Bruised and Broken - Teil III (2) - Tear Us In Two
von solvej
Stumble into you
Is all I ever do
My memory's hazy
And I'm afraid to be alone
[Placebo – Beacause I Want You]
~oOo~
Unvermittelt schlug Harry die Augen auf. Er blinzelte in dem hellen Lichtstrahl, der gerade über die Fensterkante hinein fiel und ihn offenbar geweckt hatte. Es war noch früh am Morgen, früher zumindest, als er normalerweise an einem Ferientag aufgewacht wäre. Er hatte schlecht geschlafen, obwohl er wusste, dass Schlaf in diesem Augenblick das einzige wirksame Medikament gegen seinen Zustand am Rande des physischen und psychischen Zusammenbruchs gewesen wäre.
Die ganze Nacht hatte er sich unruhig von einer Seite auf die andere geworfen, war manchmal aufgewacht und hatte sekundenlange Panik verspürt. Er starrte dann in die Schwärze des Zimmers, die sich plötzlich zu bewegen und um ihn herum zu strömen schien. Schwarze Gestalten lösten sich aus schwarzem Nichts, schwarze Flüche drangen auf ihn ein und ließen ihn selbst im durchdringenden Schwarz versinken. Rons regelmäßige Atemzüge aus dem anderen Bett waren zu einem bedrohlichen Keuchen aus der Kehle seines Mörders geworden. So lange, bis die Erschöpfung ihn übermannte, nach ihm griff und ihn zurück in eine zerrüttete Traumlandschaft zog, an die er sich beim Aufwachen nicht mehr erinnern konnte.
Irgendwie, ohne dass er seine genauen Gedankengänge hätte zurückverfolgen können, hatte sich über Nacht ein Entschluss manifestiert: hier konnte er nicht bleiben. Er fühlte sich nicht fähig, unter Menschen zu sein, überhaupt zu sein, er konnte einfach nicht bleiben. Harry wusste nicht mehr wohin mit seinen Gedanken, und er wünschte sich nichts mehr, als ein eigenes Denkarium, in welchem er jetzt alles, was in seinem Kopf herumspukte, loswerden könnte.
Malfoy. Der Gedanke, vor dem er sich am meisten gefürchtet hatte, war auf einmal wieder präsent. Er wusste es, er hatte einen riesengroßen Fehler begangen, indem er ihn nicht einfach überwältigt und mitgenommen hatte. Ganz zu schweigen von all dem anderen, was er hätte tun, oder eher, nicht hätte tun sollen. Harry versuchte vergeblich, sich nicht daran zu erinnern, wie weich sich Dracos Lippen auf seinem Hals angefühlt hatten. Dracos Finger in seinem Haar. Dracos Geruch – nein! Das konnte doch nicht sein, er war doch nicht verrückt, oder noch schlimmer, er war doch nicht – er wollte das Wort nicht einmal denken, zumindest nicht in Verbindung mit sich selbst.
Krampfhaft versuchte er die Gedanken an den blonden Jungen, der auf der falschen Seite stand, mit Erinnerungen an seine gemeinsame Zeit mit Ginny zu überdecken. Ihr erster Kuss nach dem Gewinn des Quidditch-Cups, die gemeinsamen Stunden am See, das gemütliche Herumlungern vor dem Kamin im Gemeinschaftsraum – Harry rief sich alles möglichst bildlich wieder ins Gedächtnis, versuchte auch, ihr Gesicht heraufzubeschwören und die winzigen Sommersprossen auf ihrer Nase zu zählen. Und wie beim Schäfchen zählen schlief er zwar nicht dabei ein, aber langsam, unendlich langsam, entspannte er sich wieder, bis er irgendwann bereit war, sein schützendes Bett zu verlassen.
Harry rappelte sich hoch, bemüht, möglichst leise zu sein und Ron nicht zu wecken. Er tastete nach seiner Brille, stieß sie jedoch aus Versehen vom improvisierten Nachttisch und sie fiel mit einem lauten Klappern zu Boden. Er hielt den Atem an. Ron jedoch gab nur ein grunzendes Geräusch von sich und rümpfte im Schlaf die Nase, ansonsten passierte nichts. Erleichtert hob Harry seine Brille vom Boden auf, schnappte sich seine Kleidung und verschwand auf Zehenspitzen ins Badezimmer.
Als er Minuten später zurückkehrte, schlief Ron immer noch, den Mund halb geöffnet, aber mit einem seligen Lächeln im Gesicht. Harry konnte sich leicht ausmalen, wovon sein bester Freund gerade träumte, und wünschte sich, sein eigenes Leben wäre auch so einfach gestrickt. Er konnte einen leisen Seufzer nicht unterdrücken, während er begann Stück für Stück seine Habseligkeiten in seinen riesigen Koffer zu verfrachten. Seine Schulsachen lagen ohnehin noch unberührt auf dessen Boden, viel Kleidung besaß er nicht, und das Übrige war auch schnell verstaut. Mit einem leisen Klicken schnappte der Riegel ein, aber genau dieses kleine Geräusch war es, das Ron schließlich weckte. Einen Moment lang sah er sich etwas desorientiert im Zimmer um, dann fragte er, mit vom Schlaf noch heiserer Stimme: „Was tust du da?“
„Packen“, antwortete Harry knapp. Er hatte nicht viel Lust auf Konversation, unter anderem, weil er wusste, worauf das hinauslaufen würde.
„Danke, das seh ich auch selbst“, grunzte Ron ein wenig unwirsch, während er sich mühsam in seinem Bett aufrichtete und sich mit der Hand über die Augen rieb.
„Dann frag eben nicht so blöd!“, keifte Harry zurück, und obwohl er im selben Moment wusste, dass er zu heftig reagierte, bereute er seine Aussage nicht.
„Mann, jetzt komm mal wieder runter!“ Rons Stimme begann sich unwillkürlich zu heben. „Gestern haust du einfach ab, dann finden wir dich, und du sprichst kein Wort mehr, gehst einfach ins Bett. Gut, ist eine Laune, dacht’ ich mir, kennt man ja inzwischen schon. Aber du hast absolut keinen Anlass auf mich jetzt loszugehen.“ Seine Brust hob und senkte sich ein paar Mal, bis sich sein Atem wieder beruhigte und er starrte Harry an, immer noch wütend, aber auch ein bisschen überrascht von seinem eigenen Redefluss.
