von Magic_1
Zwei Stunden später:
Das Anwesen lag direkt vor ihm im Halbdunkel. Durch die helle Nacht sah es noch verwunschener und ausladender aus als bei seinem ersten Besuch vor einigen Tagen. Der Tränkemeister landete, steif und durchfroren durch den kalten Gegenwind, direkt im Eingangsbereich, lehnte den Besen gegen die Hauswand und schloss mit klammen Fingern die Tür auf. Er musste niesen und nahm sich vor, sich erst einmal im Salon aufzuwärmen, bevor ihn Poppy nachher mit einer saftigen Erkältung wieder in die Finger bekam. Dort angekommen legte er seinen Rucksack in einen Sessel, entfachte mit einem Schlenker den Kamin und hielt seine Hände gegen die sofort auflodernden Flammen. Die Wärme tat gut, und dankbar blieb er einige Minuten dort stehen.
„Ach nein, schaut mal! Der schlammblütige, Verräter-Hausherr ist wieder hier!“ meinte ein Bild leise nuschelnd an der Wand, doch Snape überhörte es absichtlich. Komisch war nur, dass er sich nicht nur durch die Bilder beobachtet fühlte. *Bestimmt ist es nur Cramp, der mich still und heimlich ausspioniert!* dachte er bei sich und verdrängte das eingetretene Unwohlsein. Mit einem Mal bemerkte er, wie müde er doch war. Er wollte nun schnell mit dem Einsammeln der gewünschten Sachen beginnen, bevor ihm das Haus wieder Angst einjagen konnte. Noch war der Adrenalinspiegel hoch genug und überdeckte damit seine Furcht. Also nahm er seinen Rucksack und ging mit hellerleuchtetem Zauberstab in die verschiedenen Zimmer, um die Andenken seiner Mutter, seiner Schwester und seines Bruders einzusammeln.
Noch immer hatte er ab und zu das Gefühl, wie als wenn ihm jemand dabei zusah. Snape lief es wieder und wieder eiskalt den Rücken hinunter, und er nahm sich vor, das Haus gleich so schnell wie möglich zu verlassen, um es hoffentlich nie mehr betreten zu müssen. Nach erledigter Aufgabe schulterte er die prall gefüllte Tasche und ging sogleich in Richtung Treppenhaus. Moment mal! Kam es ihm nur so vor, oder war es mit einem Mal auch sehr viel kälter hier geworden?
Nein, kein Zweifel!
Von irgendwoher kam ein eisiger Luftzug.
Augenblicklich fühlte er, wie die düstere Aura von damals, die er hier als Kind und Jugendlicher viel zu oft auszuhalten hatte, sich breit machte, und ihm stockte der Atem vor Angst.
*Nichts wie raus hier, sonst ersticke ich noch!* meinte er panisch werdend zu sich selbst und rauschte mit Sturmschritt und seinen hellerleuchteten Stab den Gang entlang. Doch er kam nicht weiter als bis zur Empore der Treppe.
„EXPELLIARMUS!“ schrie es hinter ihm und der Zauberstab des Professors flog augenblicklich im hohen Bogen aus seiner Hand. Einen weiteren Fluch später wurde der Tränkemeister hart mit dem Kopf voran gegen die Wandvertäfelung geschleudert, seine Brust schmerzte höllisch und zu seinem Schreck sickerte viel Blut hervor. Snapes Augen rissen weit auf, als er sich benommen dem Angreifer zugedreht hatte.
Ein bis auf den Boden reichender Vorhang war zur Seite geschoben worden, sein Erzeuger kam aus dem dahinterliegenden Geheimraum mit hocherhobenem Zauberstab zum Vorschein und sah arrogant zu ihm hinunter. Der Hauself schlich hinter ihm her, grinste hämisch dem jüngeren Snape entgegen.
„Cramp? Du hältst dich da raus! Das ist und bleibt eine Familienangelegenheit!“ beherrschte Bartholomäus Snape, und das magische Wesen verbeugte sich ehrerbietig, zog sich kalt zum Trankmeister sehend zurück. Der ältere Magier, ebenfalls mit schwarzer Robe und höchst bedrohlich wirkend, lächelte süffisant auf den Professor hinunter, die Ähnlichkeit mit seinem Sohn war dabei unverkennbar. Die markante Hakennase, die aufrechte Haltung, die hochgewachsene Gestalt und sein kaltes Lächeln taten noch dazu ihr übriges. Anders als bei Snape war sein Haar jedoch dank seines fortgeschrittenen Alters mittlerweile von rabenschwarz zu silbergrau übergegangen. Dennoch wagte es der Tränkemeister nicht, den weit über 70-jährigen in seinen Fähigkeiten und seiner Schnelligkeit zu unterschätzen.
Höchst furchteinflössend war dieser unerwartete Auftritt, und der Professor drückte sich erschrocken zurück an die Wand.
„Hallo, Severus! Mein wertloser, dreckiger, verräterischer Sohn eines unwürdigen, schlammblütigen Drecksstücks von Muggelweib!“ grinste Bartholomäus Snape herüber.
„DU!“ fauchte der Trankmeister und sein Gesicht wurde noch eine Spur fahler denn je.
