von käfer
Käpt'n-Blaubär-Fans dürfte hier einiges bekannt vorkommen...
Die Sterne hören auf zu tanzen. Ich fühle mich benommen und beim Aufstehen wird mir schwindlig. Ich beiße die Zähne zusammen. Schwäche kann ich jetzt überhaupt nicht gebrauchen. Ich muss Riepischiep in Sicherheit bringen. Wo ist er eigentlich?
Es regnet fast nicht mehr, dafür hat sich dicker Nebel gebildet. Ich kann kaum fünf Schritte weit sehen. Wie soll ich da eine Maus finden, selbst wenn sie die Größe einer Katze hat? „Riepischiep“, rufe ich, „kannst du mich hören? Wo bist du?“ – Keine Antwort.
Ich rufe noch einmal. Der Nebel verschluckt alle Geräusche. Oder bin ich taub geworden? Schon klopft mein Herz wieder bis zum Hals. Da entdecke ich am Boden vor meinen Füßen einen smaragdgrünen Strahl. Wie im Trance folge ich ihm und finde, zitternd vor Kälte und ebenfalls klatschnass, Riepischiep, der sich in eine Höhlung zwischen Baumwurzeln gezwängt hat.
Ich bin so froh, meinen kleinen Reisegefährten wiederzuhaben, dass ich ihn hochnehme und ganz fest drücke, bis er quietscht und nach Luft schnappt.
Der grüne Strahl liegt noch immer vor meinen Füßen. Ich trockne uns ab und spreche einen Aufwärmezauber. Ein sicherer Platz zum Feuermachen wäre mir allerdings lieber. So setzen wir uns in Bewegung; Riepischiep hat ausnahmsweise nichts dagegen, dass ich ihn auf dem Arm trage wie ein kleines Kind.
Der Nebel lichtet sich, dafür fängt es wieder an zu regnen. Unvermittelt stehe ich vor einem Felsbrocken, der so aussieht wie der, den ich verwandeln wollte, ehe die Hexe kam. Ich baue eine Höhle daraus, mache ein Lager zurecht und entfache ein Feuer aus herumliegenden Ästen, die ich schnelltrockne. Riepischiep sitzt regungslos da und sieht mir beim Zaubern zu.
Wir machen es uns warm und gemütlich, sehen dem Regen zu und erzählen Geschichten. Es dämmert bereits, als der Regen endlich nachlässt, deshalb bleiben wir an Ort und Stelle.
Als ich in der Nacht einmal aufwache, sehe ich den durchscheinenden Hintern eines weißen Pferdes. Ich weiß, dass es das Einhorn mit den smaragdgrünen Augen ist, und schlafe beruhigt weiter. Am Morgen bin ich nicht sicher, ob ich wirklich wach war oder nur geträumt habe.
Wir essen zum Frühstück die letzten Reste unseres Lindwurmfeste-Proviants. Wenn wir nicht bald etwas Essbares finden, müssen wir hungern.
Der Tag ist wieder strahlend schön, von den Regengüssen ist keine Spur geblieben. In diesem Land wundere ich mich über gar nichts mehr.
Der Vormittag ist vielleicht halb vergangen, als Riepischiep, der auf meiner Schulter den rückwärtigen Ausguck macht, mich mit seinem Degen piekt und sagt: „Es stinkt nach diesen angezogenen Wildschweinen. Sie sind hinter uns und kommen näher, mindestens drei.“
Ich halte es für besser, der Mäusenase zu vertrauen, schlage mich seitwärts in die Büsche und gehe unter einem Desillusionierungszauber in Deckung, während Riepischiep sich hinter mir in eine Kuhle presst.
Es sind in der Tat drei mitgenommen aussehende Wildschweinlinge, die so stinken, dass selbst ich sie eher riechen als sehen kann. Zu hören sind sie freilich von weit her, denn sie streiten sich. Ausgerechnet auf der Höhe meines Verstecks bleiben sie stehen, weil sich der jüngste, schmächtigste und schmutzigste von ihnen einfach an den Wegrand setzt und erklärt, er werde keinen Schritt weitergehen.