„Ja, du hast Recht.“
Diese Antwort hatte Ron wohl am wenigsten erwartet, denn offenbar hatte er keine Erwiderung parat. Ein wenig verwirrt nickte er also nur heftig und murmelte so etwas Ähnliches wie „Besser so“ in sich hinein, während er hinter sein Bett abtauchte und den Boden nach frischen Socken absuchte.
„Und jetzt gehe ich“, sagte Harry, ohne den Bedarf einer Erklärung für seine Worte zu sehen, schnappte seinen Koffer und begann ihn mühsam aus der Tür zu hieven.
„Wie, du gehst jetzt?“, fragte Ron verwirrt, der eben wieder auftauchte, mit einem Paar Socken in der Hand, das zwar nicht gerade frisch, aber immerhin noch nicht vergammelt aussah. „Wohin? Ich meine – Harry! Bleib stehen!“
Der war inzwischen schon halb die erste Treppe hinunter und gab keine Antwort. Ron hastete ihm nach, versuchte auf ihn einzureden, aber Harry überhörte ihn stur.
„Wohin willst du denn, sag mir wenigstens das! Du kannst doch nicht einfach... Harry!“ Ein leiser Ton von Verzweiflung wurde in seiner Stimme hörbar. „Kannst du nicht den Mund aufmachen? Harry, bitte! Ich weiß wirklich nicht – Hermine!“
Das letzte Wort hatte Ron ziellos in den Gang gebrüllt. Normalerweise hätte das Harry ein Lächeln auf die Lippen gelockt. Wenn es brenzlig wurde, nach Hermine rufen, das hatten sie beide oft getan. Besonders wenn es irgendwie um Gefühlsangelegenheiten ging; oder um etwas, das viel Wissen erforderte; oder wenn es um rationale Entscheidungen ging; manchmal auch einfach, wenn ein bisschen Menschenkenntnis gefordert war. Eigentlich immer, stellte Harry fest, als er den Koffer vom untersten Treppenabsatz zerrte.
Mit einem letzten Ruck war er in der Küche, die – Merlin sei Dank! – leer war. So gern er Mrs. Weasley auch hatte, in diesem Moment wäre sie seinen Plänen in mehr als einem Sinn im Weg gestanden. Er hörte Stimmen, die durchs Treppenhaus hallten, und keine Sekunde später hatten sich Ron – immernoch mit seinen Socken in der Hand – und Hermine auch schon vor ihm aufgebaut.
„Du sagst mir jetzt auf der Stelle, was das Theater soll!“, sagte Hermine in herrischem Tonfall und blitzte ihn missmutig aus zu Schlitzen verengten Augen an.
„Nein“, antwortete Harry tonlos. Dann drehte er sich seelenruhig um, nahm eine Prise Flohpulver aus dem Blumentopf über dem Kamin, streute sie in die Flammen, trat mitsamt Koffer hinein und sagte laut: „Grimmauldplatz Nummer 12!“
Kurz sah er noch den perplexen Ausdruck auf den Gesichtern seiner Freunde, dann verschwand auch schon die Küche der Weasleys aus seinem Gesichtsfeld, als sich alles um ihn herum rasend schnell zu drehen begann.
***
„Nein. Ich bleibe hier, keine Diskussion.“
„Aber Harry, das ist einfach unvernünftig! Es ist -“
„Es ist mein Problem was es ist oder nicht ist, ok?“, fuhr Harry angriffslustig seine beste Freundin an, die daraufhin in betretenes Schweigen verfiel. „Und ich bleibe.“
„Harry, ich sag es ja wirklich ungern, aber Hermine hat Recht...“ Diese sah Ron mit einem Blick an, als könnte sie sich nicht entscheiden, ob sie sich über die Unterstützung freuen, oder über die unverholene Kritik ärgern sollte. „Ich meine, erst haust du ohne ein Wort nach Godric’s Hollow ab, und kaum tauchen wir auf, verschwindest du auch von dort und willst dann ausgerechnet hier her...“
Harry verschränkte die Arme über der Brust und ließ sich in einen muffigen, dunkelgrünen Ohrensessel fallen, in dem Sirius oft gesessen und griesgrämig dreingeschaut hatte. Meistens mit einem Glas Feuerwhiskey in der Hand. So eines wünschte Harry sich gerade auch. Es war vielleicht keine besonders kluge Lösung, seine Probleme im Alkohol zu ertränken, aber für ihn momentan die einfachste und naheliegendste.
Seit sie sein Elternhaus am Vorabend verlassen hatten, glich sein Gehirn, so schien es ihm, einem Ameisenhaufen: Viele winzige Bilder und Gedankensplitter wuselten kreuz und quer auf nicht nachvollziehbaren Bahnen umher und ließen sich beim besten Willen nicht fassen, geschweige denn auf einen gemeinsamen Nenner bringen. Er war sich nur sicher, dass er jetzt definitiv nicht die Gegenwart anderer Menschen ertrug, nicht einmal die seiner beiden besten Freunde, und schon gar nicht konnte er sich vorstellen, jetzt im Fuchsbau zu bleiben. Und dort womöglich Ginny über den Weg zu laufen! Ihm wurde heiß und kalt bei dem Gedanken. Es war einfach... Nein, diese Option stand für ihn jetzt schlicht und einfach nicht offen. Und das Haus am Grimmauldplatz war nun einmal seine einzige Zuflucht! Aber Ron und Hermine würde er seine Beweggründe unmöglich erklären können, also blieb ihm nichts anderes übrig, als unbeugsam zu bleiben und sich ohne Erklärung zu weigern, einen Fuß aus dem Haus zu setzen.
„Harry, ich mein es ernst -“, versuchte Hermine es wieder.
„Ich auch“, unterbrach er sie standhaft.
„Verdammt, jetzt hör mir doch wenigstens mal zu!“, sagte sie, und ihre Stimme war dabei etwas schriller geworden als gewöhnlich, was Harry normalerweise immer aufmerksam gemacht hätte. Aber in diesem Fall blieb er hart und sah stur an ihr vorbei.
„Überleg doch mal logisch. Snape weiß von diesem Ort, und jetzt kann er auch problemlos jedem davon erzählen, was er sicherlich schon längst getan hat. Du bist hier einfach nicht sicher!“, redete sie mit einer Stimme auf ihn ein, wie um ein trotziges, kleines Kind zur Vernunft zu bringen.