Der ältere Magier meinte lässig: „War gar nicht so einfach, sich hierher durchzuschlagen! Überall Auroren und auch verdeckte Ermittler, und ich habe im Tagespropheten gelesen, sie haben den dummen Flint nun auch geschnappt?“ Severus Snape zuckte als Antwort für den Bruchteil einer Sekunde belustigt mit dem Mundwinkel. Der Silberhaarige schnaubte verächtlich. „Egal! Ich schaffe es auch allein. Wenn der Meister auch fort ist, werde ich sein Werk fortführen, neue Anhänger suchen und die Welt von solch dreckigem Pack wie dir befreien...!“
„Du bist ja völlig verrückt, dass schaffst du nie!“ zischte der Tränkemeister ärgerlich und rappelte sich zum Stehen hoch. „Voldemort ist tot, unwiederbringlich! Harry Potter hat ihn besiegen und auch vernichten können! Hast du das immer noch nicht kapiert? Nicht mal ein Knochen ist von dem alten Ungeheuer übriggeblieben! Er kann nicht wieder auferstehen! Du bist der Letzte von all seinen Anhängern, und auch du wirst das bekommen, was du verdient hast!“
Bartholomäus Snapes Gesicht nahm eine fast gesunde Färbung an. „NENN DEN DUNKLEN LORD NICHT SO!“ brüllte er.
„Ich nenne ihn, wie ich will!“ gab der Professor zurück.
„Berührt es dich denn nicht im Geringsten, was mit ihm, der dir in der Anfangszeit höchste Ehrungen zuteil werden ließ, passiert ist?“ fragte sein Kontrahent grimmig.
Der Tränkemeister lächelte eiskalt. „Soll ich dir was sagen, alter Mann? Das einzige Gefühl, dass ich in Zusammenhang mit Voldemorts Tod bringen kann, ist grenzenlose Freude! Ich bin froh, dass der menschenverachtende Mistkerl endlich tot und euer ganzer Verein zerschlagen worden ist!“ meinte Severus Snape fast lässig.
Sein Erzeuger wurde nun über die Worte, zu denen sein Sohn nicht das Recht hatte sie auszusprechen, zornesrot. „Du Verräter! Wechselbalg! CRUCIO!“ brüllte er, und augenblicklich fiel der Giftmischer zu Boden, wand sich zuckend und aufschreiend wie unter Stromschlägen stehend, während sein Angreifer Welle für Welle größter Qualen über ihn mit dem Stab in der Hand sandte. Erst nach Sekunden ließ der Ältere von ihm ab, grinste richtig fies dabei.
„So! Eine kleine Erholung sei dir gegönnt! Aber keine Sorge: Gleich geht’s weiter! Ist lange her, dass ich dich maßregeln musste! Nicht wahr?“ meinte er kalt und sah giftigst hinunter, während Snape junior keuchend nach Luft rang. Sein Brustkorb war seinem Gefühl nach viel zu klein für seine Lungen geworden, und die Verletzung von eben schmerzte auch so schon höllisch.
„CRUCIO!“ wurde abermals nach einigen Sekunden gebrüllt, und wieder wurde der Tränkemeister vor den Füßen seines Antagonisten schwer misshandelt. Ein irres Funkeln war dabei in Bartholomäus Augen zu sehen, grinsend schickte er riesige Wellen größten Leids hinunter. Die Schmerzen schienen für seinen Sohn kein Ende nehmen zu wollen, und er krümmte sich gellend während der Folter vor und zurück. Dann endlich zog der Ältere den Stab erneut zurück.
„So, und wieder eine kurze Auszeit für dich! Macht doch Spaß, oder? Keine Sorge, du bleibst noch lange genug am Leben! Ich will es richtig genießen, wenn ich dir zum Finale den Verstand raube!“ flog eiskalt zum Giftmischer hinunter. Dieser saß angelehnt an der Wandvertäfelung.
Seine verletzte Brust fühlte sich an, als würde sie gleich explodieren. Sein Herz raste vor Anstrengung, hatte es doch dem Fluch möglichst viel Widerstand entgegen gesetzt. Auch sein Hirn brannte lichterloh, doch der Hass auf seinen Gegenspieler war enorm, gab ihm eine Art Reservekraft, so dass die Sinne des Professors trotz der großen Körperschwäche scharf blieben. Der Trankmeister wusste:
Einen solch lang andauernden und schweren Cruciatus-Fluch noch, und es wäre vorbei.
Er hatte es schon oft mitansehen müssen:
Wenn sein Erzeuger folterte, tat er es lange und mit Genuss, ließ seine Opfer leiden, bis sie entweder tot oder vollkommen verrückt wurden. Dann erledigte er sie, wenn er gute Laune hatte, wenigstens als anschließenden „Gnadenakt“ mit dem Avada Kedavra.
Um nicht total hilflos einen solchen unwürdigen Abgang verpasst zu bekommen, überlegte Severus Snape fieberhaft, womit er sich irgendwie doch noch verteidigen konnte, und erkannte, das seine Lage leider ganz und gar aussichtslos war. Dem Giftmischer war nunmehr alles egal, er nahm sich vor, den Älteren wenigstens noch durch Worte zu verletzten, so gut und tief, wie er es eben nur vermochte. Mit dem Ende rechnend riss sich der Tränkemeister zusammen, beugte sich kalt grinsend trotz seiner tiefen Wunde am Brustkorb vor und flüsterte ruhig, aber mit kaltem, spitzem Unterton in das darüber völlig überraschte Gesicht des älteren Mannes:
„Eins möchte ich noch zu gern wissen, bevor du mich erledigst: Hast du eigentlich inzwischen herausfinden können, warum du mit deinen anderen Frauen keine Kinder bekommen konntest?“
Bartholomäus Snapes Augen weiteten sich völlig überrascht, er starrte hinunter in das Antlitz seines schwer verletzten Sohnes, ahnte wohl schlagartig, dass dieser anscheinend irgend etwas damit zu tun hatte. Das Grinsen des Professors verbreitete sich deutlich.
