von Wizardpupil
„Du gehst mit Hagrid?“
„Mit Hagrid?“
„Ja, Ron, mit Hagrid.“ Obwohl Lupin ihm angeboten hatte, Ron und Hermine davon zu erzählen, hatte er darauf bestanden, selbst mit ihnen zu reden, bevor er mit Hagrid losfuhr. „Er kommt ins Haus rein, hat er damals auch geschafft.“
„Harry, darüber hab ich nochmal nachgedacht.“ Hermine machte eine nachdenkliche Miene. „Das Haus ist doch zerstört werden – ist damit nicht auch der Fidelius-Zauber aufgehoben?“
Harry hatte das Gefühl, jemand würde ihm hart in den Bauch schlagen. Er hatte vergessen, dass das Haus zerstört worden war. Er hatte es einfach vergessen.
„Ist doch jetzt egal, ich geh mit Hagrid“, sagte er hastig. „Ich hab mich schon entschieden. Er hat mich damals von dort weggeholt, es ist nur fair, wenn er jetzt wieder mitkommt.“
Hermine und Ron hoben die Augenbrauen. Sie fragten sich wohl zu Recht, was das mit Fairness zu tun hatte. Ob sie wussten, dass er nur nach Ausreden suchte, die beiden nicht mitzunehmen?
„Hattet ihr hier schon Erfolg?“, fragte er, um sie abzulenken. Er sah sich um. Sie standen in dem Salon mit den Vitrinen, die alle von Ron und Hermine geöffnet und durchsucht worden waren. Es war aber kaum noch etwas hier, was früher schon hier gewesen war, als der Orden sich noch nicht daran gemacht hatte, das Haus auszuräumen. Die paar Gegenstände, die nun auf dem Boden herumlagen, waren hauptsächlich welche, mit denen der Orden das Haus neu eingerichtet hatte.
„Nein, leider nicht.“ Hermine seufzte. „Und in Regulus‘ Zimmer war auch nichts, das ist so gut wie leer. Ron hat sich erinnert, dass wir hier mal ein Medaillon gefunden haben – aber das war silbern und nicht golden, und soweit ich weiß, war da auch kein S drauf.“
„Nein, das war eine Schlange“, sagte Ron schaudernd. „Das weiß ich noch, weil sie genauso ausgesehen hat wie eine Schlange irgendwo anders im Haus, und die hat echt ausgesehen und ja – hab mich ganz schön erschreckt.“
Hermine betrachtete Ron mit einem mitleidigen Blick.
„Was denn?“, zischte Ron. „Die Dinger sind doch gruselig.“
„Okay, das reicht jetzt wieder.“ Harry schloss die Augen, legte die Finger an seine Schläfen und massierte sie; er hatte Kopfschmerzen. „Also …“ Er öffnete die Augen wieder und blickte in die besorgten Gesichter Rons und Hermines. „Scheinbar bringt uns das nicht weiter. Wenn hier tatsächlich das Medaillon war, ist es entweder weggeworfen worden oder Fletcher hat es gestohlen –“
„Ist der nicht in Askaban?“, warf Ron ein.
„Seit dem Ausbruch sicher nicht mehr.“ Hermine gab ein abwertendes Zischen von sich. „Das Ministerium hat ihn zwar nicht bis in die Zeitungen durchgelassen, aber trotzdem weiß jeder davon.“
„Und da wir Fletcher sicher nicht finden –“, begann Harry, aber er wurde wieder unterbrochen.
„Sollten wir den Orden um Hilfe bitten.“
Harry stöhnte. „Ron, ich hab’s dir doch schon hundertmal gesagt. Wir werden das zu dritt erledigen. Also, solange wir Fletcher nicht finden und niemanden haben, der uns sagen kann, wo Regulus das Medaillon ver- … versteckt … hat …“
Aber natürlich!