„Und das Lösegeld?“, fragt der Mittlere, „willst du auf den schönen Kies verzichten? Mann, mit dem Zaster könntest du deine Karriere starten.“
„Dazu muss Eißpinn die Kohle erstmal rausrücken! Wie ich diese Schrecksenmeister kenne, wird er keine einzige Münze locker machen, er lässt er die Schreckse abkratzen, wenn es überhaupt eine ist.“
Der größte, dickste, stinkendste Wildschweinling fährt herum: „Was willst du damit sagen? ‚Wenn es überhaupt eine ist‘ – wie meinst du das?“
„Nun ja“, der Junge wird ziemlich kleinlaut, aber mir bleibt bei seinen Worten das Herz stehen: „Es gehen Gerüchte um, dass eine Menschin unterwegs ist. Ich – ich hab sie gesehen. Sie war in Gralsund bei der Mythenmetz-Lesung.“
Die beiden älteren lachen dröhnend, schlagen sich auf die Schenkel, springen auf und ab. „Bei dir ist ja Kümmel und Korn verloren!“, schreit der Älteste und schnappt nach Luft. „Also mal ehrlich, warst du wirklich bei der Mythenmetz-Lesung? Das hätte ich nicht von dir gedacht.“
„Weichei! Lindwurmfeste-Dichtung – das ist doch nichts für Kerle wie uns, also bitte!“, haut der zweite in dieselbe Kerbe.
„Meine Tante hat einen Begleiter gebraucht“, murmelt der Wildschweinling verlegen.
Eine neue Lachsalve ist die Antwort.
„Macht euch lustig über mich, wenn ihr wollt, aber ich gehe zurück. Selbst wenn wir wirklich einer SCHRECKSE gefolgt sind und keinem Phantom – hier zwischen den Bäumen haben wir gegen ihre Zauberei keine Chance. Das Gewitter gestern – das war bestimmt die Schreckse und das galt garantiert uns. Ich pfeif auf das Lösegeld! Ich gehe heim!“ Entschlossen springt der Wildschweinling auf seine Füße und hinkt in die Richtung, aus der sie – und wir auch – gekommen sind. Die beiden größeren dringen auf der gegenüberliegenden Seite in den Wald ein.
Ich greife Riepischiep und schleiche in die andere Richtung davon.
Entweder sind Schrecksen taub oder die Wildschweinlinge dumm. Die beiden machen bei ihrer Suche einen solchen Lärm, dass ich keine Schwierigkeiten habe, ihnen aus dem Weg zu gehen. Sie malen sich in leuchtenden Farben aus, was sie wohl mit dem vielen Geld anstellen, mit dem der Schrecksenmeister seine Untertanin freikaufen wird.
Nicht lange, und ich höre auch aus der Gegenrichtung Geräusche. Äste knacken und jemand schnauft. Ich gehe in Deckung und spanne. Auf der alten Straße sind tatsächlich drei ausgewachsene Bären unterwegs. Sie tragen Knüppel und Dolche bei sich, haben Hemden und Hosen an und sprechen. Der größte von ihnen ist smaragdgrün und trägt um den Hals ein weißes Tuch, die beiden anderen leuchten in verschiedenen Rottönen. Leise verschwinden sie zwischen den Bäumen und nach einer Weile künden Kampfgeräusche und Schmerzensschreie davon, dass die Bären ihr Revier erfolgreich verteidigen. Ich nutze die Gunst der Stunde, husche hinaus auf die Straße und nehme die Beine in die Hand.