„Und? Stell dir vor, aber ich war kurz nach dem Tod meiner Geschwister und von Mom schon so gut im Erfinden von Tränken, dass ich dir eines schönen Abends ein passendes, selbstkreiertes Rezept unter den Wein gemischt habe!“
Die Schmerzen auf der Brust von Severus Snape verblassten, es wirkte wie eine Befreiung von vielen Fesseln, als er nun die totale Fassungslosigkeit bei seinem Widersacher sah.
„Was sagst du, hast du mir da angetan?“ fauchte der Ältere betont.
„Hast du nicht verstanden? Ich habe dir unumkehrbar die Möglichkeit genommen, jemals wieder Kinder zu zeugen, die du dann genauso drangsaliert und misshandelt hättest, wie du es mit mir, Mutter, Aelius und Aurelia gemacht hast! Du bist schon lange ein absterbender, verfaulender Ast, alter Mann!“
Jedes Wort von Severus Snape war blanker Hohn. Die Augen von Bartholomäus glühten diabolischst auf, er vergaß ganz seinen Zauberstab zu benutzen, preschte kopflos wie ein Raubtier auf seinen geschwächten Sohn zu, packte ihn hart an der Robe und am Kragen, zog ihn hoch bis auf die Knie und schüttelte ihn durch.
„SAG, DASS DAS NICHT WAHR IST!“ brüllte er.
Dabei presste er den Professor schmerzhaft mit dem Rücken gegen die Wand.
„Doch, es stimmt! Du bist schon seit Jahren ein impotentes, altes Wrack!“ meinte dieser nur belustigt und grinste seinem total entsetzt wirkenden Erzeuger triumphal ins Gesicht.
Bartholomäus verlor völlig die Fassung und knallte dem kraft- und dadurch wehrlosen Tränkemeister mehrere Male heftig die Faust ins Antlitz, brüllte Unverständliches. Doch der nun an der Lippe und an der Schläfe stark blutende Professor grinste auch nach dem letzten Schlag nur kalt mit Siegerlächeln zurück, worüber die Wut seines Angreifers ins Unermessliche stieg. Mit wahnsinniger Miene ergriff der Silberhaarige die Kehle seines Sprösslings, begann nun den Tränkemeister an der Wand zu würgen. Doch Severus Snape sammelte seine letzten, verbliebenen Kräfte, holte aus und befreite sich durch einen gezielten, harten Faustschlag in die Magengrube des Älteren, stieß ihn augenblicklich mit einem weiteren, kräftigen Fußtritt von sich.
Der Betagte rappelte sich leider viel zu schnell vom Boden hoch, während er sich mit seiner auf den Leib gepressten Hand nach vorn krümmte.
„Dafür bezahlst du! Ich hätte dich damals schon umbringen sollen, Severus! Doch den Fehler mache ich wieder wett! Du wirst mich gleich um ein schnelles, gnädiges Ende regelrecht anbetteln! Aber ich verspreche dir, das wird lange, sehr sehr lange dauern...!“ keuchte Bartholomäus wie von Sinnen.
Der Professor lehnte schwer atmend mit dem Rücken an der ihn stützenden Wand, blieb unter Mühe stehen und rieb sich dabei seinen Hals, wo bereits rötliche Würgemale zu sehen waren. Jetzt würde sein Gegner zum letzten Schlag ausholen, ihn töten, und Severus Snape nahm sich vor, seinem Ende wenigstens aufrecht und wie ein wahrer Mann zu begegnen, wollte jedwede Schwäche vor seinem Erzeuger vermeiden. Der ganze Schmerz, ja, jedwedes Gefühl war plötzlich aus ihm verschwunden, machte nun einem anderen, weitaus angenehmeren, viel wärmeren Platz:
Gesichter tauchten vor ihm auf: Die Lupins, Sarah, seine Familie, Professor Dumbledore, seine Kollegen, ja sogar Ellen...!
Sein gesamtes Leben zog an ihm vorbei und er schloss sich aufgebend die Augen, lächelte sogar ein wenig, denn gleich würde er seine Lieben bestimmt wieder in die Arme schließen können...
Der ältere Zauberer hob auch schon bedrohlich den Stab, wollte seinen nächsten Fluch auf seinen Sohn aussprechen, ihm rasend vor Wut erst möglichst qualvoll den Verstand rauben und dann genüsslich den Garaus machen.
Doch zu seiner Verblüffung wurden seine Arme mit einem Mal unglaublich schwer und er musste ungewollt sein Mordwerkzeug wieder sacken lassen. Auch seine Beine fingen plötzlich an, sein Gewicht nicht mehr halten zu können, und irritiert suchte er sich schnell eine Sitzgelegenheit an der hinter ihm liegenden Wandvertäfelung, ließ sich dort auf einem Ledersessel nieder.
Völlig konfus bemerkte der ältere Magier, wie die Kräfte ihn zunehmend verließen und die Koordination wie auch die Sensibilisierung seiner Extremitäten nicht mehr die volle Leistung erbrachten.
Selbst seine Hand wollte ihm nicht mehr länger gehorchen:
Der Stab rutschte ihm durch die kraftlosen Finger einfach so auf den Boden.