„Harry?“, sagte Hermine. „Harry, ist irgendwas?“
„Kreacher!“, rief Harry, so laut, dass Hermine hochschrak. „Wenn Regulus das Medaillon gestohlen und versteckt hat, dann weiß Kreacher das!“
Hermine strahlte. Ron klatschte in die Hände. „Ja!“, stieß er aus. „Klar! Ruf ihn!“
„Kreacher!“ Harry stampfte sogar mit dem Fuß auf, obwohl er wusste, dass das nichts brachte. „Kreacher! Komm her!“
Plopp – und zu Harrys Füßen stand er. Der kleine Kreacher blickte hoch in das Gesicht seines Meisters mit seinen hasserfüllten Augen, die inmitten seines hässlichen Gesichts saßen. Eines seiner Ohren war nur noch zur Hälfte da, fiel Harry auf; es sah so aus, als hätte er die andere Hälfte abgebissen.
„Was darf Kreacher für seinen Meister tun?“, krächzte Kreacher. Er verbeugte sich tief, seine lange Nase berührte den Boden. Dann richtete er sich wieder auf und sah sich um. „Kreacher sieht, Meister hat ihn in das ehrenwerte Haus der Blacks gerufen? Was verschafft Kreacher diese Ehre?“
„Kreacher“, sagte Harry, um einen befehlenden Tonfall bemüht; er stellte fest, dass dieser Ton ihm keine Schwierigkeiten bereitete, „du musst Ron und Hermine sofort verraten, ob und wo Regulus Black sein Medaillon versteckt hat.“
Kreacher erstarrte. Sein Mund stand offen, seine Augen starrten Harry an, aber wie es schien, sah der Elf ihn gar nicht.
„Kreacher?“ Harry runzelte die Stirn. „Kreacher, ist alles in Ordnung?“
Kreacher antwortete nicht.
„Ich befehle es dir! Erzähl Ron und Hermine alles, was du weißt!“
„Harry, rede doch freundlicher mit ihm, vielleicht –“
„Nein, Hermine, ich rede jetzt nicht freundlich mit diesem Ding da!“ Wieder war er so laut, so ungehalten. Was war los mit ihm? Was?
Anscheinend fragte sich Hermine das gleiche. Ihre Augenbrauen waren zusammengezogen, sie biss in ihre Oberlippe – und ihr Blick war schmerzhaft. War sie so wütend, oder warum glänzten ihre Augen so?
„Also, ich habe keine Zeit für diesen Mist.“ Harry wandte schnell den Blick ab. „Ich hab Kreacher befohlen, euch von dem Aufenthaltsort des Medaillons zu erzählen. Wenn er was weiß, wird er es euch über kurz oder lang verraten, aber ich habe nicht so lange Zeit.“ Er sah Kreacher verabscheuend an. „Er wird noch sprechen. Wartet darauf.“
Und mit diesen Worten drehte sich Harry um, lief aus dem Salon und zurück zum Haupteingang des Hauses. Hagrid wartete dort bereits auf ihn; er stand neben der offenen Tür.
„Na, bereit?“, fragte er, als Harry neben ihm zum Halt kam.
„Ja“, keuchte Harry. „Das Motorrad ist im Keller, hast du gesagt?“
„Lupin hat’s hochgezaubert.“ Hagrid grinste breit. „Hab’s schon draußen geparkt, komm mit.“
Hagrid führte Harry aus dem Haus. Dort auf der Straße stand ein riesenhaftes rotes Motorrad, das im Mondlicht seltsam glänzte – als wäre es Teil seiner Magie, zu glänzen. Das war Sirius‘ Motorrad.
„Eigentlich gehört’s ja dir“, meinte Hagrid. „Du hasses ja geerbt. Aber Arthur hat `n wenig damit herumexperimentiert und naja, dann haben wir’s eben hier her gebracht und –“
„Schon okay.“ Harry war kurz abgelenkt gewesen durch die Tatsache, dass dieses Motorrad Sirius gehört hatte. Er hatte im letzten Jahr so wenig über seinen Paten nachgedacht … Wie kam das? Aber er erinnerte sich, wie eilig er es hatte. „Fliegen wir los.“
Hagrid nahm breitbeinig Platz auf dem Sitz des Motorrads, Harry aber setzte sich in einen Beiwagen. Er war einigermaßen geräumig; Harry konnte bequem seine Beine ausstrecken – besser gesagt, er könnte es, wenn er es wollte. Aber mit der Aussicht, bald das Haus zu betreten, in dem er mit seinen Eltern gelebt hatte – in den seine Eltern gestorben waren … da war es Harry beinahe unmöglich, ruhig dazusitzen. Er war angespannt, hatte die Beine fest an sich gezogen, und trommelte mit seinen Zehen gegen den Boden des Wagens.