Endlich haben wir es geschafft. Wir sind in der Hauptsiedlung der Buntbären angekommen. Hier herrscht ein Treiben wie in einer britischen Großstadt; Riepischiep meint, in den Städten der Narnianen gehe es genauso bunt zu. Das ist mit Abstand die sauberste und ordentlichste Siedlung, die ich in Zamonien zu Gesicht bekomme. Jedes der Steinhäuser hat einen ordentlich angelegten, sorgfältig gepflegten Garten. Die Straßen sind gepflastert und sauber, es gibt Läden mit verlockenden Auslagen, ein Rathaus, ein Spritzenhaus und sogar ein Schulhaus. Es klingelt und heraus strömen dutzende bunte Bärchen mit ebenso bunten Schulranzen auf dem Rücken. Ein würdiger Lilabär, der um den Mund herum schon ein wenig weiß wird, steht an der Schultür und sieht lächelnd seinen Schützlingen zu.
Mir wird schwer ums Herz. Kinder zu unterrichten, ihnen etwas beizubringen, das sie im Leben gebrauchen können – was für eine schöne Aufgabe ist das doch! Und ich? Habe ich eine Aufgabe im Leben? Meine ganzen Wanderungen – wofür? Die Sinnlosigkeit meines Daseins wird mir wieder einmal voll bewusst.
„Ich sehe nirgendwo einen Bären, der auch nur ein bisschen BLAU aussieht“, bringt sich Riepischiep in Erinnerung. Immerhin, diese Aufgabe habe ich: eine Maus beschützen.
Aber Riepischiep hat Recht. Von blendend weiß bis tiefschwarz weisen die Felle der Bären jeden nur denkbaren Farbton auf – außer blau. „Vielleicht haben sie dir einen Bären aufgebunden und es gibt gar keine blauen Bären und somit auch keinen Kapitän, der uns über’s Meer bringt?“
Mein Blick fällt auf das Schaufenster einer Buchhandlung. Auf einem eingestaubten Wälzer erkenne ich das Porträt eines Lindwurms – Hildegunst von Mythenmetz. Ein Erinnerungsfetzen zuckt hinter meiner Stirn: ein Hörsaal, rechts neben mir der Fuchsling Regenschein und links: ein BLAUER BÄR. „Doch, es gibt blaue Bären. Ich habe sogar schon neben einem gesessen.“
Wir fragen uns durch. Zu guter Letzt ist es Riepischiep, der auf den Lehrer zugeht und die gewünschte Auskunft erhält. Eilends machen wir uns auf den Weg.
Wir biegen um die letzte Ecke und sehen unser Ziel vor uns. Riepischiep macht ein Geräusch, wie es nur von einer Maus kommen kann; mir entfährt ein entsetztes: „Äh-hpf!“ Das Schiff ist voll getakelt und sieht aus, als könne es jeden Augenblick in See stechen. Aber es steht hoch über dem Meer auf einer Klippe.
Die letzten Schritte werden zur Qual. Mein ganzer Körper besteht aus schwerstem Blei, nur Knie und Füße sind aus Wackelpudding. Riepischiep lässt von den Ohren bis zum Schwanz alles hängen, der Degen schleift über den Boden.
Aus.
„Keptä-än, wir kriegen Besuch!“ An der Reling steht eine mannshohe gelbe Ratte in Matrosenkleidung. Bei unserem Anblick verschwindet die Gestalt im Inneren des Schiffes, stattdessen erscheint der Kapitän selber. Es ist der blaue Bär, der in der Mythenmetz-Lesung neben mir saß. „Willkommen an Board“, ruft er freundlich und klappt für mich eine Treppe herunter. Zögernd steige ich nach oben, doch es gibt kein Zurück mehr. Jetzt müssen wir uns dem Blaubären vorstellen, aber wir müssen ihm nicht unbedingt erzählen, was wir von ihm wollen.
„Sie habe ich doch schon mal gesehen. Wo war das doch gleich? Ach ja, in dieser vermaledeiten Lesung von diesem aufgeblasenen Lindwurm. Warum habe ich mich bloß darauf eingelassen? Na egal“, sagt er. „Ges-tatten, Blaubär. Das“ – er weist auf die große Ratte -, „das ist Hein Blöd und die drei kleinen Rangen hier sind meine Enkel.“
Erst jetzt entdecke ich die drei Bärchen, die sich hinter dem Rücken ihres Opas verstecken – eines sieht grün aus, eines gelb und das dritte, welches an einer Haarschleife und einem Röckchen als Mädchen zu erkennen ist, hat ein pinkfarbenes Fell.