Die Verwirrung des älteren Mannes intensivierte sich und er starrte mit geweiteten Augen an sich herunter, dann auf seinen Sohn, der noch immer aufrecht auf den Tod wartend an der gegenüberliegenden Wand stand.
Doch auch Severus Snape hatte gerade das Klappern des Zauberstabes gehört, öffnete vorsichtig die Augen und erkannte verdutzt, wie sein alter Herr anscheinend einen plötzlichen Schwächeanfall bekommen hatte!
Der Tränkemeister begann wieder wahrnehmend zu atmen, hielt sich nun die schmerzende Herzstelle, die sich auf Grund der Anstrengung, der Aufregung und der Erleichterung wild pochend bemerkbar machte.
So fühlte er plötzlich, wie sich dort etwas Hartes, Spitzes in seiner Kleidung befand. Noch dazu befeuchtete es seine Robe und seinen Umhang zusätzlich, aber es kam komischerweise nicht von seinem Blut. Er starrte nachdenklich auf den großen Fleck unter seiner Hand und realisierte, dass es sich um den Inhalt der „Erzeuger“-Phiole handeln musste, die er bei Elektras Besuch in seinen Räumlichkeiten schnell in die Brusttasche hatte wandern lassen. Der Hals der Phiole musste bei Bartholomäus hartem Zugriff abgebrochen worden sein, sie war ausgelaufen und er kam zweifellos mit der Flüssigkeit in Berührung...! Das bedeutete ein Riesenglück für den Professor, Pech für seinen alten Herrn.
Der nun einsetzende, freudige Gesichtsausdruck des Tränkemeisters, der immer breiter und hämischer wurde, fiel dem schwächer werdenden Magier direkt vor ihm ins Auge. Der Professor nahm sich vor, wieder möglichst aufrecht und voller Kraft vor ihm zu stehen, wollte weiterhin keine Schwäche zeigen, obwohl seine Brust zu pulsieren begann und die Schmerzen kaum auszuhalten waren.
„Du hast Probleme, dich zu bewegen, nicht wahr?“ fragte Severus Snape wissend mit zuckersüßer, ruhiger Stimme und nun war er es, der sarkastisch auf seinen Erzeuger hinunter sah. „Was ist das für ein Zeug?“ fauchte der Silberhaarige und starrte auf den dunklen Fleck, der sich um die Brusttasche seines Filius gebildet hatte, dann auf seine Hand, die mit der Flüssigkeit und Snapes Blut beschmiert war.
Rache war ein Gericht, das am besten kalt zu servieren war, und der Tränkemeister legte es seinem altem Herrn nun Häppchen für Häppchen mit allergrößter Genugtuung vor. Er holte süffisant die Mundwinkel hebend die zwei Teile der Phiole hervor, und hielt sie Bartholomäus mit ausgebreiteten Handflächen vor Augen.
„Dann schau her!“ meinte er mit belustigtem Unterton. Der ältere Magier starrte auf die Hände seines Sohnes, wo er noch immer „Erzeuger“ auf dem Fläschchen lesen konnte. Severus Snape erklärte danach mit tiefer, ja fast stolzer Stimme: „Ich weiß noch nicht, wie ich es nennen soll, aber das Gift ist von mir ganz genau auf deine Gene abgestimmt worden. Was für ein Zufall, dass du selbst es bist, der die Phiole zerbrochen hat! Unweigerlich kamst du mit dem Inhalt und damit deinem sicheren Tod in Berührung! So muss ich mir nicht mehr die Finger dreckig machen! Nächtelang habe ich daran gebastelt, um dir vor deinem Abtreten einen möglichst langen und schmerzvollen Gang zu bereiten.
Erst bist du der Meinung, immer schwächer zu werden, wie du bereits spüren kannst, nicht wahr? Dann, nach einigen Minuten, versagt auch deine Stimme, und zum Schluss, genau eine Stunde später, setzen nacheinander deine sämtlichen Organe aus und damit auch dein Herz. Und mache dir keine Illusion, dass ich ein Gegenmittel dafür hergestellt hätte! Mit dieser qualvollen Agonie bin ich in der Lage, dir all das wiederzugeben, was du mir in den Jahren meiner Jugend, unter Voldemorts Fuchtel und auch nach der Aufdeckung meiner Spionage angetan hast!“
Der ältere Mann wirkte sichtlich entsetzt, als er hörte, auf welch grauenvolle Weise er sterben sollte. Bartholomäus bebte und kämpfte verzweifelt gegen die Schwere in seinen Gliedern an. Er wollte aufspringen und sich erneut seinen Sohn schnappen, der ihn auf so unverschämte Weise angrinste, jedoch schaffte er es nicht.
„Severus, bist du vollkommen verrückt? Du tötest damit deinen eigenen Vater!“ fauchte er, doch der Giftmischer schüttelte nur amüsiert leicht mit dem Kopf.