„Snape weiß seit sechs Jahren, dass ich die Ferien bei den Weasleys verbringe. Und dort ist auch nie ein Killerkommando aufgetaucht um mich aus dem Weg zu räumen. Ich bin hier genauso sicher oder unsicher wie an jedem anderen Ort.“ Harry war beinahe verleitet, ein wenig stolz auf sich zu sein, weil er es schließlich doch noch geschafft hatte, ein vernünftiges Argument vorzubringen.
„Fein!“, keifte Hermine ungehalten, und Harry musste schlucken, weil Malfoy dieses Wort auch benutzt hatte. Er kam sich albern vor, und hoffte, dass er nicht rot geworden war, beruhigte sich aber mit dem Gedanken, dass das Licht ohnehin so spärlich war, dass keiner davon hätte Notiz nehmen können.
„Dann bleiben wir eben auch“, setzte Hermine eben hinzu, und das in einem Tonfall, der eigentlich keine Widerrede zuließ.
„Nein!“, entgegnete Harry aber unerwartet heftig. Verdammt. Er sollte nicht die Fassung verlieren, wenn er noch auf eine reelle Chance hoffen wollte, wirklich alleine bleiben zu können. Wenn Hermine sich ernsthafte Sorgen um ihn machen sollte, würden sie hier keine zehn Hippogreife mehr wegbringen.
„Ich meine... Nein, danke“, korrigierte er sich etwas verlegen. „Ich würde einfach gerne ein wenig allein sein... das war alles... recht viel gestern. Und es ist wirklich nicht nötig, dass ihr hierbleibt, ich komme zurecht, und morgen früh bin ich wieder im Fuchsbau. Versprochen!“, sagte er, und versuchte dabei möglichst treuherzig auszusehen. „Außerdem würde sich Rons Mum sicher Sorgen machen, wenn wir alle drei einfach so verschwinden würden. Nicht wahr?“, setzte er, an seinen besten Freund gewandt, hinzu.
Ron, der sich aus dem Schlagabtausch weitgehend herausgehalten und stattdessen an der Nase gekratzt oder an die Decke gestarrt hatte, fühlte sich sichtlich unwohl in dieser mitentscheidenden Position. „Ja, schon.... Nein, ich meine -“, verbesserte er sich hastig, als Hermine ihm einen scharfen Blick zuwarf, „- man könnte ihr aber auch einfach vorher Bescheid sagen... Oder-“, unruhig blickte er zwischen Harry und Hermine hin und her, die ihn beide drängend ansahen.
„Harry braucht keinen Babysitter!“, platzte es schließlich nach langen Sekunden des Zögerns aus ihm hervor. Hermine rümpfte die Nase. „Wenn er meint, dass er allein hier bleiben will, dann soll er das bei Merlin auch tun! Selbst wenn er unvernünftig ist, hat er wohl auch das Recht, über sich selbst zu bestimmen.“
„Hübsch Rede“, grinste Harry. „Genau das versuch’ ich schon seit Jahren allen klar zu machen.“
Harry begleitete die beiden bis zum Kamin. Hermine schwieg beleidigt, während Ron ihm noch ein „Mach’s gut, wir sehen uns morgen“ zumurmelte. Dann waren sie weg.
Als Harry die metaphorische Tür hinter ihnen schloss (das heißt, das Kaminfeuer löschte) fühlte er sich plötzlich furchtbar allein und war sich nicht sicher, ob es nicht doch ein Fehler gewesen war, sie wegzuschicken. Er fühlte sich fast so unfähig alleine zu sein, wie die Gesellschaft von andere Menschen zu ertragen. Vielleicht sollte er sich ein Haustier anschaffen.
Moment mal, er hatte ein Haustier! Aber wo war Hedwig eigentlich? Wahrscheinlich trieb sie sich irgendwo im Fuchsbau mit Pig herum und stiftete Unheil. (Harry war fest überzeugt, dass der kleine Kauz schlechten Einfluss auf seine Eule hatte.) Vielleicht wäre sie ja klug genug, alleine hierher zu kommen, immerhin hatte sie auch schon in der Vergangenheit das erstaunliche Talent bewiesen, ihn an welchem Ort auch immer zu finden. Aber was, wenn sie ihn überhaupt nicht finden wollte? Was, wenn sie sich von ihm abwandte, weil er sich von allen anderen abgewandt hatte?
„Aber was hätte ich denn sonst tun sollen?“, fragte er laut in den leeren Raum hinein, wie um sich vor sich selbst zu rechtfertigen.
„Mit genug Selbstmitleid lässt sich so gut wie alles zur eigenen Zufriedenheit hindrehen“, kam eine näselnde Stimme von der Wand gegenüber.
„Nicht der schon wieder“, murmelte Harry vor sich hin und warf Phineas Nigellus einen bösen Blick zu. „Ich bin nicht selbstmitleidig!“, fügte er laut hinzu.
„Durch’s Leugnen änderst du auch nichts an den Tatsachen...“, antwortete der spitzbärtige Mann auf dem Portrait mit einem überheblichen Grinsen.
Statt sich in eine neue, sinnlose Streiterei zu stürzen schnappte Harry seinen Koffer und schleppte ihn eine Treppe hinauf – langsam hatte er die Schlepperei wirklich satt – in das Zimmer, in dem er immer mir Ron übernachtet hatte, wenn sie gemeinsam in London gewesen waren. Im ganzen Haus herrschte ein seltsames Zwielicht, denn obwohl es draußen heller Tag war, drang durch die schweren, staubigen Vorhänge kaum Sonne, und durch die dicken steinernen Mauern keine Wärme.
Heftiger als nötig riss er oben angekommen den Kofferdeckel auf und knallte jedes einzelne Wäschestück aufs Bett, auf den Boden, wohin es ihm gerade passte. Endlich konnte er in aller Ruhe etwas von dem inneren Druck ablassen, der ihn schon seit Stunden, wie es ihm vorkam, fast zum Zerplatzen brachte. Es war ein kleines Ventil, aus dem es jetzt nur so zischte, aber es half trotzdem nicht viel. Oder zumindest nicht genug. In Harrys Kopf brodelte es, die Gedanken schlugen Saltos, machten Handstände, versuchten sich als Hochseilakrobaten. Aber im Endeffekt stürzten sie alle ab. Immer endete es mit einem schmerzhaften Aufprall auf den grausamen, steinigen Boden der Realität. Steinig, wie der Boden in Godric’s Hollow. Malfoy, das was er getan hatte – es war immer präsent, und Harry hätte am liebsten laut aufgelacht, um vor sich selbst zu verbergen, wie unangenehm ihm in Wirklichkeit alles war, aber er konnte sich selbst nicht darüber hinwegtäuschen.