„Harry, alles klar?“
Hagrid hatte seinen Kopf zu ihm hinunter gebeugt – ziemlich weit, wenn man bedachte, wie viel höher Hagrid im Gegensatz zu ihm saß – und sah ihn mit einem besorgten Ausdruck in den Augen an. Ihm fiel auf, dass er in letzter Zeit öfter besorgt betrachtet worden war; er hasste das.
„Ja“, sagte Harry, und bemühte sich, sich zu entspannen – was ihn natürlich lächerlich aussehen ließ, denn bemüht Entspannung vorzutäuschen war genauso sinnvoll wie ein Haus nach einem Gegenstand zu durchsuchen, wenn dieses Haus zwei Jahre zuvor von eben solchen Gegenständen wie dem gesuchten gereinigt worden war. „Alles klar. Fahr los.“
Hagrid sah ihn noch einige Sekunden an, nickte dann, richtete sich wieder auf und startete den Motor. Das Gefährt erwachte mit einem lauten Brummen zum Leben. Harry wurde von oben bis unten durchgerüttelt. Dann flogen sie los.
Wie immer, wenn Harry ein neues Fortbewegungsmittel ausprobierte, kam er sofort zu der Erkenntnis, dass er Besenfliegen lieber mochte. Doch im Gegensatz zum Apparieren und zum Flohpulver war das hier ein wunderbares Erlebnis. Sie flogen hoch über den Wolken, um den Augen der Muggel zu entgehen, und der Wind peitschte gegen Harrys Gesicht wie beim Quidditch. Harry hatte den Mond noch nie von so nahem gesehen wie jetzt – er sah wunderschön aus. Von dem Mond ging eine gewisse Faszination auf Harry aus, eine Anziehung – etwas Magisches. Er spürte etwas.
„Harry, immer noch alles in Ordnung mit dir?“ Hagrid riss ihn aus seinen Gedanken. „Du guckst du komisch drein.“
„Alles in Ordnung“, gab Harry zurück. „Flieg nur weiter. Wo ist Godric’s Hollow überhaupt?“
„Wirst du gleich seh’n.“ Harry blickte zu Hagrid und sah zu seiner Überraschung, dass er lächelte. „Is‘ ganz schön gefinkelt, musst du wissen. Dumbledore hat sich damals ganz schön was überlegt, um dich und deine Eltern zu versteck’n.“
Harry beugte sich über den Rand des Seitenwagens und suchte nach einem Loch in der Wolkendecke, über der sie flogen – er fand kein einziges.
„Woher weißt du, wo wir hinfliegen?“, fragte Harry, nun sehr laut sprechend: Sie flogen nun schon so schnell, dass der Motor des Motorrads Fluffy dem dreiköpfigen Hund mit seinem Knurren Konkurrenz hätte machen können. „Man sieht doch gar nichts!“
Hagrid hob zur Antwort nur seine Hand und tippte mit dem großen Zeigefinger auf das Armaturenbrett. Harry sah nach, worauf Hagrid gezeigt hatte, und erkannte eine Art Radar – eher eine Karte, aber sie schien nach dem gleichen Prinzip zu funktionieren: So wie sie sich fortbewegten, so veränderte sich auch die Anzeige und die Namen der Städte, über die sie hinweg flogen, blinkten auf und verschwanden, wenn sie die Städte weit hinter sich gelassen hatten (was recht schnell ging).