„Nein, du hast mich nur in die Welt gesetzt, du Ungeheuer! Noch vor einigen Augenblicken wolltest du mich möglichst schmerzvoll aus der Welt schaffen! Du hättest doch auch schon früher mit Sicherheit nie gezögert, mich zu töten, wenn ich deinen oder Voldemorts Vorstellungen nicht genügt hätte, wie es schon so oft mit anderen, „unfähigen“ Todessern geschehen ist! Ich habe damals und selbst bei Dumbledore in ständiger Angst vor euch gelebt, doch jetzt kann ich endlich aufatmen! Voldemort ist bereits von uns in Hogwarts vernichtet worden, sämtliche seiner Gefolgsleute wurden geschnappt, und auch von dir kann ich mich jetzt endgültig befreien! Ich empfinde gar nichts für dich: Keine Liebe, kein Mitleid! Ja, nicht einmal Hass. Nur ein Gefühl der Freude macht sich in mir breit, da ich dich nun in absehbarer Zeit für immer aus meinem Leben streichen kann! Außerdem ist da auch ein Gefühl der Gewissheit, der Sicherheit, denn du wirst niemals wieder jemandem, der mir nahe steht, schaden können!“
„Ich nehme mal an, du denkst da gerade an deine kleine, süße Ellen...?“ keuchte Bartholomäus mit einem eiskaltem Grinsen, und sah, wie sich die funkelnden Augen seines Gegenübers regelrecht in ihn hineinbohrten.
Der Ältere sprach noch weiter: „Nie wirst du sie wiedersehen! Nie wird sie einem Snape mehr gefährlich werden können! Nie wirst du ein Kind mit diesem dreckigen Weibsstück haben!“
Er begann, sarkastisch zu lachen, doch Severus Snape blieb gelassen und sah ihm hochernst ins Gesicht.
„Du hast recht, Ellen ist tot! Doch sie ist immer bei mir, in mir! Sie lebt in mir weiter und niemand kann sie mir mehr nehmen! Eine solche Liebe, wie uns beide verbindet, geht über den Tod hinaus und ist unzerstörbar! Doch ein solches Scheusal, wie du eines bist, wird das niemals verstehen können!“ erklärte der Tränkemeister schlicht um ihm keinesfalls zu zeigen, das ihn die Worte seines Erzeugers wie unzählige Pfeilspitzen getroffen hatten.
„Du hast auf ganzer Linie versagt, alter Mann! Du hast in mir stets nur dein willenloses Werkzeug gesehen, mit dem du durch dein knallhartes Durchgreifen machen konntest, was du wolltest. Das dieses Werkzeug aber ein eigenes Leben hatte und eigene Entscheidungen für sich traf, hast du in deinem blinden Hass und der sinnlosen Ergebenheit zu dem Schreckgespenst Voldemort vollkommen übersehen. Ich habe dich und den Kreis der Todesser immer schon verabscheut! Nur zum Schein bin ich bei euch eingetreten, um euren Nachstellungen zu entgehen und meine Beziehung zu Ellen vor euch geheim zu halten! Nur kurz darauf wurde ich ein Spion für den Orden des Phönix! Jahrelang habe ich euch unterwandert und dadurch mehrere Coups und Ermordungen verhindern können!“
Bartholomäus war außer sich.
„Du... Du bist also von Anfang an ein Verräter gewesen? Du bist derjenige, der viele unserer Pläne immer wieder schon im Vorfeld vereitelt hat, und das über eine so lange Zeit...?“
Der Tränkemeister grinste. „Ganz recht! Professor Dumbledore hat mir gleich nach meiner Einführung bei euch klar gemacht, auf welcher Seite ich zu stehen habe und mir im Austausch für Informationen über euch Amnestie durch den Zaubergamot angeboten. Natürlich habe ich weiterhin Tränke für eure Machenschaften angerührt, dadurch meine Ergebenheit geheuchelt! Doch durch meine Warnungen, passende Gegengifte und andere Tränke konnte ich den Schaden möglichst in Grenzen halten. Lange Zeit habe ich mich erfolgreich verstellt, bis dann meine Aktivitäten doch aufgedeckt wurden!“
Bartholomäus zorniger Gesichtsausdruck wirkte beinahe euphorisch auf seinen Sohn, und dieser sprach dadurch bestärkt kühl weiter: „Während all der Zeit bei euch hat mir der Direktor, wenn ich aus lauter Furcht in meiner Spionagetätigkeit aufgeben wollte, immer wieder Mut zum Durchhalten gemacht. Ich wollte diese letzte Chance von ihm und dem Orden des Phönix unbedingt nutzen, habe mich auf Grund dessen wissentlich immer wieder in höchste Gefahr begeben! Und der Direktor hielt sein Wort:
So war er es, der mir nach meiner Aufdeckung und Flucht ohne zu Zögern sofortigen Schutz gab! Und auch entlastete er mich nach Voldemorts Verschwinden beim Zaubergamot, hielt ihm meine Arbeit vor Augen, so dass ich auf Bewährung frei kam! Sogar eine Stellung in Hogwarts gab er mir, damit ich eine neue Aufgabe hatte! Er war es, der mir immer wieder gezeigt hat, dass ich ihm nicht nur als Spion oder als Kollege wichtig war! Er hat mich ständig aufgebaut und motiviert! Ich sehe ihn als meinen wirklichen Vater an, denn der Professor hat mir in all den Jahren so viel an Zuneigung geschenkt, wie ich sie niemals von dir erhalten hatte!“
Der ältere Magier schnaubte verächtlich.
„Der alte bescheuerte Tattergreis hält große Stücke auf dich! Pah! Was soll’s! Sonst hast du ja niemanden da oben im Schloss, und der macht’s auch nicht mehr lange! Du sollst ja schon seit Jahren völlig einsam und griesgrämig im Kerker sitzen, wie ich gehört habe! Glaube ja nicht, dass sich das irgendwann ändern wird! Dein Name, deine Herkunft und deine Vergangenheit wird dich trotz Orden des Merlin noch bis ins Grab verfolgen! Die Leute werden einen weiten Bogen um dich machen!“ sprach sein Erzeuger kalt hinauf in sein Antlitz.