Um sich etwas abzulenken schnappte er sich das nächstbeste Buch – Zauberkunst, wie sich herausstellte – und verließ fluchtartig den Raum, allerdings nicht ohne die Tür etwas heftiger als nötig hinter sich zugeknallt zu haben. Das bereute er allerdings schon im nächsten Augenblick, denn obwohl ein Stockwerk tiefer gelegen, hatte er damit die alte Mrs. Black in ihrem Gemälde aufgeweckt. Kurz war Harry versucht, die gesamte Zaubererwelt mit ihren dummen Einfällen, wie zum Beispiel Bilder zum Sprechen zu bringen, zu verfluchen, wandte sich dann aber zunächst dem tobenden Portrait zu.
Jenes verdammte wie immer die ganze „Blutsverräterbande!“, die „Mörder des letzten Blacks!“ (an dieser Stelle ließ Harry es sich nicht nehmen, zurückzubrüllen, dass das ja wohl Schuld von Bellatrix Lestrange, geborene Black, gewesen wäre) und prinzipiell alles, was nicht mindestens so reinblütig war, wie sie selbst. Harry kam sich vor wie ein verunglückter Wrestler, als er mit Mühe den Vorhang vor das eingestaubte Bildnis zerrte, und so lange verkrampft festhielt, bis dahinter endlich wieder vollkommene Ruhe herrschte. Er hob sein Buch, das er in der Eile fallen gelassen hatte, wieder vom Boden auf und setzte sich dann ins Wohnzimmer, in den selben muffigen Sessel aus abgenutztem, dunkelgrünen Samt, in welchem er zuvor seine trotzige Position gegen Ron und Hermine eingenommen hatte.
Ohne sich wirklich konzentrieren zu können blätterte in dem Buch, auf der undifferenzierten Suche nach irgendetwas Brauchbarem im Kampf gegen das Vergammeln in einem leeren Haus. Dass er besser daran getan hätte, nach Brauchbarem für einen gewissen anderen Kampf zu suchen, war ihm in diesem Augenblick nicht wirklich klar. Bald kam Harry allerdings zu dem Schluss, dass es keinen Sinn machte, planlos vor und zurück zu blättern, nicht genug Konzentration aufbringen zu können, um das Register durchzugehen und überhaupt zweifelte er das Vorhandensein von Haushaltszaubern in seinem Schulbuch mittlerweile an. Entnervt legte er es zur Seite und begann unruhig im Zimmer auf und ab zu gehen. Auch wenn das Blättern keinen tieferen Sinn hatte, es hatte doch in gewisser Weise den Zweck erfüllt, ihn von unangenehmen Gedanken abzulenken.
Gedanken an den Vorabend, an sein Elternhaus, an sein Versagen im doppelten Sinn, und nicht zuletzt – an Draco.
Malfoy! Malfoy, nicht Draco, besserte er sich hastig aus. Er fühlte sich, als hätte er Ginny hintergangen. Ginny, die an ihn glaubte; von der er sich sicher war – so sicher ein gerade mal Siebzehnjähriger in solcher Hinsicht eben sein konnte – dass er sie liebte. Und dann tauchte da einfach so ein geistesgestörter Neo-Todesser auf, und küsste ihn! Was sollte das überhaupt? Malfoy war doch die letzten Jahre über immer mit dieser grauenhaften Parkinson zusammengeklebt (Das hatte Harry sich auch nie erklären können, jemand wie der könnte doch was Besseres haben!). Aber von diesem Standpunkt aus betrachtet: die hatte auch etwas ziemlich Männliches an sich. Harry runzelte die Stirn und blieb abrupt stehen.
Nein. Kein schwuler Todesser. Gewisse Dinge liefen einfach nach gewissen Konventionen ab, genauso wie es keine schwulen Cowboys gab, gab es auch keine schwulen Todesser. Oder heterosexuelle Friseure. Ende.
Ergo, schloss Harry seine Überlegungen ab, war alles, was Malfoy gestern abgezogen hatte, entweder ein kranker Witz, oder es was irgendein neuer, verrückter Plan ihn umzubringen. Er war sich nicht sicher, zu was er tendieren sollte, denn Voldemort hatte in der Vergangenheit schon oft genug bewiesen, dass kein Plan absurd genug für seine Zwecke sein konnte – aber an Malfoys Verstand zu zweifeln hatte für Harry auch so seinen Reiz.
Plötzlich fand Harry sich in der Küche wieder, obwohl er ich nicht erinnern konnte, seinen Beinen den Befehl gegeben zu haben, ihn dort hin zu transportieren. Dort erinnerte er sich an das Bedürfnis, seinen Frust und seine Verwirrung im Alkohol zu ertränken. Irgendwo hier musste noch Sirius’ Vorrat an Feuerwhiskey sein, von dem er sicher war, dass er existierte. Er konnte sich nicht vorstellen, dass irgendjemand anderes ihn getrunken haben könnte. Der Einzige aus dem Orden, dem er es zutrauen würde, einen größeren Bestand an Whiskey zu vernichten, war Moody (Harry vermutete insgeheim, dass dessen zum Markenzeichen gewordener Flachmann ohnehin irgendetwas Hochprozentiges beinhaltete), aber der war nicht oft genug hier gewesen. Also musste er nur suchen. Suchen war außerdem eine prima Beschäftigung, und nur dass er Whiskey suchte, bedeutete ja nicht gleich, dass er ihn auch trank, rechtfertigte er sich wieder einmal vor seinem Gewissen.