Harry hätte Hagrid noch weiter ausfragen können, wo Godric’s Hollow lag, aber aus einem ihm unerfindlichen Grund hatte er keine Lust dazu. Dadurch, dass er das Motorrad nicht steuern musste, fühlte er während des Flugs eine so kuriose Leichtigkeit, dass es schon fast an die Selbstverständlichkeit erinnerte, die er beim Besenreiten empfand. Er hatte schon so lange auf keinem Besen mehr gesessen, dass er dieses Gefühl einfach nicht durch Sprechen dämpfen wollte. Er konnte so viel vergessen, wenn er so hoch oben in der Luft war … Wie dringlich sein Auftrag war … Dass Ginny unbemerkt frühzeitig seine Geburtstagsfeier verlassen hatte … Dass Ron und Hermine gerade wohl das Medaillon fanden, das sie auf ihrer Suche ein großes Stück weiterbringen würde, während er seine Zeit damit verplemperte, sein altes Zuhause zu besuchen …
„Fertig machen zur Landung!“, rief Hagrid.
Harry drückte seine Füße fest gegen den Boden des Wagens und hielt sich an beiden Seiten fest – gerade rechtzeitig: Hagrid riss das Motorrad steil nach vorne, ließ es fast gerade abwärts durch die Wolken schießen. Harry sah, dass sie zwischen zwei Bergen in die Tiefe rasten; er beugte den Kopf ein wenig nach links, das Gesicht nun frei von den viel zu langen Haaren, die vom Zugwind nach hinten geweht wurden. Er sah ein recht großes Dorf – Godric’s Hollow?
Der Boden kam immer näher – näher – obwohl Harry im Quidditch schon mehrere Male auf diese Weise auf den Grund zugeschossen war, nur, um den gegnerischen Sucher damit auszutricksen und sich rechtzeitig wieder hochzuziehen, befürchtete er, Hagrid würde diesen Trick nicht beherrschen und geradewegs auf den schlammigen Boden der Waldlichtung schmettern, auf den sie sich zubewegten. Die Spitzen der sehr hohen Bäume hatten sie schon fast erreicht – als Hagrid sich endlich aus diesem steilen Sinken riss und geschickt auf beiden Rädern landete.
„So, hier sollte das Ding eigentlich niemand find’n könn’n“, sagte Hagrid, während er vom Motorrad abstieg. „Musste irgendwo weit weg vom Dorf landen, verstehst du? Damit die Muggel uns nicht bemerk’n.“
„Glaubst du nicht, dass die uns möglicherweise beim Landen gesehen haben?“, fragte Harry und stieg ebenfalls aus dem Seitenwagen aus.
„Ne, wir ha’m schon ‘n paar Schutzzauber draufgelegt. Sichtschutz und so. Das Problem is‘ nur, die wirk’n nur wenn das Motorrad fliegt. Schutzzauber, wenn’s steht, muss man direkt nach’m Landen anwenden – aber ich bin da nich‘ so der Experte drin.“
Harry schlug nicht vor, selbst einige Zauber auszuprobieren: Er sah, wie Hagrid bei seinen letzten Worten hastig den Kopf sinken ließ und ein wenig zu murmeln anfing. Scheinbar ging es ihm nahe, dass er solche Zauber nicht selbst benutzen konnte, und Harry hatte nicht vor, ihn vorzuführen.
„So, wir müss’n da lang“, sagte Hagrid, hob die Hand und zeigte nach rechts. „Ich weiß das noch genau, bin damals auch auf den Weg gekomm’n, als ich dich abgeholt hab. Nur bin ich da natürlich nich‘ mit dem Motorrad hier gelandet. Das hab ich erst nachher gekriegt, von – naja, jedenfalls hab ich’s erst nachher gekriegt, als ich dich schon gefunden hab.“
Harry wollte nicht über Sirius sprechen und war dankbar, dass Hagrid seinen Namen nicht erwähnt hatte. Sie gingen los, quetschten sich durch Bäume und Büsche, wobei Hagrid natürlich mehr Schwierigkeiten hatte als Harry.
„Das hier is’n Tal“, erklärte Hagrid über seine Schulter hinweg. „Zwischen den Bergen, die du vorher geseh’n hast. Godric’s Hollow is‘ auf der einen Seite von diesen Bergen eingegrenzt, auf der gegenüberliegend’n auch von anderen – und auf einer dritten Seite glaub‘ ich auch noch. Gibt viele Berge hier rum, fast so viele wie um Hogwarts rum.“
„Glückwunsch nochmal, dass du zum stellvertretenden Schulleiter geworden bist“, sagte Harry hastig; er hatte bisher nicht daran gedacht, Hagrid zu gratulieren.