Severus Snape jedoch blieb weiterhin völlig gelassen, ließ sich nicht davon aufziehen. Er wollte seinem Gegenüber zeigen, dass er nicht annähernd so war wie der alte Mann vor ihm behauptet hatte. Noch dazu wollte er ihn mit einer solch negativen Vorstellung von seinem Sohn abtreten lassen.
Jawohl, Bartholomäus Snape sollte mit dem Wissen in die Hölle fahren, dass das Leben des Trankmeisters völlig anders aussah.
„Du irrst dich, alter Mann! Gut, das war vielleicht noch vor einem Jahr so, doch jetzt nicht mehr!“ begann er deshalb schlicht und zog seine Augen zu Schlitzen. „Dank einer gewissen Person habe ich mich in den letzten Monaten völlig verändert! Ich habe durch sie neue Freundschaften knüpfen können und komme seit dem besser mit mir, mit meinen Kollegen und meinen Schülern zurecht. Ich habe, obwohl verschiedene Leute wussten, dass ich ein Todesser war, bei Voldemorts Fall massenhaft Dankesbriefe aus der gesamten Magierwelt erhalten! Selbst vom Zaubergamot bekam ich trotz meiner Vergangenheit den Orden des Merlin 1. Klasse! Ich wurde vollkommen rehabilitiert! Außerdem fühle ich mich in Hogwarts sehr, sehr wohl! Ich sehe es als mein wahres Zuhause an, mehr als ich es hier in diesem, düsteren Kasten und auch sonst in deiner Anwesenheit jemals konnte! Ich werde hoffentlich dort noch sehr viele Jahre weiter unter Professor Dumbledore arbeiten! Und dank meiner neugewonnenen Freunde wird mein Leben ab jetzt sehr viel sozialer, sehr viel besser, positiver und freier verlaufen!“
Sein Erzeuger hatte während der Ausführungen weiter gegen die bleierne Schwere angekämpft, doch er konnte seinem Körper nicht länger seinen eisernen Willen aufzwingen. Vor Anstrengung entstanden auf seiner Stirn bereits Schweißtropfen. Sein Sohn grinste hämisch, als er den wehrlosen Mann betrachtete. Das Gesicht des Älteren verfärbte sich nun vor lauter Wut über die Unbeweglichkeit dunkelrot.
Bartholomäus wollte nicht mehr länger verbal zurückbleiben, seinen Sohn ebenfalls mit Worten verletzen. „Völlig unmöglich! Deine sogenannten „Freunde“ machen dir was vor und lachen hinter deinem Rücken! Schon mal daran gedacht? Denn wer ist schon so verrückt und könnte dich einen „Freund“ nennen? Mit einem ehemaligen Todesser, noch dazu mit einer solch düsteren Vergangenheit, will doch niemand ernsthaft etwas zu tun haben!“ meinte er süffisant in das Antlitz seines Sohnes.
Doch Severus Snape blieb noch immer gelassen, antwortete trocken: „Du willst echt wissen, wer das bereits macht? Okay! Für dich das beste Beispiel: Ich kenne da eine gewisse rotblonde Hexe! Obwohl ich sie zu Anfang immer schärfstens abgelehnt habe, wollte sie nicht aufgeben und drang nach einigem Hin und Her immer weiter zu mir vor! Sie hat mir trotz all der Negativität, die ich ihr gegenüber ständig an den Tag gelegt habe, immer wieder deutlich gezeigt, dass ihr wirklich unglaublich viel an mir liegt! Schritt für Schritt habe ich mich ihr anvertraut, ihr zum Schluss meine gesamte Lebensgeschichte gebeichtet. Durch sie wurde ich von Grund auf neu aufgebaut. Sie hat sämtliche Mauern von mir eingerissen, und wirkte damit wie ein sprichwörtliches Licht am Ende des für mich undurchdringlichen Tunnellabyrinths!“ erklärte Snape mit einem kleinen, dankbaren Lächeln zu ihm hinunter.
Das ärgerliche Flackern in den Augen des älteren Magiers blieb dem jüngeren nicht verborgen, der Tränkemeister fuhr auch gleich in seiner Erläuterung fort: „Du kennst sie sicherlich vom Namen her: Sarah Hagemann!“
Bartholomäus wirkte mit einem Mal vollkommen außer sich.
„Habe ich richtig gehört? Ausgerechnet dieses dreckige Muggelweib mit dem Siegel verhilft dir zu mehr Integration? Du hast deren Geschwister auf dem Gewissen! Weiß sie das?“ keifte der Ältere.
„Ja! Das habe ich ihr bereits im August gesagt! Doch sie hat mir nach einem sehr kurzem, heftigem Wutausbruch Glauben geschenkt, dass ich unter dem Einfluss des Imperius von Voldemort handeln musste und so mit dem Mord nichts zu tun hatte! Zum Beweis habe ich ihr gezeigt, was mir auf seinen Befehl hin als Strafe für meine Befehlsverweigerung durch McNair auf den Rücken gebrannt worden ist! Auch durch den Okklumentikunterricht, den ich ihr gab, konnte sie später sehen, wie es wirklich passiert ist. Sie hatte zu meiner Erleichterung anders als Hass regelrecht Mitleid und Verständnis mit mir!“ erklärte der Trankmeister ruhig. „Aus anfänglich sich ablehnenden, zweckgebundenen Kollegen wurden gute Freunde. Sarah hat sehr viel mit mir geredet, mir zugehört. Sie half mir besser, als der Direktor es jemals zuvor konnte. Sie hatte immer wieder betont, ich könne mich ihr mit allem anvertrauen! Und als ich mich dann auch wirklich auf dieses Angebot einließ, bemerkte ich jedesmal hinterher, um wieviel besser es mir Sturkopf dadurch ging! Sie ist eine bemerkenswerte Frau, und das nicht nur, weil sie diese Kräfte bekam, Besitzerin des Siegels war und half, Voldemort zu vernichten!“ hängte er mit ernstem Unterton an.