Die Küche schloss er bald als mögliches Versteck aus, hier hatte Rons Mutter zu oft „gewütet“. Einen Keller gab es nicht, also blieben nur noch die unzähligen anderen Räume. Harry bezweifelte sogar, schon in allen gewesen zu sein. Da war das Zimmer, in dem er mit Ron gewohnt hatte, das der Mädchen, das der Zwillinge, eines, in dem Mr. und Mrs. Weasley geschlafen hatten, Sirius’ Zimmer, Seidenschnabels Zimmer, das Wohnzimmer, der Raum mit dem Wandbehang... Harry gab es auf, sie aufzählen zu wollen, es waren zu viele. Er glaubte außerdem, dass es auch noch ein paar Dachkammern gab, in denen seit Jahren niemand mehr gewesen sein dürfte. Mal abgesehen von Kreacher.
Harry war schon kurz davor, die Suche, die noch nicht einmal richtig begonnen hatte, aufzugeben, bis ihm ganz unvermittelt ein Licht aufging. Er rannte zwei Treppen nach oben, ohne zu wissen, woher diese plötzliche Eile kam, und riss dort die hinterste Zimmertür in dem langen, dunklen Gang auf.
Dort roch es noch immer stark pferdig, oder generell nach Tier, und auf dem Boden lagen Reste von Stroh und Heu. Ein abscheulich süßlicher Geruch verriet ihm, dass auch niemand dafür gesorgt hatte, die Überreste der toten Ratten, die Seidenschnabel in Massen vertilgt hatte, zu entfernen. Angewidert zog Harry sich den Rand seines T-Shirts über Mund und Nase, und bemühte sich, möglichst nicht tief einzuatmen, während er sich langsam in den Raum vortastete. Er war für den Hippogreif leer geräumt worden, nur ein paar hellere Flecken auf der nachgedunkelten Tapete verrieten, wo einmal Möbel gestanden oder Bilder gehangen haben mussten. Linker Hand entdeckte er allerdings eine kleine Tapetentür, die weder Schloss noch Klinke hatte, sondern nur ein kleines Loch in Brusthöhe, in das Harry hineingreifen und die Tür aufziehen konnte.
Einen Augenblick lang starrte er nur ungläubig auf das, was er dahinter entdeckte. Abgesehen davon, dass dort wirklich drei volle und eine halbvolle Flasche Whiskey standen, lagen hier verstreut auf losen Regalbrettern – denn die kleine Kammer war offenbar so etwas wie ein eingebauter Schrank – offenbar sämtliche persönliche Gegenstände, die Sirius besessen hatte. Kein Wunder, dass Harry sonst nie etwas davon gesehen hatte.
Da lag der kleine Spiegel, der das Gegenstück zu seinem eigenen bildete, ein Stapel Bücher – Harry konnte sich ein kurzes Auflachen nicht verkneifen (das erste seit Tagen!) als er darunter auch „Wandern mit Werwölfen“ von Gilderoy Lockhart entdeckte – außerdem Photographien: von den Rumtreibern; von zwei kleinen, schwarzhaarigen Jungen, von denen Harry annahm, es waren Sirius und sein Bruder in besseren Zeiten; und ein glücklich aussehendes Paar mit einem Baby. Harry drehte das letzte Bild um und entzifferte mühsam die fast verblichene, darauf gekritzelte Botschaft: „Ted, ich und deine Nichte. Andromeda.“
Harry legte das Bild wieder an seinen Platz. Irgendwie konnte er es sich schwer vorstellen, dass Sirius auch einmal ein normales Leben geführt hatte, mit Freunden, Verwandten (zumindest ein paar wenigen, mit denen es sich aushalten ließ), und dass er damals ein gut gelaunter und auskömmlicher, wenn auch nicht gerade bescheidener Mensch gewesen sein musste. Was war davon nach Askaban noch übrig geblieben? Schlecht gelaunt und wie eine Raubkatze im Zoo konnte er alles nur noch durch Gitterstäbe beobachten, selbst hier war er ein Gefangener geblieben. Zermürbt, frustriert und vom Leben enttäuscht – Harry fiel jetzt erst auf, wie viele Seiten er an seinem Paten nie beachtet hatte. Für ihn war er der große Bruder, der Vaterersatz gewesen, der immer für ihn da war – zumindest geistig – wenn er ihn gebraucht hatte, und Sirius war gern da gewesen, denn in diesen Momenten hatte er sich nützlich gefühlt. Und ansonsten – Harry griff sich eine der vollen Flaschen – ließ sich alles irgendwie verdrängen.
Verdrängen war sowieso ein gutes Stichwort. Eine Schachtel von der Größe eines Schuhkartons stand noch staubig auf dem obersten Regalbrett, sie lauerte dort, und flüsterte beinahe „Öffne mich!“, aber sie sah dabei so verboten privat und hinterhältig aus, dass Harry es nicht über sich brachte, sie an sich zu nehmen.
Er zog sich mitsamt seiner Flasche wieder ins Wohnzimmer zurück, wo es sich, trotz aller Modrigkeit, immer noch am ehesten aushalten ließ. Dort schnappte er sich das nächstbeste Glas und goss sich zwei Finger breit der bersteinfarbenen Flüssigkeit ein, deren Geruch allein ihm schon die Nasenschleimhäute zu verätzen schien. Zögerlich schwenkte er es leicht und betrachtete es im Halbdunkel, das wegen der geschlossenen Vorhänge überall herrschte, noch einmal genauer. Harmlos. Keine unvermittelt auflodernden Flammen oder so. Seine Erfahrungen mit Alkohol, musste er sich eingestehen, waren für sein Alter relativ gering. Ein bisschen Butterbier hier, bei der einen oder anderen Party eine Bowle da – warum hatte er noch einmal beschlossen, sich zu betrinken?
Ach ja, um die seltsamen Schuldgefühle Ginny gegenüber zu vergessen. Ärgerlich stellte er fest, dass seine Gedankengänge jetzt schon so unklar waren, als hätte er bereits getrunken. Wozu dann also, logisch betrachtet, noch der Whiskey? Er stellte das Glas auf den kleinen Tisch direkt vor sich und nahm stattdessen wieder sein Buch zur Hand. Er schlug es auf. Er schlug es wieder zu. Nein, das war doch bloße Feigheit, die ihn davon abhielt, den Feuerwhiskey zu probieren. Ein Glas voll, das war doch im Grunde nichts! Langsam hingen ihm sämtliche innere Konflikte gehörig zum Hals hinaus, und bei diesem gab es nur eines ihn zu beenden: Runter damit!