„Danke“, rief Hagrid, und als er seinen Kopf kurz umdrehte, sah Harry, wie sehr er strahlte; seine Augen glänzten gefährlich, als wäre er einmal wieder kurz vor dem Tränenausbruch. „Is‘ nett von McGonagall.“
„Du bist der beste für den Job“, sagte Harry, um einen versichernden Tonfall bemüht; ganz sicher war er sich da eigentlich nicht. Als Lehrer – auch wenn Harry es ihm nie sagen würde – taugte Hagrid nicht besonders viel.
Diesmal schniefte Hagrid tatsächlich laut; er hob die Hand an sein Gesicht heran und obwohl Harry es nicht sehen konnte, war er sich sicher, dass Hagrid sich eine Träne aus den Augen wischte.
Ihr Weg, beschienen vom Licht des Mondes, das sich nun doch endlich durch die Wolken wagte, wurde bald weniger dicht, bis sie schließlich auf eine richtige Waldstraße trafen. Sie lief an einem Fluss entlang, der beruhigend und sanft rauschte.
„Genau, ‘n großer Fluss geht auch durch Godric’s Hollow!“, sagte Hagrid, als fiele es ihm plötzlich ein. „Echt ‘ne schöne Gegend, sie wird dir sehr gefallen – das heißt, wenn wir uns wo anders auch umseh’n als nur in deinem Haus …“
Obwohl Harry natürlich um einiges größer war als in der ersten Klasse, hatte er heute wie damals noch Schwierigkeiten, mit Hagrid Schritt zu halten. Besonders jetzt gerade schien er kaum mithalten zu können – bildete Harry es sich ein oder hatte Hagrid es sehr eilig? War es ihm so wichtig, Harry zurück an den Ort zu bringen, von dem er ihn weggeholt hatte?
„Dein Haus steht ziemlich weit abseits von den anderen“, sagte Hagrid plötzlich, nachdem beide eine Weile lang geschwiegen hatten, „fast noch im Wald, von Bäumen versteckt. Wir müss’n also nich‘ mit den anderen Einwohnern reden – ich glaub‘, das is‘ besser so, sonst müsst’n wir vielleicht Fragen beantwort’n. Oh – halt mal – Harry, ich glaub, wir sind fast da!“
Ein kalter Schauer lief Harrys Rücken hinab. Gleich … gleich würde er wieder dort sein, wo seine Eltern gestorben waren … gleich würde er zu Hause sein.
Sie folgten der Straße um eine Biegung – und standen neben einem weißen Holzzaun, über welchen hinweg Harry das sah, wonach er sich gesehnt hatte.
Das Haus seiner Eltern, merkwürdig glänzend im Mondlicht, war nicht völlig zerstört, wie Harry es sich in seinen schlimmsten Träumen ausgemalt hatte. Von so etwas wie einem Dach war nichts mehr zu erkennen und beinahe das gesamte obere Stockwerk schien von außen betrachtet in Trümmern zu liegen – aber das Erdgeschoss schien unbeschädigt. An den dunklen Wänden schlängelte sich Efeu empor; der Garten, in dem auch ein kleiner Brunnen stand, war überwuchert von allerlei Unkraut. Man sah dem Gebäude deutlich an, dass es schon lange nicht mehr betreten worden war – was hieß, dass niemand etwas verändert hatte. Alles war noch genauso, wie damals, nachdem Hagrid ihn geholt hatte. Erst jetzt wurde ihm klar, wie sehr er sich gewünscht hatte, das Haus genau in diesem Zustand vorzufinden.
„Harry?“
Schon wieder riss Hagrid Harry aus seinen Gedanken, sah ihn besorgt an.
„Harry, is‘ irgendwas nich‘ in Ordnung?“
Harry schüttelte den Kopf. „Nein, alles okay. Wirklich.“ Er lächelte. „Ich freu mich, wieder hier zu sein.“
Hagrid lächelte zurück, seine schwarzen Augen leuchteten.
„Ich will allein hineingehen, Hagrid“, sagte Harry dann.