Bartholomäus keuchte schwerfällig. „Wie bitte? Dieses junge, vollkommen verdreckte Schlammblut, die dir in Hogsmeade das Leben gerettet und den dunklen Lord so weit geschwächt hat, das Potter ihn töten konnte, hat für dich einen auf „Bezugsperson“ gemacht? Und mit so einer lässt du dich tatsächlich ein? Nicht einmal ihr ach so berühmter Vater hatte auch nur einen einzigen magischen Vorfahren! Sie mag ja vielleicht ganz gut im Bett sein, aber...!“
„SPRICH GEFÄLLIGST NICHT SO ABFÄLLIG VON IHR! SIE IST EINE LADY, KLAR?“
brüllte der Trankmeister zornigst zu ihm hinunter, und sein Erzeuger weitete überrascht über die unerwartete, äußerst harte Verteidigung der jungen Frau aus dem Mund seines Sohnes die Augen. Der Professor sprach sogleich beherrschend weiter:
„Wenn Sarah auch muggelstämmig ist: Sie ist etwas ganz Besonderes! Dank ihr fand ich zurück zu mir selbst, habe wieder etwas mehr Freude am Leben gefunden! Ich werde mit Sicherheit durch Ellens Liebe, Sarahs Zuneigung und all meiner anderen Freunde und Kollegen in Hogwarts nie, nie mehr allein sein! Ganz im Gegensatz zu dir, wenn ich gleich gehe und dich deinem Schicksal überlasse, du Scheusal!“
Die Stimme des Tränkemeisters klang eiskalt wie nie, das giftige Gesicht seines Gegenübers beeindruckte ihn in keinerlei Weise.
„Du hast doch nicht etwa vor, mit diesem Weibsstück den gleichen Fehler zu begehen wie damals mit deiner dreckigen Ellen?“ fauchte dieser immer schleppender sprechend, aber genauso boshaft wie ehedem.
Severus Snape erkannte, dass er mit einem Mal einen Ansatzpunkt gefunden hatte, mit dem er seinen Vater am stärksten treffen konnte, und meinte kühl grinsend um ihn aufzuziehen: „Um ehrlich zu sein, daran hatte ich bis gerade noch nicht einmal gedacht! Sarah und ich sind wie gesagt zur Zeit nur sehr gute Freunde, Vertraute, außerdem sie ist über zwanzig Jahre jünger...! Aber... warum eigentlich nicht? Eine Überlegung, ja ein Versuch ist es allemal wert! Danke für den Tipp!“
Die Augen des älteren Mannes formten sich wie gewünscht völlig aufgebracht zu Schlitzen. „Nein! Kein Snape wird je ein solches Muggelw...!“
„DU WIRST DICH NIE WIEDER IN MEIN LEBEN EINMISCHEN!“ wurde er brüllend von seinem Sohn unterbrochen. „Du bist nicht mehr in der Lage, mir das zu nehmen, an dem mir viel liegt! Ich werde völlig neu anfangen, doch für dich ist hier und heute Endstation! Schau dich doch an, alter Mann! Deine Schwäche ist nun schon so weit fortgeschritten, dass du nicht einmal mehr die Arme heben kannst! Es dauert nicht mehr lange, dann ist es endlich vorbei mit dir! Dein Tod ist mir genauso gleichgültig, wie dir mein gefallener Bruder, der Mord an meiner Mutter, an meiner Schwester und meiner Verlobten gewesen ist! Ich bin spätestens seit Moms Tod völlig fertig mit dir!“
Die Augen des älteren Mannes zogen sich zornig zusammen, doch er war nun zu seinem Entsetzen nicht einmal mehr in der Lage zu sprechen, obwohl er nur zu gern etwas Scharfes erwidert hätte. Seinem Sohn fiel das auf, und süffisant grinsend holte dieser zum letzten, vernichtenden Schlag aus:
„Ach ja, ob du es glaubst oder nicht: Mir ist dieses Anwesen überschrieben worden, da ich vom Zaubergamot ja völlig rehabilitiert worden bin. Ich hatte vor einigen Tagen schon einen Makler kommen lassen und bin im Moment dabei, diesen alten Kasten so schnell wie möglich zu verkaufen! Ich überlege, all das Geld aus dem Erlös und das Geld aus dem Kerker bei Gringotts, welches du größtenteils für deine Untaten erhalten hast, einem wohltätigen Verein zu spenden, damit es wenigstens einmal zu etwas Nützlichem gut ist! Ich möchte nichts von deinem Blutgeld anrühren müssen...!“
Ein letztes Mal versuchte sich der ältere Magier, der begierigst wie nie auf Mord aus war, hochzurappeln, doch er schaffte es nicht einmal, seinen schlaffen Hinterkopf aus dem Sessel zu stemmen. Das Gift lähmte ihn immer mehr, sein Atem begann zu rasseln, und er ließ die Arme schlaff links und rechts am Sessel herunterhängen. Severus Snape beugte sich über ihn, legte dabei seine Hände auf den Oberlehnen ab und konnte nun praktisch mit der Nasenspitze die des sitzenden Mannes berühren.