„Denn man rin in die gute Ss-tube“, sagt der Käpt´n, nachdem ich Riepischiep, der plötzlich nicht mehr reden kann oder will, und mich vorgestellt habe. Wir folgen ihm einen engen Gang entlang in einen Raum, der eine Mischung aus Schiffskabine und gutbürgerlichem Wohnzimmer ist. Hein Blöd erhält den Auftrag, für Tee und Kekse zu sorgen, und dann muss ich die Katze aus dem Sack lassen, denn der Schiffsherr fragt: „Und was treibt euch zwei hierher ans Ende der Welt? Wie habt ihr mich überhaupt gefunden?“
„Wir sind fremd hier in Zamonien, stammen beide aus anderen Welten und sind jeweils durch einen dummen Zufall durch ein Weltentor in dieses Land hier geraten. Jetzt…“ Ich kann nicht mehr weiter sprechen, ein Kloß im Hals schnürt mir die Kehle zu. Dieses Schiff sitzt auf dem Trockenen hundert Meter über dem Meer, es wird nie wieder einen Tropfen Wasser unterm Kiel haben, wenn es überhaupt jemals die Meere befahren hat. Wer hat mir nur geraten, ausgerechnet hierher zu gehen und um Rat zu fragen?
Riepischiep hat seine Stimme wiedergefunden. „Sie sind unsere letzte Hoffnung, verehrtester Kapitän. Man erzählt sich von Euch, dass Ihr der einzige seid, der es wagen würde, mit Eurem Schiff zu den Ländern der Menschen zu fahren. Wenn Ihr die Länder der Menschen kennt, dann wisst Ihr vielleicht auch, wo mein geliebtes Narnia liegt.“
„Zu den Ländern der Menschen bin ich früher gefahren, das ss-timmt. Ich war in der Tat der letzte Zamonier, der das gewagt hat, aber das ist lange her, ich fahre nicht mehr. Auch wenn ich mein Schiff seetüchtig halte, man bräuchte den alten Kahn nur zu Wasser zu lassen. Aber Narnia?“, sagt der alte Blaubär nachdenklich. „Narnia, Narnia. Ich fürchte, davon habe ich noch nie gehört.“
Eine Träne rollt aus Riepischieps linkem Auge und tropft in seinen Tee.
„Aber, aber! Wer wird denn weinen! Einem mit den Wassern aller Meere gewaschenen Seebären wird doch wohl was einfallen, beim Klabauter! Und bis dahin seid ihr meine Gäste.“
Die drei kleinen Bärchen freuen sich sichtlich über den Besuch, aber ihr Opa erinnert sie an ihre Pflichten: „Habt ihr eigentlich schon eure Schulaufgaben gemacht? Aber los jetzt!“
Murrend ziehen die Kleinen ab, um ein paar Augenblicke später mit ihren Schulranzen wieder zu kommen. Wir räumen den Tisch, Hein Blöd verschwindet in der Küche, der Käpt´n setzt sich in seinen Lehnsessel und die Kinder breiten kichern und tuschelnd ihre Hefte und Bücher aus. Wäre ich nicht weit und breit das einzige menschliche Wesen, könnte sich diese Szene glatt in der Stube meiner Großmutter zutragen.
Wir unterhalten uns zunächst über Hildegunst von Mythenmetz. Der Blaubär lässt kein gutes Haar an dem Lindwurm, und als ich von meiner Begegnung mit dem Schriftsteller erzähle, schnaubt der Käpt´n nur: „Dieser Volltrottel! Jedes Kind weiß doch, dass in der Gegend um Weltend jeder angegriffen wird, der nur ein bisschen wohlhabend aussieht. Wie kann er nur auf den Gedanken kommen, dass ausgerechnet er verschont wird? Wie kann er sich nur einbilden, dass jeder einzelne in Zamonien ihn kennt? Die armen Wegelagerer haben gar keine Zeit, die Mythenmetz´schen Endlosergüsse zu lesen!“
„Die Geschichten, die unser Opa erzählt, sind hundertmal spannender“, mischt sich das grüne Bärchen ein.