Das Leuchten verschwand sofort aus Hagrids Augen. „Nein, das geht nicht“, erwiderte er bestimmt. „Viel zu gefährlich.“
„Da ist sicher niemand drin“, meinte Harry, „es ist besser, wenn du draußen Wache hältst.“
„Das Haus is‘ baufällig, is‘ es!“ Hagrid gestikulierte wild mit den Armen, ruderte und deutete, einmal auf das Haus, einmal auf Harry, dann auf sich. „Wenn du da in was Morsches trittst und durchbrichst, wer soll dich denn dann fangen, hä? Ich komm sicher mit rein, basta!“
„Nein.“ Harry hielt seine Stimme ruhig; er legte eine Hand auf den Oberarm Hagrids. Hagrid hörte plötzlich auf, zu gestikulieren, zu sprechen. Er sah Harry nur mit großen Augen an. „Nein, Hagrid, ich möchte allein gehen.“
Und zu Harrys Überraschung nickte Hagrid, wenn auch erst nach einigen Sekunden. Etwas war seltsam an der Art, wie Hagrid ihn anblickte. Aber Harry wollte sich nicht zu lang damit aufhalten. Er öffnete das Tor des Zauns, trat in den Garten. Wieder stellten sich seine Nackenhaare auf. Es war ein so merkwürdiges Gefühl, an diesem Ort zu sein … Godric’s Hollow. Das Haus seiner Eltern. Hier waren sie gestorben, in dem Gebäude vor ihm.
Er suchte sich einen Weg durch das Gestrüpp, welches am Boden drunter und drüber wuchs. Er ging vorbei an dem Brunnen – ein kleiner Engel aus Stein stand darauf, ein Horn in den Händen, aus welchem vermutlich einmal Wasser geronnen war. Weiter vor die Haustür – hier war Voldemort durchgegangen … aber auch sein Vater und seine Mutter, Hagrid und vielleicht sogar Dumbledore!
Er griff nach der Türschnalle – und als er die weiße Tür aufstieß, erwartete er fast, die Leiche seines Vaters im Flur liegen zu sehen, kniff die Augen fest zusammen, zitterte am ganzen Körper.
Wie lang er da so mit geschlossenen Augen vor der offenen Tür stand, wusste er nicht. As er die Augen allerdings wieder aufmachte, war da keine Leiche. Natürlich nicht – sie war, so wie auch die Leiche seiner Mutter, am Friedhof von Godric’s Hollow begraben. Er brauchte sich keine Sorgen machen, hier irgendwelchen Toten zu begegnen. Sorgen? Eher Hoffnungen … Ein klein wenig hatte er sich schon in den hintersten Ecken seines Gehirns gewünscht, vielleicht auf die Geister seiner Eltern zu treffen. Ein winziger Wunsch war das natürlich gewesen, und ihm war klar gewesen, dass es nicht so sein würde – aber es wäre doch so schön gewesen …
Er betrat das Haus. Der kalte Schauer blieb diesmal aus. Viel mehr war da ein wohliges Gefühl: Er war wieder daheim. Das spürte er. Mit jeder Faser seines Körpers. Er war endlich wieder zu Hause …
Und nun wurde es Zeit, nach Antworten zu suchen.
Was erwartete er sich? Er wusste es selbst nicht genau. Jedenfalls glaubte er nicht, wie er es sich vorgemacht hatte, hier Hinweise zu den Horkruxen zu finden. Dumbledore hatte zwar vermutet, Voldemort hätte mit dem Mord an Harry einen Horkrux herstellen wollen, aber dann war der Gegenstand, den er dafür hatte benutzen wollen, sicher nicht mehr hier. Dumbledore hatte ihn nicht geholt, dafür aber wahrscheinlich Pettigrew, der ja auch Voldemorts Zauberstab von hier mitgenommen hatte.
Aber vielleicht war etwas hier, was ihm persönlich weiterhalf. Tagebücher seiner Eltern, vielleicht Hinweise darauf, was sie beruflich gemacht hatten – wieso wusste er das eigentlich nicht? Wenn er hier nicht herausfand, was sie gearbeitet hatten, würde er nachher Hagrid fragen.