Dieser wirkte höchst panisch über die ungewollte Nähe und zitterte dank der eiskalten Aura, die nun vom Trankmeister aus abstrahlte. Jedes weitere Wort wie einen Pfeil auf ihn abschießend hauchte sein Sohn ihm nun in sein Ohr: „Tja, alter Mann! Alles, was du besessen hast, fällt nun in sich zusammen! Deine Macht, dein Reichtum, deine Lebenskraft, dein Bestreben, alles umsonst! Ich werde dich jetzt verlassen! Und du kannst mir glauben: Du wirst noch genügend Zeit haben, um über alles nachzudenken, was du mir, unserer Familie, Ellen und vielen anderen auch angetan hast! Ich werde dann mal den Auroren Bescheid geben, dass du dich hier in Snape-Manor befindest!“
Severus beugte sich zurück und hängte zum Entsetzen seines sterbenden Erzeugers an: „Ich werde sagen, du liegst hier zusammengesunken im Flur! Kalt! Steif! Tot! Genauso wie ich Ellen damals aufgefunden habe! Mit einem Unterschied: Um dich wird garantiert niemand trauern! Ganz im Gegenteil, wir werden kräftigst feiern...!“
Der Trankmeister machte mit eiskaltem Gesichtsausdruck einen Schritt zurück.
„Fahr denn zur Hölle, Vater...!“
Das letzte Wort war pure Verachtung, jedes Wort ein schneidender Messerstich mit anschließender Umdrehung im Brustkorb, wie es der Ältere für sich empfand. Das Entsetzen auf dem Gesicht von Bartholomäus Snape sprach Bände:
Er hatte Todesangst, denn selbst das Atmen fiel ihm nun Zug für Zug schwerer. Der Anblick des hilflosen Mannes vor ihm wirkte wie regelrechter Balsam für die gequälte Seele des Trankmeisters. Ein fieses, höhnisches Grinsen entstand auf Severus Snapes Gesicht und er starrte belustigt auf den älteren, völlig verzweifelten Magier vor sich hinunter, der nun einen um Gnade flehenden Blick aufsetzte. Doch Severus Snape kippte lediglich den Kopf amüsiert zur Seite.
Der Professor wirkte in den Augen des zum Sterben Verurteilten nun wie ein Verrückter, als er wie ein Vampir wirkend theatralisch den schwarzen Umhang um sich zog und den Kopf fast irre und laut auflachend nach hinten kippte. Dann drehte er sich ruckartig um, damit sein Erzeuger in seinen Augen nicht doch noch den plötzlich frisch aufgewühlten Schmerz aus seiner Vergangenheit sah, nahm seine prall gefüllte Tasche mit den Sachen seiner Angehörigen, wehte mit seinem Umhang die Treppe hinunter und überließ den bewegungslosen, stummen Bartholomäus Snape mit noch immer durch das Treppenhaus schallendem, kaltem Lachen seiner einsetzenden, vollkommenen Panik, seiner aussichtslosen Suche nach irgendeiner Hilfe und seinem unausweichlichen Schicksal...
Am Treppenende angekommen hielt sich der Professor entkräftet und um Haltung bemüht an der Wandvertäfelung fest. Bis eben hatte er sich zusammengenommen und vor seinem Vater kein bisschen Schwäche gezeigt, doch die viel zu große Kraftanstrengung und die heftigen Cruciatus-Flüche verlangten nun ihren Tribut:
Er stand kurz vorm Umkippen und setzte sich schnell auf eine der Steinstufen.
Laut und autoritär rief er kurz darauf nach seinem Hauselfen, der sich bis jetzt wie befohlen aus der „Familienangelegenheit“ herausgehalten hatte.
„Cramp? Zeige dich...!“
Nur kurz darauf erschien die kleine Gestalt direkt vor dem Trankmeister.
„...hat den hochedlen Herrn mit Gift geschwächt, lässt ihn ganz allein da oben sterben...! Hat keine Moral, hasse den Mörder, den dreckigen Sohn, doch muss ihm gehorchen, muss machen, was der junge schlammblütige Herr will...!“
Damit haute er seinen Kopf zur Bestrafung über die Beleidigung seines Herrn mehrmals gegen das Treppengeländer.
„Scher dich... sofort zum Zaubereiministerium... und sage einem Auroren, dass ich... meinen Vater hier in Snape-Manor angetroffen... und unschädlich gemacht habe!“ keuchte der Tränkemeister unter Atemnot.
Der Hauself knurrte irgendetwas Unverständliches, Mürrisches, doch verneigte er sich demütig und war sogleich mit einem „Plopp!“ zur Ausführung der Anweisung verschwunden.
Bis eben hatte Snape alles an Schmerzen verdrängt, doch jetzt waren diese nicht mehr auszuhalten. Er presste die Hand auf seine verletzte Brust und bemerkte erst jetzt das viele Blut, dass er noch immer verlor und seine Robe durchnässte.
„Ellen, Mom, Aurelia, Aelius, ich habe euch endlich, endlich rächen können...!“ murmelte Snape zufrieden. Er lächelte, als er meinte, in der Eingangshalle alle vier vor sich stehen sehen zu können.
Er meinte noch, von seiner besorgt aussehenden Mutter ein „Severus, nicht einschlafen! Du musst durchhalten...!“ hören zu können, doch dann schwanden ihm zur Seite sackend die Sinne...
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