Unwillkürlich muss ich schmunzeln. So war es früher bei uns auch immer: die Kinder waren in ihr Spiel vertieft und doch bekamen sie alles mit, was die Erwachsenen redeten.
Zum Abendessen gibt es Fischstäbchen und Püree. Das gelbe Bärchen verkündet: „Heute bin ich an der Reihe, dem Großen Fischstäbchen das Opfer zu bringen.“ Neunmalklug belehrt uns das grüne Bärchen: „Das letzte Fischstäbchen darf man nämlich nicht essen, denn das gehört dem großen Fischstäbchen. Wenn man die Opfergabe nicht über Bord gibt, kommt das Große Fischstäbchen und macht alles dreckig und fettig.“
Ich beiße mir auf die Zunge, damit ich nicht loslache, aber die Schiffsbewohner nehmen die Sache anscheinend ernst. Das letzte Fischstäbchen wird auf ein Silbertablett gelegt und in einer Art Prozession zum Bug getragen: Voran geht mit feierlicher Miene das gelbe Bärchen, dahinter folgen seine Geschwister. Dann kommen Hein Blöd und der Kapitän und ich als Gast gehe mit Riepischiep auf der Schulter als letztes.
Der gelbe Bärenjunge ist gerade so groß, dass er die Hände über die Reling strecken kann. Mit lauter Stimme ruft er: „Großes Fischstäbchen, komm herbei. Wir bieten dir das Opfer des letzten Fischstäbchens, sei uns gnädig, nimm es an und lasse unser Schiff sauber und heil.“
Die Wogen tief unter uns brausen auf, das Fischstäbchen fliegt ins Wasser und aus dem Meer steigt tatsächlich ein Wesen, das aussieht wie ein übermannsgroßes Fischstäbchen. Es hat Augen und sperrt ein Maul auf, mit dem es zielsicher das kleine Fischstäbchen auffängt. Das Wesen lässt ein Rülpsen hören und taucht ab, die Bären und Hein Blöd jubeln.
Ich jedoch schwanke. Es zieht mich in die Tiefe, ich möchte hinunterspringen, aber eine andere Kraft hält mich zurück. Ich weiß, ich werde springen, aber jetzt ist die Zeit noch nicht reif. Riepischiep scheint ähnliches zu spüren, er hält sich krampfhaft an meinem Ohr fest.
Hein Blöd hat eine Gästekajüte für uns zurecht gemacht, später, als wir in den Betten liegen, frage ich Riepischiep: „Hast du das auch gespürt, vorhin an der Reling? Etwas hat mich gerufen, regelrecht in die Tiefe gezogen.“
„Ja“, antwortet der Mäuserich, „es zieht mich hinunter. Ich habe keine Ahnung, was es ist, aber ich weiß, dass ich heute Nacht springen muss und ankommen werde, wo immer ich ankommen soll.“ Nach einer Pause fügt er hinzu: „Ich hoffe, daheim in Narnia, bei meinem Herrn Prinz Kaspian und seinen Freunden.“
„Weck mich, wenn du gehst. Ich bringe dich zur Reling.“
Doch als ich erwache, scheint die Sonne in die Kabine und das Bett auf der anderen Seite ist leer.