Er atmete noch einmal tief durch, setzte das Glas an die Lippen und trank es in einem langen Zug aus, oder eher: schüttete es seine trockene Kehle hinunter. Dem folgte ein krächzendes Husten, wie von einer verendenden Krähe, dann verzog Harry das Gesicht, als hätte er in eine Zitrone gebissen. Langsam klang das Brennen in seinem Rachen wieder ab, und er stellte überrascht fest, dass seine Speiseröhre noch intakt war. Immerhin war ihm jetzt klar, warum das Zeug „Feuerwhiskey“ hieß. Und es war – so gesehen – auch nicht so übel! Harry schenkte sich nach. Er hätte gerne ein Stück Brot, oder irgendetwas anderes gehabt, um darauf herumzukauen, und damit zuerst das letzte Glas zu neutralisieren, aber da er nichts hatte – ‚Was soll’s!‘ – trank er ohne zu zögern. Wann hatte er eigentlich zum letzten Mal gegessen? Auch das nächste Glas war bald dahin.
Mit der Zeit brannte es, stellte er milde überrascht fest, immer weniger. Ein eigentümlicher Stolz durchflutete ihn, von dem er später erst erkennen sollte, wie lächerlich er in Anbetracht seiner Situation eigentlich war, aber in diesem Moment hob es seine Laune enorm. Was hatte er noch einmal versucht wegzutrinken? Ginny? Ach nein, umgekehrt. Er wollte Malfoy wegtrinken, genau! Wie um seinen Entschluss zu bestätigen nahm er sich noch etwas. Irgendetwas tief in ihm drin warnte ihn davor, so zu übertreiben, aber die lästige Stimme, die sehr nach der Hermines klang, wurde von Minute zu Minute dünner.
Blasser wurde auch Ginny, obwohl Harry sich fragte, warum eigentlich. Sie war es doch, die er wollte, nur sie! Warum ging sie weg? ‚Bleib bei mir‘, rief er in Gedanken, ‚geh nicht.‘ Unmäßige Trauer kam wie eine Flutwelle auf ihn zu, begrub ihn unter sich, als ihm bewusst wurde, dass er Ginny selbst weggeschickt hatte. Sie umspülte ihn und verebbte langsam wieder, und mit ihr verschwand Ginny. Sie versank in der Tiefe und Harry blickte ihr hinterher, wie ihre Konturen unklarer und ihre Farben verschwommener wurden, bis sie schließlich ganz verschwand.
Wie ein teuflisches Jojo-Spiel dagegen, das es darauf abgesehen hatte, Harry den Schädel einzuschlagen, wurde Malfoy in seinen Gedanken umso präsenter, je mehr er versuchte, ihn aus seinem Kopf zu verdrängen. Was Harry am Vorabend verabsäumt hatte, zu tun. Worauf er sich eingelassen hatte. Bitter zerfraß ihn die Reue; aus der Magengegend sickerte sie in sein Blut, verteilte sich gleichmäßig vom Whiskey mitgetragen im ganzen Körper. Malfoy, und was er getan hatte. Und das Schlimmste, das Dunkelste, dessen Harry sich am meisten schämte. Dass er es mochte.
Harry vergrub sein Gesicht über der Schulter in der Rückenlehne des weichen Sessels. Die Augen fest zusammengekniffen atmete er heftig gegen die verstaubte Polsterung und spürte dabei die Hitze des eigenen Atems. Es widerte ihn an, so wie ihn in diesem Augenblick alles an ihm, an seinem Körper, anwiderte.
Er wollte sich gerade in einer weiteren Welle des Selbsthasses ergehen, als es laut und deutlich an der Tür klopfte.
Überrascht hob Harry den Kopf. Um sich Gedanken über den möglichen Besuch zu machen fehlte ihm gerade die nötige, nun ja, geistige Frische – dafür machte er sich umso mehr Gedanken über sich selbst. Hastig sprang er auf die, wie er verwundert feststellen musste, etwas wackligen Beine. Man merkte doch nicht etwa, dass er getrunken hatte? Er blinzelte und fuhr sich mit der Hand über die Stirn, rückte reflexartig seine Brille zurecht. Die Flasche! Die konnte nicht hier stehen bleiben. Wie ein Kreisel drehte er sich zwei Mal um sich selbst und hielt Ausschau nach einem Versteck, das er nicht fand.
Es klopfte noch einmal.
Mit einem unwirschen Brummen schnappte Harry die Flasche und stellte sie kurzerhand in den hintersten Winkel des Kamins, wo das dunkle Glas vor der rußgeschwärzten Wand kaum mehr auszumachen war. Harry nickte zufrieden, ging endlich zur Tür und riss sie ohne nachzudenken auf.
„Ich bin hier, um dich zu töten“, sagte Malfoy, und hielt ihm den Zauberstab unter die Nase.
Harry fiel die Kinnlade herunter, zu einer anderen Reaktion war er gerade nicht fähig. Er hatte sich nicht unbedingt den Kopf darüber zerbrochen, was ihn vor der Tür erwarten mochte, aber das wäre es definitiv nicht gewesen.
Malfoy dagegen stand auf den Zehenspitzen und lugte über Harrys Schulter hinweg ins Haus hinein, er war sich offenbar um einiges mehr darüber bewusst, was er gerade tat, als sein Gegenüber. Der stand immer noch wie versteinert da, unfähig einen klaren Gedanken fassen zu können, außer „Ich bin so dumm!“ – denn seinen Zauberstab hatte er im Wohnzimmer vergessen. Ganz langsam gesellten sich auch andere Überlegungen hinzu, unter denen sich ein grobes Muster abzuzeichnen begann. Zusammenfassend ließen sie sich etwa auf „Ich hätte es wissen müssen“ und „Scheiß Malfoy“ reduzieren. Letzteres sprach er laut aus.
„Aaach, sei still, Potter“, warf der ihm nur achtlos hin, während er Harry nach hinten schubste und dann die Tür hinter ihnen schloss. „Außerdem stinkst du wie eine Schnapsbrennerei, also halt den Mund besser geschlossen.“
Harry klappte den Mund zu.