Harry stand nun in einem recht kleinen Flur, gar nicht unähnlich dem der Dursleys, mitsamt der Treppe, die ins obere Geschoss führte, einer Tür am Ende des Ganges. Harry vermutete, dass es die Tür zum Wohnzimmer war. Er beschloss, sich dort zuerst umzusehen.
Das Wohnzimmer war gemütlich eingerichtet. Natürlich lag auf allem eine dicke Schicht Staub – beinahe sechzehn Jahre stand das Haus nun schon leer. Aber dennoch war das Persönliche, Einladende an dem Raum noch zu erkennen: An den Wänden gab es kaum eine Stelle, die nicht von Bildern behängt war; das Sofa in der Ecke (wo sogar ein Fernseher stand – Lily Potter hatte sich wohl nicht ganz von ihrem Muggel-Dasein getrennt) war groß, sah gemütlich aus, mit all den Polstern und Decken, die darauf lagen; auf dem Tisch in der Mitte des Zimmers stand eine Vase mit längst verdorrten Blumen.
Harry wollte zuerst die Bilder an den Wänden betrachten. Er genoss es, ein paar neue Fotographien seiner Eltern und von ihm selbst zu sehen, nachdem er sich schon so lange mit denen zufrieden geben musste, die in dem Album waren, welches Hagrid ihm geschenkt hatte. Da war sogar ein Bild von allen Rumtreibern, als sie noch jünger gewesen waren. Harry schmunzelte; sein Vater und Sirius schienen sich beinahe totzulachen. Lupin stand hinter ihnen, breit grinsend – hatte er vielleicht gerade einen Witz erzählt?
Peter Pettigrew stand ein wenig abseits, lächelte eher unsicher. Elender Verräter.
Und dann packte es ihn.
Während er Pettigrew anstarrte, ging ein Gedanke durch seinen Kopf, den er dort nie erwartet hätte: Du wirst sterben, Wurmschwanz.
Sofort ließ es ihn wieder los. Harry war erstaunt, blickte weiterhin in das runde Gesicht des jungen Pettigrews. Er spürte ein leichtes Stechen in seiner Narbe. Hatte er gerade geplant, jemanden umzubringen? Es war nicht das erste Mal gewesen – Sirius Black hatte er damals das Gleiche geschworen, als er noch nicht gewusst hatte, dass er seine Eltern gar nicht verraten hatte, und Voldemort wollte er natürlich um jeden Preis töten – aber dennoch fand er es komisch, wie plötzlich und sicher ihm dieser Gedanke gekommen war; leichtfertig, könnte man sagen, augenblicklich, als wäre es etwas Natürliches, vollkommen Logisches, dass er Wurmschwanz im Endeffekt genauso umbringen würde wie Vodemort.
Und Snape. Um ein Haar hätte Harry Snape vergessen.
Harry schüttelte hastig den Kopf, als könne er so auch seine Gedanken ordnen. Um sich abzulenken, wandte er sich den anderen Bildern zu – und stellte überrascht fest, dass einige davon gar keine Fotos waren, sondern Zeichnungen, Malereien und sogar Porträts. Drei wunderschöne rote Lilien auf gelbem Hintergrund, deren Stängel sich umeinander wandten und durch die Magie des Bildes drehten, wobei sie Harry an Schlangen erinnerten. Eine Landschaft mit Bergen, überwachsen von Bäumen, deren Kronen im magischen Wind wiegten, und einem Fluss, die möglicherweise Godric’s Hollow darstellen könnte, nach allem, was Harry bisher gesehen und von Hagrid darüber gehört hatte. Und das Bild eines Mannes, sein Kind im Arm, beide mit rabenschwarzen Haaren, die vor einem Fenster in einem Raum standen, der genauso aussah wie dieses Wohnzimmer hier. James Potter sah so echt aus, und der kleine Harry genauso. Und am rechten unteren Rand aller Zeichnungen standen in roter Farbe zwei kleine Buchstaben, mindestens ebenso kunstvoll gezeichnet wie die Bilder selbst, die sich ineinander schlängelten genauso wie die Lilien auf dem ersten Bild: LE, las Harry. Lily Evans. Seine Mutter musste sich das Zeichnen schon als Kind angewöhnt haben, denn nur das erklärte, warum sie ihre Bilder mit ihrem Mädchennamen unterzeichnet hatte.
