von Clarice
Riddle war gegangen. Den alten Streit hatte er es genannt. Albus Dumbledore schüttelte leicht den Kopf. Riddle würde es nie verstehen. Leider…
Der Schulleiter räumte mit einem Wink seines Zauberstabes die benutzen Gläser weg.
Der alte Streit.
Nachdenklich lehnte er sich in seinem Sessel zurück. Riddle würde nie zu überzeugen sein, dass Liebe Magie in höchster Vollendung war.
Albus Blick wanderte zu der Schublade seines Schreibtisches, die bis oben hin voll mit Briefen war. Langsam streckte er seine Hand danach auf und öffnete die Lade.
Er nahm einen der obersten Briefe heraus. In spitzer, eigenwilliger Handschrift stand sein Name auf dem aufgerissen Umschlag.
Wie oft hatte er sie schon gelesen? Dreißig, vierzig Mal? Nein, sicher öfters.
Albus entnahm dem blassgrünen Umschlag ein Blatt Pergament, welches er behutsam entfaltete.
Er rückte seine Brille zu Recht und begann das Geschriebene, was er schon längst auswendig konnte, zu lesen.
Erinnerungen, bitter und süß zu gleich, strömten auf ihn herein und es erschien ihm wie gestern, als er das erste Mal in diese dunklen Augen geblickt hatte.
Wie von Geisterhand ging das Fenster auf und ein leichter Wind wehte einige Schneeflocken herein.
Vielleicht wurde er langsam alt, aber er glaubte ein leises Lachen zuhören. Wahrscheinlich war es bloß Einbildung, aber dennoch zauberte es ihm ein schwaches Lächeln auf seine Züge. Wer sagt denn, dass geliebte Menschen uns jemals verlassen? Blieben sie denn nicht immer irgendwie bei uns?
Gedanken und Erinnerungen waren heute noch so frisch wie damals und mit dem Namen Catherine Heathcliff verbunden.
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