Während er sich in der düsteren Diele umblickte, steckte Draco seinen Zauberstab wieder in die linke Umhangtasche. Harry beobachtete die Bewegung interessiert; ihm war noch nie zuvor aufgefallen, dass Malfoy Linkshänder war. Dann, als wäre mit einem Schlag die Befähigung, sich zu artikulieren wieder zu ihm zurückgekehrt, hob er ruckartig den Kopf und sah Malfoy in die scheinbar ausdruckslosen, grauen Augen. „Was sollte der Scheiß von wegen, du willst mich umbringen?“ Verächtlich wandte er dem Blonden den Rücken zu und ging zurück ins Wohnzimmer, wo er sich wieder in seinen Sessel fallen ließ. Es hatte Zeiten gegeben, da hätte Harry mit einem Fluch im Rücken rechnen müssen, hätte er sich so von dem anderen abgewandt, aber der Whiskey verlieh ihm eine bisher ungeahnte Selbstsicherheit.
Malfoy folgte ihm stumm ins Zimmer, sah sich nur flüchtig um, und schien trotzdem sofort die Flasche im Kamin zu bemerken, weil er zunächst einen spöttischen Blick dorthin und dann auf Harry warf, dem dieser aber gar nicht auffiel.
„Nenn’ es Tarnung, wenn du willst“, erklärte Malfoy. „Nur, falls jemand hier gewesen wäre. Sonst wäre meine Anwesenheit relativ schwer zu erklären gewesen, findest du nicht?“
„Was? Ja ja, du hast Recht, finde ich nicht...“, murmelte Harry, ohne recht zu wissen was er sagte. Sein Hirn war gerade anderweitig beschäftigt – nämlich damit, herauszufinden ob das alles wieder eine seltsame Halluzination war. Ein Fiebertraum. Oder vielleicht der Grund, warum Minderjährige keinen Feuerwhiskey trinken dürfen?
„Wie hast du mich überhaupt gefunden?“, fragte Harry und war froh, einen klaren Gedanken formulieren zu können. Er richtete den Blick auf den Blonden, der sich inzwischen auf der äußersten Kante des Sofas niedergelassen hatte, und jetzt unruhig seinen Zauberstab mit den Fingern kreiseln ließ.
„Wo hätte ich sonst suchen sollen?“ Theatralisch zog Draco eine Augenbraue hoch. „Aber zu den Wieseln wäre ich ums Verrecken nicht gegangen, so wichtig bist du mir auch wieder nicht“, fügte er in herablassendem Tonfall hinzu und lachte trocken auf. Es klang fast wie ein Husten, als hätte er sein Lachorgan – falls es so etwas gab – schon so lange nicht mehr benutzt, dass es bereits Staub angesetzt hatte.
Harry legte den Kopf schief. „Ich bin dir wichtig?“
Sekundenlang sahen sie sich regungslos an, Harry mit einem milden Lächeln, so wie er momentan wahrscheinlich zu allem milde gelächelt hätte, und Draco in purem Zweifel, als wunderte er sich, ob er zu viel gesagt hätte, oder ob das ohnehin keine Rollte spielte, weil sein Gegenüber sich morgen sowieso an nichts mehr erinnern würde.
„Was tust du da eigentlich, Potter? Sitzt hier rum und besaufst dich?“, fragte Draco, wahrscheinlich nicht nur um das Thema zu wechseln, sondern auch, weil er das mindestens genauso wenig erwartet hatte, wie Harry seinen Auftritt an der Tür.
„Ja“, grinste Harry breit, „und?“
„Nichts.“
Malfoy klang fast beleidigt. Oder zickig. Harry musste bei dem Gedanken unwillkürlich Grinsen – das heißt, noch mehr als ohnehin schon. Im Stillen fragte er sich, ob Malfoy nicht vielleicht etwas anderes erwartet hatte, nachdem er sich extra die Mühe gemacht hatte, hierher zu kommen. Außerdem fragte er sich aber, warum er sich Gedanken über Malfoys Gefühlswelt machte, aber seine eigene Situation nicht einmal genau überdachte. Das wiederum, dieser Meta-Gedanken-Zyklus, war ihm zu kompliziert, um ihn genauer zu erörtern. Wahrscheinlich sollte er einfach das Beste aus der Situation machen, so wie sie war. Oder?
Draco war mittlerweile auf dem Sofa nach hinten gerutscht, hatte die Beine angezogen und hielt sie mit einer Hand umklammert, während er mit der anderen auf seinem Knie trommelte. Sein Blick haftete am Sofapolster und verriet keinerlei Regung. Der Zauberstab lag vergessen neben ihm.
„Whiskey?“, fragte Harry, und Draco sah auf. „Im Ofen. Bedien dich.“
„Oh, toller Service“, ätzte Draco, stand jedoch auf und nahm sich. Er trank nicht, hielt nur das Glas stumm in der Hand, während er sich wieder in seine ursprüngliche Position aufs Sofa zurück begab.
Sie warteten beide darauf, dass irgendetwas passierte. Aber es geschah nichts. Vielleicht waren es nur Minuten, die vergingen, aber Harry kam es vor wie Stunden. Irgendwann schloss er die Augen.
***
Etwas Nasses, Kaltes klatschte heftig in Harrys Gesicht. Erschrocken keuchte er auf und riss die müden Augen auf, aber er konnte nichts erkennen – das Nasse, Kalte versperrte ihm die Sicht. Er tastete danach und entfernte ein triefendes Handtuch von seinem Kopf. Mit zwei Fingern hielt er es an einem Zipfel fest und streckte es möglichst weit von sich fort. Er blinzelte. Durch die nassen Brillengläser erkannte er die unscharfen Konturen einer schwarz gekleideten Person mit blonden Haaren, die mit verschränkten Armen vor ihm stand.
„Verflucht, Malfoy, was tust du da?“
„Du hast jetzt eine volle Stunde verpennt, ich hatte keine Lust noch länger zu warten“, bemerkte Draco trocken und zog den Mund zu einer Schnute.
Harry trocknete die Brille an seinem T-Shirt. „Oh“, sagte er. Sein Mund fühlte sich ausgetrocknet an. Aus der Küche holte er sich ein großes Glas Wasser, das er in einem Zug leerte. Jetzt ging es besser. Auch sein Gehirn schien sich langsam zu regenerieren.
