wellen wogte der Schmerz durch seinen Körper. Es fühlte sich an, als würde er innerlich verbrennen.
„Sag mir, wie ich diese Wunden heilen kann. Ich kann sie nicht verschließen“, sagte Dumbledore eindringlich.
Der Blutverlust war im Moment Severus geringstes Problem. Er tastete nach seinem Zauberstab, fand ihn jedoch nicht. „Trank… Ignistis“, flüsterte er.
„Accio Ignistis“, rief Dumbledore sofort. Geschickt fing er die kleine schwarze Phiole auf, die krachend aus einem Glasschrank am anderen Ende des Raums auf ihn zuschoss.
„Nicht berühren“, flüsterte Severus und fügte erschöpft hinzu: „Ich muss … es trinken.“
Dumbledore setze ihn etwas auf. Obwohl er so vorsichtig wie möglich mit ihm umging, stöhnte Severus vor Schmerzen laut auf. Als der ältere Zauberer ihm die Phiole an die Lippen legte, schluckte er die zähe, dunkle Flüssigkeit mühsam hinunter. Beinahe sofort ließ das Feuer in seinem Körper nach.
Vor Erschöpfung drohte er wieder in die Bewusstlosigkeit zu gleiten, doch Dumbledore schüttelte ihn leicht. „Severus, nicht. Wie stille ich die Blutungen?“
Mit letzter Kraft flüsterte er: „Cruor Sist“, dann übermannte ihn erneut die Ohnmacht. Er nahm nicht mehr war, wie Dumbledore mit ruhiger Hand den Zauber überall dort ausführte, wo er notwendig war.
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Der Schmerz war nur noch ein dumpfes Pochen, als Severus erneut aufwachte. Er schlug die Augen auf und sein Blick fiel direkt auf Dumbledore, der in einem Sessel neben seinem Bett saß und in einem von Severus privaten Büchern blätterte.
Es war ein Notizbuch, in dem Severus Zaubertränke und Zauber sammelte. Viele davon hatte er selbst erfunden, viele gesammelt. Viele verursachten Schmerzen, viele stoppten sie. Alle aber waren sie nur mit schwarzer Magie möglich. Er musste nicht Dumbledores Gesicht sehen, um zu wissen, was der ältere Zauberer davon hielt.
Es ärgerte ihn, dass Dumbledore so selbstverständlich seine Notizen durchsah, doch er war noch zu erschöpft, um einen Streit vom Zaun zu brechen. Mühsam krächzte er: „Ich hab hinten noch ein paar alte Romane und wissenschaftliche Abhandlungen. Die dürften Ihnen gefallen, Sir.“
Das Sprechen schmerzte ihn und er erinnerte sich daran, dass er gestern einen Ignistis-Trank zu sich genommen hatte. Half hervorragend gegen Feuer-Flüche, hatte jedoch, sofern er nicht die vollen 7 Mondzyklen reifen konnte, eine ätzende Wirkung.
Er sah um sich, sein Zauberstab lag auf seinem Nachtisch. Er streckte die Hand aus, um ihn sich zu greifen und allein diese Bewegung kostete ihn unglaubliche Kraft. „Accio Acersan“, keuchte Severus. Er fing die Phiole, die aus seinem Reagenzschrank angeflogen kam, auf. Mit vor Anstrengung zitternden Händen öffnete er sie, tunkte den Finger hinein und rieb etwas auf seine spröden, verätzten Lippen. Den Rest trank er in einem großen Schluck.
Es würde ein paar Stunden dauern, bis die Verätzung komplett verheilt war, aber der Schmerz milderte sich schon jetzt ein wenig. Erschöpft ließ er sich wieder in sein Kissen fallen.
„Was ist passiert, Severus?“, fragte Dumbledore mit leiser und ernsthafter Stimme.
Der schwarze Magier presste seine Augen zusammen, dann blickte er starr an die Decke. „Nichts. Gar nichts“
„Severus“
„Nein Dumbledore, ich meine… Ich stand ganze sieben Stunden auf diesem vermaledeiten Feld und es ist rein gar nichts passiert.“
Er konnte Dumbledore erleichtert ausatmen hören und fuhr bitter fort: „Der Dunkle Lord war wütend…“
Severus hatte nicht geplant, zu stocken, doch die Erinnerung überkam ihn und ungewollt schauderte er. „Er war so wütend…“, flüsterte er leise und presste die Augen fest zusammen.
Dumbledore gab ihm die Zeit, die er brauchte, um sich zu fangen. Als Severus die Augen öffnete, starrte er wieder an die Decke und berichtete, was weiter geschehen war.
„Er wusste schon, was passiert war. Ich konnte es spüren, das Mal… es brannte vor Zorn. Er rief mich im Grunde nur zu sich um es bestätigen zu lassen… Er tobte…und ich bekam es eben zufällig ab.“
„Was ist passiert?“, fragte Dumbledore erneut. „Ich hatte zu Beginn alle möglichen Heil-Zauber ausprobiert, aber nichts konnte deine Blutungen komplett stoppen, so einen Zauber habe ich noch nie gesehen.“
Severus schüttelte den Kopf. Dumbledore war ein so viel stärkerer, mächtigerer und klügerer Zauberer wie er selbst und doch kannte er so wenige der schwarzmagischen Zauberflüche und Gegenflüche. Beinahe fand er es komisch.
Er ignorierte die Frage. „Nachdem der dunkle Lord sich etwas beruhigt hatte, hatte Lucius mich nach Hogwarts gebracht….“
„Lucius Malfoy ist im Schloss?“, fragte Dumbledore alarmiert.