Ich stürze hinaus, hin an die Stelle, an der ich gestern Abend die geheimnisvolle Kraft gespürt habe. Heute treibt es mich zurück, es kostet meine ganze Kraft, an die Reling zu treten und mit dem Fernglas hinunter zu sehen. Aber unten auf dem schmalen steinigen Strand ist nichts, kein zerschmetterter Mäusekörper. Dafür gewahre ich auf halbem Weg zwischen Schiff und Ufer ein Loch in der Klippe. Vielleicht ist das das Tor…
Die Elben haben mir erzählt, wenn man durch ein Weltentor tritt, müsse man genau wissen, wohin man will. Riepischiep wusste es: er wollte nach Hause, nach Narnia, zu Prinz Kaspian. Doch ich? Ich habe kein Zuhause, keine Familie, keinen Platz im Leben. Unten sind große Steine, wenn man da mit dem Kopf zuerst aufschlägt…
Der alte Kapitän tritt neben mich, beugt sich vor, späht hinunter. „Ah, tatsächlich!“, ruft er laut. „Dort is ja das Loch! Beim Klabauter, dass ich das nicht früher gesehen habe!“ Zu mir gewandt setzt er fort: „Komm mal mit, ich hab da was entdeckt.“
Er führt mich hinunter in die Eingeweide des Schiffes. Unten in einem alten Laderaum hat er eine Bibliothek eingerichtet. „Hier bewahre ich meine Schätze auf, uralte Bücher, die ich bei meinen Fahrten gesammelt habe.“
Auf einem Pult liegt aufgeschlagen ein riesiger Wälzer mit von Hand beschriebenen Seiten aus echtem Pergament. „Guck mal da!“ Ein blauer Finger weist auf eine Zeichnung. Ich erkenne das Loch wieder.
„Auf einer Klippe am äußersten Ende von Zamonien, wo sich kürzlich die Buntbären im Walde niedergelassen haben“, liest der Blaubär mir vor, „befindet sich auf halber Höhe ein seltsames Loch in der Felswand. Man sieht es von weitem, geht man aber die Stufen hinab, die direkt an dem Loch vorbei schon immer ans Ufer führen, hat man nichts neben sich als die glatte Wand der Klippe. Es wird erzählt, dass dieses Loch ein Tor zu anderen Welten sei, man könne, so man wisse, wie es zu tun sei, gelangen in das Reich des Löwen, in die Lande der El-, komisch, hier steht Elben, müsste das nicht Elfen heißen? Na egal, also: in die Lande der Elben oder der Maloche. In alten Zeiten saßen oben auf der Klippe und unten am schmalen steinigen Strande … hier war die Seite voll, die nächsten Seiten fehlen leider. Ob das dieses Weltentor ist, das du suchst, Minerva?“
„Ich hoffe es“, antworte ich leise. „Das Reich des Löwen – das ist wohl Narnia, dort, wo der sprechende Mäuserich seine Heimat hat.“
„Ich wünsche ihm, dass er heil daheim angekommen ist“, sagt der Blaubär leise.
Von oben dringt Gepolter herunter. „Ah, die Kinners sind da. Schnell raus hier, die sind noch viel zu klein, um zu begreifen, was ich hier aufbewahre.“
Rasch schlägt der Bärenopa das Buch zu, stellt es an seinen Platz auf dem massiven Regal, klappt eine Wand davor, an der allerlei Seile, Netze und sonstiger Fischereikrimskrams hängt und schließt hinter uns die Tür.
Das Wetter schlägt um. Ein ausgewachsener Herbststurm tobt über die Klippe, Regen peitscht das Deck. Das alte Holzschiff scheint dicht zu sein, wir sitzen warm und trocken.
Die Bärenkinder betteln: „Bitte erzähl uns was, Opa!“
Der Käpt´n kratzt sich an der Nase: „Tjo, wie war denn das damals? Ach ja! Also, da war ich mal mit einer Ladung Ss-treichhölzer unterwegs nach Feuerland. Draußen auf hoher See, weit und breit war kein bisschen Land in Sicht, da sind wir in einen Ss-turm geraten. Ach was, Ss-turm, ein Orkan war das! Wellen drei Mal so hoch wie das Schiff…“
Vermutlich besteht ein nicht unerheblicher Teil der Geschichte aus Seemannsgarn – auch die Bärchen vermelden ab und an Zweifel am Wahrheitsgehalt -, aber es ist gut gesponnenes Seemannsgarn. Ich kann förmlich vor mir sehen, wie dieses eigentlich solide gebaute Schiff von den Wellen gebeutelt wird wie ein Spielzeug; ich leide mit dem seekranken Hein Blöd, sehe den Riesenkraken aus dem Meer aufsteigen und blicke der inselgroßen fleischfressenden Pflanze in den Rachen…
Drei Tage hält der Sturm an. Drei Tage vertreiben wir uns die Zeit mit Geschichten. Mit dem, was Käpt´n Blaubär zum Besten gibt, könnte man einen Wälzer füllen so dick wie das Buch von Mythenmetz. Vermutlich wäre es weit weniger einschläfernd.