Hatte seine Mutter das beruflich gemacht? Genug Talent schien sie gehabt zu haben. Es waren wirklich ausgesprochen schöne Malereien, der James und der Harry auf dem Porträt von Lilys Familie hätten den Bildern in Hogwarts durchaus Konkurrenz machen können. Als Harry an Hogwarts dachte, kam ihm eine Idee.
„Dad?“, sagte er leise, den Kopf ganz nahe an das Bild heran gebeugt. „James Potter? Hörst du mich?“
Aber James antwortete nicht, sah weiterhin auf das Kind in seinen Armen, lächelte vergnügt. Es war also nicht genug Magie in dem Porträt, um es richtig zum Leben zu erwecken. Harry konnte nicht umhin, enttäuscht zu sein.
Aber er wollte sich nicht unterkriegen lassen. Es gab noch so viel zu sehen, so viel zu erkunden … Neben einem Regal an der Wand, in dem weitere Fotos standen (ein paar von Harry mit seinen Eltern, ein leerer Bilderrahmen, eines von ihm allein ...), führte ein türlöser Durchgang, wie er ohne Schwierigkeiten sehen konnte, direkt in die Küche. Harry konnte sich nicht vorstellen, was es dort Interessantes zu finden geben könnte, also wandte er sich ab. Er entschied sich, jetzt nachzusehen, was von den Zimmern oben noch übrig war. Vor allem von der Stelle, wo er Voldemorts Fluch überlebt hatte.
Draußen im Flur konnte Harry durch die Haustür, die er offen gelassen hatte, sehen, wie Hagrid den Kopf von der einen Seite zur anderen wandern ließ, auf der Hut vor jedem Geräusch, jeder näherkommenden Person. Er konnte sich auf Hagrid verlassen, das wusste er. Also lief er vorsichtig die Treppe hoch; wie Hagrid gesagt hatte, könnte sie morsch sein, und Harry hatte nicht vor, durch das Holz direkt in ein Nesselnest durchzubrechen.
Aber es nützte nichts: Kaum am Ende der Stufen angekommen, war sein Weg von riesigen Brocken blockiert. Mit seinen Händen könnte er die Trümmer nie zur Seite rollen; Hagrid hingegen würde, genau wie jeder Zauber, den Harry anwenden könnte, dem Haus wahrscheinlich nur noch mehr Schaden zufügen.
Das sollte es schon gewesen sein? Mehr konnte er nicht herausfinden über seine Eltern in dem Haus, in dem er mit ihnen gelebt hatte, in dem sie gestorben waren? Es stand nur fest, dass er es nicht als Hauptquartier benutzen könnte (falls Hogwarts als Alternative doch noch ausfiel), solange nicht fähige Zauberer und Hexen die Ruine des oberen Stockwerks reparierten und das Haus wieder auf Vordermann brachten. Er hatte nicht Lust, wie damals im Grimmauldplatz Nummer zwölf alles von Hand sauber zu machen.
Harry drehte sich um, ging die Stufen wieder hinunter. Das war es schon. Sinnlos war der Ausflug allemal gewesen – sogar sinnloser, als er befürchtet hatte. Es hatte ihm nicht einmal Kraft gegeben, das Haus seiner Familie wiederzusehen. Das wäre schön gewesen: Ein neuer Antrieb, neue Energie. Alles, was er hatte, waren die Bilder, die seine Mutter gezeichnet hatte, und die wollte er hier lassen. Er könnte ja nun jederzeit zurück kommen, um sie anzusehen, und musste sie nicht extra mit sich herumtragen.
Als er am Fuß der Treppe angekommen war, fiel ihm etwas auf, was er vorher noch nicht bemerkt hatte. Neben der Tür hing ein Poster an der Wand, ein purpurnes, großes Poster. Goldene Buchstaben zogen sich über Schnatze, die mit den Flügeln schlugen, Quaffel, die sich um sich selbst drehten und Klatscher, die auf der einen Seite in das Poster hinein, auf der anderen, aus dem Poster hinausflogen:
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