„Nein. Nein, natürlich nicht. Er hat mich nur vor die Tore appariert und ist anschließend verschwunden.“
„Wieso Hogwarts? Wieso nicht Spinners End?“, fragte Dumbledore neugierig.
„Incendio dolor corporis“, sagte Snape. Dumbledore zog fragend eine Augenbraue hoch. „Eine Art Feuerfluch, der sich im Körperinnern ausbreitet. Der Dunkle Lord hatte ihn bei mir eingesetzt. Ich brauchte den Heil-Trank, der war in Hogwarts“, erklärte er knapp.
Grimmig nickte Dumbledore. „Wenn Malfoy dich apparieren musste, weil du selbst zu verletzt warst, wie bist du von den Toren bis in die Kerker gekommen?“, fragte er schließlich.
Severus schwieg dazu. Sicherlich konnte Dumbledore sich denken, das er gekrochen war…
Als Severus nicht antwortete, fragte Dumbledore leise: „Dann ist dieser Fluch tödlich? Wollte Voldemort dich umbringen?“
Severus schüttelte erschöpft den Kopf. „Nein. Er war einfach nur wütend. Er wusste dass ich an dem Heil-Trank arbeite. Bei einem seiner Legilimentik-Zauber ist er darauf gestoßen.“
Dumbledore schwieg einen Moment dazu, ließ ihm die Zeit, wieder zu Atem zu kommen.
„Warum hat Malfoy nicht deine Blutungen gestoppt? Sicher kannte er den Zauber?“
„Oh, das hat er. Wahrscheinlich hat er nur ein paar Stellen übersehen. Wie gesagt, ich war etwas in Eile.“
Dumbledore kniff die Lippen zusammen. „Ein paar? Dein ganzer Körper war übersät mit diesen Wunden.“
Bei den Worten horchte Severus auf und sah langsam an sich hinunter. Er trug einen Pyjama. Anklagend sah er Dumbledore an.
Dieser gluckste nun leicht. „Wirklich, dass ist, was dir Sorgen macht?“ Ungläubig schüttelte der alte Mann den Kopf. „Das waren einen paar Haushelfen, die ich zur Hilfe gerufen hatte. Ich musste Ihnen allerdings versprechen, nicht zu verraten, wer daran beteiligt war, dich umzuziehen.“ Beinahe tadelnd fügte er hinzu: „Sie haben unglaubliche Angst vor dir.“
Severus biss die Zähne zusammen und schluckte seinen Kommentar hinunter. Er wusste mittlerweile, wann es sich lohnte, einen Streit mit dem alten Zauberer anzufangen.
„Ich hätte nicht gedacht, dass Voldemort auch seine treuen Diener so behandelt…“, wechselte Dumbledore das Thema und musterte Severus besorgt.
Severus zuckte leicht mit den Schultern. Nicht weil es ihm egal war, oh Nein.
Er hasste es. Er hasste den Schmerz und er hasste die Demütigung. Aber es lag nicht in seiner Macht, etwas daran zu ändern. „Der Lord ist kein Freund von schlechten Nachrichten“, sagte er kraftlos.
„Es tut mir Leid, Severus“, sagte Dumbledore bedauernd.
Severus nickte müde. Er wusste das. Und dennoch würd er ihn wieder und wieder zurück schicken.
„Was hat der dunkle Lord erwartet?“, fragte er. Er fand, er hatte ein Recht, wenigstens das zu erfahren.
„Das kann ich dir nicht sagen, Severus“, sagte Dumbledore sanft. Wut flammte erneut in ihm auf und bitterer als beabsichtigt erwiderte er: „Doch, können Sie, Dumbledore. Sie wollen es nur nicht. Das ist ein Unterschied.“
Als Dumbledore nichts darauf erwiderte, sah Severus weg, wieder an die Decke.
„Es tut mir Leid“, sagte der Schulleiter erneut.
„Ich weiß“, flüsterte Severus und fügte erschöpft hinzu: „Ich bin müde.“
„Du solltest ein wenig schlafen, du bist noch sehr schwach.“, erwiderte Dumbledore, legte sein Notizbuch zur Seite und stand auf.
Severus wusste, dass Dumbledore wusste, dass er nicht diese Art von Müdigkeit meinte. Doch der alte Zauberer hatte keine andere Wahl und Severus wusste auch, wie wichtig seine „Arbeit“ war, dass es ein wichtiges Puzzleteil auf dem Weg war, den dunklen Lord zu besiegen.
Und deswegen würde Dumbledore ihn immer wieder und wieder dorthin zurück senden. Und er würde gehen.
„Ich schicke ein paar Haushelfen vorbei, die zwischendurch nach dir sehen werden. Benimm dich, sie wollen nur helfen. Sobald es dir besser geht, komm bitte in mein Büro, wir müssen noch ein paar Sachen besprechen. Fawkes wird mich wissen lassen, wenn du soweit bist.
Und ich werde ein paar Dinge in Gang setzen, damit ich das nächste Mal, wenn du verletzt wirst, schneller reagieren kann“, sagte er im Gehen.
Severus schluckte. Er hatte sich noch nicht einmal erholt und Dumbledore sprach bereits über das nächste Mal. Er wusste, dass Dumbledore das nicht tat um ihn zu quälen, dennoch konnte er die Bitterkeit nicht vollständig aus seiner Stimme heraushalten, als er antwortete: „In Ordnung, Sir.“
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