Am dritten Abend ergibt sich die Gelegenheit. Die Bärchen sind endlich im Bett und schlafen – „die kleinen Krabben sind übermütig, denen fehlt das Toben draußen“, auch Hein Blöd hat sich zurückgezogen, er muss morgen zeitig raus – „der will zur Landesmeisterschaft im Rückwärtsjodeln, nicht dass er die Spur einer Chance hätte, zu gewinnen“. Ich bin mit dem Schiffsherrn allein im Wohnzimmer. Der Blaubär seufzt auf und sagt: „Nach einem solchen Ss-turm muss man sich auf Seemannsart ss-tärken. Du leistest mir doch bess-timmt Gesellschaft, oder?“
Er gießt Rum in zwei Gläser, reicht mir eines herüber. Wir stoßen an und nehmen jeder einen ordentlichen Schluck. Der befürchtete Hustenreiz bleibt aus, ich blamiere mich diesmal nicht. Als Patricks Onkel mich einmal zu einem Schnäpschen eingeladen hat, musste ich so husten, dass mein Abendessen wieder hochkam, was Patrick zu der altklugen Bemerkung verleitete, dass Schnaps eben nichts für zarte Frauen sei.
Der Käpt´n seufzt wohlig und lehnt sich im Sessel zurück.
„Ein bisschen Seemannsgarn war aber schon in den ganzen Geschichten drin, oder?“, frage ich, verwundert über meinen Mut.
Der blaue Bär grinst verschmitzt: „Nu jo, ganz ohne Ausschmückung ist doch alles langweilig, oder? Aber meine Geschichten beruhen immer auf erlebten Tatsachen. Immer. Tatsache. Prost!“
„Prost! Haben Sie schon mal daran gedacht, das alles aufzuschreiben und ein Buch daraus zu machen?“
Täusche ich mich, oder wird der Bär jetzt verlegen? Er streicht sich über die Nase, kratzt sich am Ohr, nippt am Rum, dreht das Glas in den Händen, sagt leise: „Na scha, hab schon angefangen damit. Ich glaub, so wie der Mythenmetz kann ich allemal schreiben.“
„Besser.“
Ich bleibe auf dem Schiff, mache mich nützlich. Ich putze Fenster, schrubbe das Deck, koche die Äpfel, die der Sturm vom Baum geworfen hat, zu Mus, wasche Wäsche und stopfe die Socken von Hein Blöd. Weil gar so viele nicht mehr zu retten sind, beginne ich, neue zu stricken. Bevor ich nach Hogwarts ging, konnte ich das ganz gut. Meine Großtante Mathilda, ich glaube, sie war mit einem der vielen Crouchs verheiratet, sagte immer: „Eine richtige Hexe trägt ausschließlich handgestrickte Strümpfe“, und sie quälte uns Mädchen mit den Stricknadeln, bis sie zufrieden war. Ich habe bei acht aufgehört zu zählen, wie oft ich den ersten Strumpf wieder auftrennen musste. Aber irgendwann hielt ich die fünf Nadeln locker in den Händen und strickte flott und gleichmäßig einen ganzen Strumpf an einem einzigen Nachmittag. Leider ist mir diese Fähigkeit wieder abhanden gekommen, denn in Hogwarts galt es als absolut altmodisch, Strümpfe zu stricken. Da Tante Mathilda zunehmend verkalkte, brauchte ich in den Ferien nicht mehr zu ihr zu gehen und so verlor ich das Gefühl für Nadeln und Maschen.