Obwohl er sich grundsätzlich dafür in den Hintern treten könnte, dass er einfach so mit Draco Malfoy keine drei Meter entfernt eingeschlafen war, hatte er jetzt immerhin den unumstößlichen Beweis, dass der ihm nicht an den Kragen wollte. In der Zwischenzeit wäre genug Gelegenheit gewesen, Harry sonstwas anzutun, aber er fühlte sich eigentlich – abgesehen von dem seltsamen Druck in seinem Kopf, von dem er ganz dunkel ahnte, er hätte eine andere Ursache – vollkommen in Ordnung. Möglicherweise gehörte das aber auch zu Malfoys Taktik, und er wollte bloß, dass Harry sich in Sicherheit wähnte, um dann in einem Moment der vollkommenen Unaufmerksamkeit endgültig zuzuschlagen. Aber eine Stunde lang seinen Rausch auszuschlafen kam einem Moment der vollkommenen Unaufmerksamkeit schon ziemlich nahe... Harrys Gedanken drehten sich wieder einmal im Kreis.
Zurück im Wohnzimmer stand Malfoy immer noch starr herum wie eine Wachsfigur. Erst als Harry sich wieder in seinen Sessel fallen gelassen hatte, regte er sich. Langsam machte er ein paar Schritte auf Harry zu und blieb dann ganz nah vor ihm stehen, so dass er nur seine Hand hätte ausstrecken müssen um ihn zu berühren, aber stattdessen wartete er einfach ab, bis der andere etwas tat. Harry schwieg und blickte auf seine Knie. Diese Situation kam ihm vor wie ein Déjà-vu. Vielleicht war es ein Angebot des Schicksals seinen vergangenen Fehler wieder auszubessern? Einfach nicht hinsehen und ihm sagen, er solle verschwinden! Aber was, wenn er dann wütend würde, und ihm einen Fluch an den Hals jagte? Und wollte Harry ihn überhaupt wegschicken? Er wusste zwar, dass er es wollen sollte, aber als er versuchte, sich an all die Zweifel, an die Wut auf sich selbst, und dem Ekel vor dem, was er getan hatte, zu erinnern, war es wie weggeblasen. Als ob Argumente in Dracos Gegenwart einfach nicht zählten.
Wie eine unsichtbare Kraft zog es seinen Blick nach oben, wo er über das Gesicht des anderen huschte, ihm noch einmal zu entkommen versuchte, aber endlich dessen Augen fand und daran hängen blieb.
Draco reichte diese Geste. Er beugte sich nach vorne, stützte sich mit den Händen auf die Armlehnen und kletterte zu Harry, der sich etwas verunsichert so fest wie möglich gegen die Rückenlehne presste, auf den Sessel. Dann nahm er ihm die Brille ab und warf sie achtlos zur Seite.
„Hey...“, beschwerte sich Harry, der sich auf einmal furchtbar verletzlich vorkam, halbherzig. „Nicht kaputt machen.“
Draco nahm den Protest nicht sonderlich ernst. „Scheiß drauf. Den Zauber dafür lernt man in der ersten Klasse, selbst du dürftest den mittlerweile beherrschen“, flüsterte er nah an Harrys Ohr. Seine Lippen streiften die von dünnem Flaum bedeckte Haut dicht darunter und Harry hörte, oder spürte es eher, wie Draco durch die Nase einatmete. Sein Widerstand schmolz, er gab es auf nach hinten zurückweichen zu wollen.
Er wusste nicht, was er mit seinen Händen anfangen sollte, nutzlos lagen sie neben ihm, wie leblose Anhängsel die er nur zur Dekoration mit sich herumtrug. Unschlüssig hob er die rechte und wollte sie an Dracos Seite legen, aber kaum spürte er die Wärme unter dem dünnen Stoff, die ihm verriert, dass er es mit einem menschlichen Wesen zu tun hatte, zuckte er zurück und die Hand fiel wie betäubt zurück auf die Armlehne.
Draco hielt inne. „Ich dachte, Gryffindors ständen in dem Ruf, mutig zu sein?“, spöttelte er mit hochgezogener Augenbraue. Vorsichtig, als hätte er es mit etwas Zerbrechlichem zu tun, hob er Harrys Hand an und legte sie auf seine Hüfte. „Einfach so bleiben, ja?“ In seinem Ausdruck lag etwas leicht Triumphales, als er sich schließlich hinunter beugte und Harry küsste.
Die Vernunft hatte den Kampf verloren. Nicht nur das – die Niederlage war sogar mehr als kläglich gewesen. Harry kam ein Sprichwort in den Sinn – woher hatte er das bloß? „Wenn dir etwas einmal passiert, dann wird es vielleicht nie wieder geschehen. Wenn es dir aber ein zweites Mal zustößt, dann geschieht es mit Sicherheit auch noch ein drittes Mal.“ Er konnte sich gerade noch genug konzentrieren, um bis zwei zählen zu können – und das machte ihm Angst.
„Nicht!“, murmelte er, als Draco seinen Hals küsste. „Geh weg...“ Dracos Hände fuhren fast beruhigend über seinen Oberkörper. Noch einmal stieß er ein ersticktes „Nicht...“ hervor, als er auf einmal Finger auf der nackten Haut seines Bauches fühlte, und gleich darauf „Aufhören!“.
Draco fasste das offenbar als „Nicht aufhören!“ auf – und Harry war sich selbst nicht ganz sicher, ob es nicht das war, was er eigentlich gemeint hatte – denn er rückte keinen Millimeter ab. Stattdessen tasteten sich seine Finger weiter unter Harrys Shirt nach oben, während dieser verzweifelt die Augen zusammenkniff und sich wünschte, er wäre jemand anderes.
Dann ließ er irgendwann los. Er konnte so tun als wäre er nicht er, als wäre Draco nicht Draco. Es war nicht real, nichts als ein Spiel aus dem man aussteigen konnte, wann immer man wollte. Das hier hatte nichts mit Ginny zu tun, nichts mit seinem Kampf gegen Voldemort, nicht einmal mit jenem Draco Malfoy, den er aus der Schule kannte! Es war nur... eine Ablenkung. Nichts weiter.
Draco blinzelte überrascht, als Harry den Kopf in den Nacken legte, verlegen grinste, und ihn zum ersten Mal aus eigener Initiative küsste.
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Meine Nichten und Neffen wollten unbedingt die Dreharbeiten besuchen, um ihren Onkel Ralph als Voldemort zu erleben. Als sie schließlich kamen, erkannten sie mich gar nicht!
Ralph Fiennes