Hein Blöd zieht die Stirn in Falten, als er meine Bemühungen sieht. „Na, so kannst du den Wuppertaler Wollkampf aber nicht gewinnen! So geht das!“ Damit nimmt er mir Nadeln und Knäuel aus der Hand, setzt sich neben mich und strickt los. „Guck, hier, zwei links, zwei rechts und schön gleichmäßig!“
Neben dieser Ratte hätte meine Großtante ganz schön blass ausgesehen.
Leise schleiche ich mich davon.
Als Hein Blöd am Abend einen ganzen Sack bunter Wolle ins Wohnzimmer schleppt, stöhnt der Käpt´n: „Der Wollwahn! Nicht schon wieder der Wollwahn! Ich halte das nicht aus!“, aber Hein hört ihn nicht, er strickt im Akkord.
Es ist Spätherbst, vielleicht auch schon Frühwinter, als ich das erste Mal wieder an jener Stelle am Bug stehe, von der aus man das Loch in der Klippe sehen kann.
Ich musste einfach raus. Die Kinder haben sich den ganzen Nachmittag lang gestritten, Käpt´n Blaubär hat schlechte Laune deswegen und auch, weil Hein Blöd ein aus abgebrannten Streichhölzern gebasteltes Modell des Kölner Doms kaputt gemacht hat. Mir wurde es unter Deck einfach zu eng.
Die Bäume sind längst kahl, ein kalter Wind bläst vom Meer her. Tief sauge ich die frische Luft in meine Lungen. Es ist eisig kalt hier draußen, aber das macht mir nichts aus. Am Horizont versinkt die Sonne blutig rot in den Ozean, ich betrachte ihr Spiegelbild auf den Wellen und frage mich, wie es weiter gehen soll.
Die seltsame Wohngemeinschaft auf dem Schiff hat mich zwar ohne Weiteres aufgenommen, aber mehr als eine Haushälterin bin ich für sie nicht. Die Bibliothek des Kapitäns scheint für mich tabu zu sein, Blaubär erfindet immer neue Ausflüchte, um mir nicht das Geheimnis der verborgenen Tür zeigen zu müssen.
Gehe ich ins Dorf, bin ich ein Fremdkörper. Die Bärenleute sind zwar alle recht nett und grüßen freundlich, aber ich werde bestaunt wie ein Prinz aus Afrika in einem englischen Dorf.
Die Bärchen müssen ihrem Lehrer von mir erzählt haben, jedenfalls hat er mich gebeten, doch einmal in die Schule zu kommen. Ich kam mir vor wie ein Affe im Zoo.
Es zieht mich in die Tiefe. Hier vorn am Bug ist eine Strickleiter festgemacht, die der Käpt´n ausrollt, wenn er unten am Strand „nach dem Rechten sehen“ will. Wie alles auf dem Schiff ist sie perfekt gepflegt und gut befestigt. Ich steige hinunter und stehe bald am Strand, wo ich die in den Stein gehauenen Stufen direkt vor mir habe. Sofort beginne ich, hinaufzusteigen.
Ist es ein Geräusch, eine Bewegung, ein Schatten, der mich aufsehen lässt? Oben an der Reling steht der blaue Bär, nickt mir zu und winkt.
Von unten ist das Loch nicht zu sehen, ich frage mich, ob es wirklich existiert. Doch etwas in meinem Inneren treibt mich an, zwingt mich, die schwindelerregende Treppe nach oben zu steigen, so rasch es geht. Ich höre auf zu denken, überlege nicht, was ich mache, wenn ich oben bin, ich steige einfach weiter. Mit der rechten Hand taste ich mich an der Wand entlang, bis meine Finger plötzlich ins Leere greifen. Es zieht mich regelrecht in die Klippe hinein, meine Füße kommen kaum hinterher.
Den Abgrund sehe ich erst, als ich längst hineinfalle. Unter mir sehe ich Landschaften, Häuser, Menschen in einem rasenden Wirbel ineinander fließen. Ehe ich einen klaren Gedanken fassen kann, zieht es mich mit.
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